| SIMPLES CHANSONS |
| LA MORT DU POÈTE |
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A Eugène Mesplès.
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C'était un homme long, déhanché, sec et blême, |
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Vêtu d'un habit vieux autant que l'univers : |
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Sa vie était un mythe et sa bourse un problème |
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Chacun le croyait fou, car il chantait des vers ! |
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Or cet homme, songeant à des jours plus prospères, |
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S'en allait à pas lents sur le pont des Saint-Pères : |
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(Ce pont que fait trembler le poids des omnibus |
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Ainsi qu'un régiment sous le choc des obus !…) |
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Il regardait la Seine, infâme pourvoyeuse |
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De la mort ! cette Seine à la chanson joyeuse, |
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Plus perfide que les sirènes de jadis, |
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Dont le murmure lent n'est qu'un De profundis ! |
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Je ne connaissais pas ce malheureux bohème. |
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Et, pourtant, j'ai pleuré, quand j'ai su le soir même |
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Qu'on avait retrouvé son cadavre à Puteaux. |
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« Homo sum, et nihil humani a me alienum puto ! » |
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