| Le Prédestiné |
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Cette nuit-là, le vent, | par tonnantes saccades, |
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D'un bout à l'autre bout | de l'horizon roulait, |
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Et les nuages bas | s'effondraient en cascades. |
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Nuit lugubre. Parfois | un éclair violet, |
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Bref comme un coup de fouet, | cinglait les vastes ombres |
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Alors le long Volga, | fugace, étincelait. |
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Car c'était dans les bois | et dans les steppes sombres |
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Où Blida, subjuguant | les antiques Germains, |
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De leurs libres hameaux | avait fait des décombres. |
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Lents, courbés, et sous leurs | manteaux croisant leurs mains, |
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Deux prêtres, blancs vieillards | appuyés l'un à l'autre, |
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Traversaient, cette nuit, | le désert sans chemins. |
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Ils pensaient : « Cette voie, | étant dure, est la nôtre. » |
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Celui qu'on nommait Jean | comptait le plus de jours ; |
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Le plus jeune avait nom | Pierre, comme l'apôtre. |
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Ils apportaient le Verbe | à ces barbares sourds, |
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Les Huns, fils des Mogols, | lesquels eurent pour pères |
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Les Tatars accouplés | aux femelles des ours. |
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Constantinople, en proie | aux bassesses prospères, |
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Avait exilé Jean, | et Pierre était venu |
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De Rome, où l'hérésie | a ses plus sûrs repaires. |
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Dans l'ombre sans étoile | et dans le désert nu |
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L'orage les' ayant | assaillis loin des tentes, |
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Ils se hâtaient sans peur | vers un but inconnu, |
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Disputant aux vents froids | leurs robes palpitantes, |
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Comme on fait devant l'âtre | ils parlaient en marchant |
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De leurs soucis, de leurs | regrets, de leurs attentes. |
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Pierre disait : « Mon Dieu ! | Sur ce double penchant, |
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« Luxure et Cruauté, | Rome branle et s'écroule ; |
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« Qui n'est pas débauché, | dans ce siècle, est méchant. |
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« Une infâme descente | emporte prince et foule ; |
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« Et vers l'Enfer qui s'ouvre | en bas visiblement |
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« L'universel salut | est la pierre qui roule. » |
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Jean disait : « Qu'elle tombe | et soit un lac fumant, |
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« La ville, ô Constantin, | qui maintenant caduque |
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« Pour charpente eut ta force | et ta foi pour ciment ! |
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« Le front sous ta couronne | et le pied sur ta nuque, |
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« Des nains règnent : l'enfant | Théodose et sa sœur, |
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« Et Chrysaphe ; le seul | qui soit homme est eunuque. |
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« Cependant, protégé | par leur lâche douceur, |
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« Nestorius insuffle | aux âmes sa démence, |
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« Du Diable ou de soi-même | infâme confesseur ! |
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« Donc il est temps. Suspends, | ô Dieu bon, ta clémence ! |
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« L'impiété, le vice | et le crime étant mûrs, |
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« Il faut que la moisson | formidable commence. |
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« Suscite un moissonneur | aux bras rudes et sûrs |
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« Qui fauche sans pitié | ni relâche, et remplisse |
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« Les granges de l'enfer | jusqu'à rompre les murs ! |
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« Dût le vengeur, atroce | et se faisant complice |
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« Du mal universel | châtié par le mal, |
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« De ceux qu'il punira | mériter le supplice ! » |
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Jean se tut. Pierre dit : | « Amen ! » D'un pas égal |
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Les deux vieillards marchaient | dans l'ombre à l'aventure, |
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Flagellés par l'averse | et par le vent brutal. |
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Une bâtisse ancienne | et que le vent torture |
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Devant les voyageurs | se dressa brusquement, |
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Croulante, et d'un seul mur | soutenant sa toiture. |
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L'orage la heurtait | d'un bond si véhément |
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Que Jean se détourna | par prudence, et que Pierre |
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Dit tout d'abord : « Le mur | va choir dans un moment. |
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« Quiconque, la fatigue | ayant clos sa paupière, |
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« Se coucherait ici | sur l'herbe et les gravats, |
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« S'éveillerait bientôt | dans un linceul de pierre. |
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— Certes ! » repartit Jean. | Comme ils pressaient le pas |
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Avec peine, leurs pieds | s'alourdissant de fange, |
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Une Voix dit ces mots : | « Mur ! ne t'écroule pas ! » |
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La voix qui proférait | cette parole étrange |
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Leur sembla très terrible | et très douce à la fois. |
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Qui donc parlait, sinon | le Seigneur ou son ange ? |
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Tremblants, ils s'étaient mis | à genoux, et leurs doigts |
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Tâtaient sous le manteau | les crucifix d'ivoire. |
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« Mur ! ne t'écroule point ! | » dit encore la Voix. |
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Démon qui disputait | au Seigneur la victoire, |
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L'âpre ouragan d'éclairs | et d'averses s'armait : |
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Pas un bloc ne tomba | de la muraille noire. |
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Pierre, en la contemplant | de la base au sommet, |
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Tressaillit tout à coup | et s'écria : « Regarde ! » |
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Ils virent sur la terre | un enfant qui dormait. |
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Il dormait. Eux, béants, | la prunelle hagarde, |
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Penchés vers l'inconnu | qui s'était couché là, |
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Dirent : « Quel est ton nom, | ô dormeur que Dieu garde ? » |
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L'enfant, ouvrant les yeux, | répondit : « Attila. » |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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