LES ABSENTS |
POESIE |
Recitée par mademoiselle MARIE DELAPORTE au festival donné à Paris, au bénéfice des victimes de la guerre, le 6 août 1871. |
AOÛT 1871.
A MADEMOISELLE MARIE DELAPORTE.
|
|
Si vous les connaissez encore, |
8 |
a |
|
Tous ces absents, je n'en sais rien ! |
8 |
b |
|
Ceux qui s'en vont, — je le crains bien, — |
8 |
b |
|
L'ombre les couvre : on les ignore ! |
8 |
a |
5 |
La mémoire est faite d'oublis, |
8 |
a |
|
Et les souvenirs affaiblis |
8 |
a |
|
Sont comme un trajet de navire, |
8 |
a |
|
Sous les flots si vite effacé |
8 |
b |
|
Que nul regard ne saurait dire |
8 |
a |
10 |
Par où le sillage a passé ! |
8 |
b |
|
Mais les voyageurs se souviennent, |
8 |
a |
|
Et des fils puissants les retiennent |
8 |
a |
|
Au doux pays qu'ils ont quitté. |
8 |
a |
|
Au loin, de l'invisible rive, |
8 |
b |
15 |
Chaque bruit sourd qui leur arrive |
8 |
b |
|
Est avidement écouté ; |
8 |
a |
|
Et si ce bruit, dont on tressaille, |
8 |
a |
|
C'est le canon de la bataille. |
8 |
a |
|
Même au foyer de l'étranger |
8 |
a |
20 |
Qui pour vous élargit la place, |
8 |
b |
|
On sent un frisson qui vous glace. |
8 |
b |
|
Et l'on voudrait tout partager, |
8 |
a |
|
L'honneur, la honte et le danger ! |
8 |
a |
|
|
|
|
|
|
|
Vivre ainsi, non, ce n'est pas vivre ! |
8 |
a |
75 |
Mais parlez donc !… On la délivre ?… |
8 |
a |
|
— Non, pas encore… — Ah ! cette fois |
8 |
a |
|
La chute serait trop profonde ! |
8 |
b |
|
L'Europe a pris sa grande voix |
8 |
a |
|
Pour rendre l'équilibre au monde ?… |
8 |
b |
80 |
— Non ! L'Europe attendra la fin. |
8 |
a |
|
— Mais Paris meurt, Paris a faim, |
8 |
a |
|
Paris sent, ainsi qu'une serre, |
8 |
a |
|
S'enfoncer autour de son cou |
8 |
b |
|
L'ongle du terrible adversaire |
8 |
a |
85 |
Qui sur son corps tient le genou ! |
8 |
b |
|
Paris va, d'un effort suprême, |
8 |
a |
|
Se redresser sur son cercueil, |
8 |
b |
|
Et, tout sanglant, et déjà blême, |
8 |
a |
|
Renverser l'ennemi du seuil ? |
8 |
b |
90 |
— Non ! — Mais tu gardes ton courage. |
8 |
a |
|
Après tant de rudes assauts, |
8 |
b |
|
France ? On doit redouter ta rage ? |
8 |
a |
|
Si ton épée est en morceaux, |
8 |
b |
|
Tu peux encore en faire usage ? |
8 |
a |
|
|
|
|
|
|
|
« France ! France ! enfin, te voilà ! |
8 |
b |
|
Salut, Rhin, que le soleil dore !… » |
8 |
a |
145 |
Soudain, mon regard se voila, |
8 |
b |
|
Quand on me dit : « Non, pas encore ! » |
8 |
a |
|
Pourtant, je répétai son nom, |
8 |
a |
|
Plus bas, avec quelle souffrance ! |
8 |
b |
|
« Ah ! cette fois, c'est elle ! » — « Non ! » — |
8 |
a |
150 |
Et cependant, c'était la France ! |
8 |
b |
|
|
Salut enfin, salut, Paris ! |
8 |
a |
|
Au flanc de toutes tes collines, |
8 |
b |
|
J'ai vu les funèbres débris, |
8 |
a |
|
J'ai vu la cendre et les ruines. |
8 |
b |
155 |
J'ai vu, dans la sombre cité, |
8 |
a |
|
Après tant de stériles peines, |
8 |
b |
|
L'effroyable complicité |
8 |
a |
|
Du désespoir et de la haine. |
8 |
b |
|
La France, lambeau par lambeau, |
8 |
a |
160 |
Tombait vaincue, — et criminelle : |
8 |
b |
|
Je l'ai vue au bord du tombeau, |
8 |
a |
|
Et j'ai cru mourir avec elle ! |
8 |
b |
|
|
Aujourd'hui, l'on peut repartir : |
8 |
a |
|
La guérison nous paraît sûre ; |
8 |
b |
165 |
Dieu même semble consentir |
8 |
a |
|
A cicatriser la blessure ! |
8 |
b |
|
A nos absents qui sont là-bas, |
8 |
a |
|
Et dont l'âme vibre à distance, |
8 |
b |
|
J'irai reparler d'espérance ; |
8 |
b |
170 |
Je leur dirai : « Ne pleurez pas ! » |
8 |
a |
|
Oui, la France a quitté la couche |
8 |
a |
|
Où son sang coulait sans tarir, |
8 |
b |
|
Où son regard fixe et farouche |
8 |
a |
|
Disait tout ce qu'on peut souffrir ; |
8 |
b |
175 |
Elle a, faible encor de sa fièvre, |
8 |
a |
|
Essuyé sur sa pâle lèvre |
8 |
a |
|
La honte mêlée au dégoût ; |
8 |
a |
|
Elle a, des yeux, cherché son glaive ; |
8 |
b |
|
Elle sourit, elle se lève, |
8 |
b |
180 |
Elle est levée : — elle est debout ! |
8 |
a |
|
mètre |
profil métrique : 8
|
|