| POÈMES MOBILES |
| PLUS DE CORS ! |
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A Charles de Sivry.
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O désespoir, ô désespoir |
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Zoé (c'est ma femme), étendue |
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Sur un sofa, jambe tendue, |
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Tristement gémissait un soir ! |
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N'était-ce pas une migraine |
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Ou quelque névrose inhumaine ? |
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Hélas ! c'était bien pis encor. |
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Pis que la mort, je vous assure : |
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La pauvre enfant souffrait d'un cor, |
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Ayant mis étroite chaussure. |
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Ce n'était pas un cor banal, |
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De ces cors qui ne font la guerre |
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Qu'aux extrémités du vulgaire : |
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C'était un cor phé-no-mé-nal ! |
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Or chacun sait où les victimes |
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D'un cor intempestif et dur |
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Trouvent un remède très sûr |
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Pour quatre-vingt-quinze centimes. |
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Comme un fou je prends mon chapeau, |
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Mon lorgnon, ma canne et ma bourse, |
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Et je m'en vais, au pas de course, |
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Chez le célèbre Galopeau. |
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« Monsieur, me dit ce pédicure |
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(Lequel habite un entresol |
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Au boulevard Sébastopol), |
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Avant de tenter cette cure, |
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Je crois qu'il est superflu d'ex- |
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(La formule est dans le Codex) |
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Pliquer avec quoi je compose |
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Mon onguent odorant et rose. |
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Grâce à son efficacité, |
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Il est dans l'univers cité ! » |
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Après avoir dit cette phrase, |
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Très simplement et sans emphase, |
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Il me remit un petit pot |
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Plein de pommade Galopeau. |
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Or la malade avec adresse |
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Oignit de l'onguent sans pareil |
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L'extrémité de son orteil. |
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Voilà soudain qu'elle se dresse, |
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Elle marche, court, galope… oh ! |
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Cette pommade Galopeau !… |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Voilà bientôt une semaine |
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(O merveilleuse guérison !) |
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Que mon épouse se promène |
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Sans revenir à la maison. |
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Moi qui sais que la terre est ronde, |
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J'attends en paix la vagabonde, |
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En contemplant le petit pot |
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Plein de pommade Galopeau ! |
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| mètre |
profil métrique : 8
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| forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 6[abba] 9[aa] 2[abab]
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