| LES FENÊTRES |
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Las du triste hôpital, | et de l'encens fétide |
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Qui monte en la blancheur | banale des rideaux |
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Vers le grand crucifix | ennuyé du mur vide, |
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Le moribond sournois | y redresse un vieux dos, |
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Se traîne et va, moins pour | chauffer sa pourriture |
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Que pour voir du soleil | sur les pierres, coller |
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Les poils blancs et les os | de la maigre figure |
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Aux fenêtres qu'un beau | rayon clair veut hâler. |
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Et la bouche, fiévreuse | et d'azur bleu vorace, |
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Telle, jeune, elle alla | respirer son trésor, |
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Une peau virginale | et de jadis ! encrasse |
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D'un long baiser amer | les tièdes carreaux d'or. |
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Ivre, il vit, oubliant | l'horreur des saintes huiles, |
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Les tisanes, l'horloge | et le lit infligé, |
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La toux ; et quand le soir | saigne parmi les tuiles, |
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Son œil, à l'horizon | de lumière gorgé, |
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Voit des galères d'or, | belles comme des cygnes, |
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Sur un fleuve de pourpre | et de parfums dormir |
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En berçant l'éclair fauve | et riche de leurs lignes |
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Dans un grand nonchaloir | chargé de souvenirs ! |
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Ainsi, pris du dégoût | de l'homme à l'âme dure |
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Vautré dans le bonheur, | où ses seuls appétits |
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Mangent, et qui s'entête | à chercher cette ordure |
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Pour l'offrir à la femme | allaitant ses petits, |
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Je fuis et je m'accroche | à toutes les croisées |
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D'où l'on tourne l'épaule | à la vie et, béni, |
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Dans leur verre, lavé | d'éternelles rosées, |
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Que dore le matin | chaste de l'Infini |
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Je me mire et me vois | ange ! et je meurs, et j'aime |
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― Que la vitre soit l'art, | soit la mysticité ― |
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À renaître, portant | mon rêve en diadème, |
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Au ciel antérieur | où fleurit la Beauté ! |
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Mais hélas ! Ici-bas | est maître : sa hantise |
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Vient m'écœurer parfois | jusqu'en cet abri sûr, |
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Et le vomissement | impur de la Bêtise |
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Me force à me boucher | le nez devant l'azur. |
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Est-il moyen, ô Moi | qui connais l'amertume, |
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D'enfoncer le cristal | par le monstre insulté |
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Et de m'enfuir, avec | mes deux ailes sans plume |
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― Au risque de tomber | pendant l'éternité ? |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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