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Ce soir, je lis des vers : | je n’y suis pour personne. |
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J’ouvre mon vieux Ronsard | dont le vers hautain sonne |
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Plus que tous les clochers | aux riches carillons, |
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Que les flûtes d’argent | et que les violons ! |
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Les beaux sonnets d’amour | qu’il chanta pour Hélène ! |
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La langue savoureuse | et colorée et pleine ! |
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Oh ! le verbe sincère | et le cœur inconstant ! |
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Hélène après Cassandre, | et Marie, un instant, |
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Puis d’autres,… et toujours | la musique est divine ! |
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Chaque strophe est éclose | en rose purpurine |
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Pour dormir sur un sein | de neige, ému d’amour, |
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Et la gerbe tressée | en poème, le jour, |
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Est défaite, la nuit, | de ses fleurs parfumées |
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Pour être répandue | aux pieds des bien-aimées ! |
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– Ton vers a capté l’ombre | et saisi la clarté, |
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La fraîcheur des forêts, | la vie et la beauté ! |
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Il sent le miel, il est | plein de claires fontaines, |
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De vignes, de lait pur, | d’agneaux aux blanches laines ! |
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Ô Ronsard, vieux païen | né trop tard, quand les dieux |
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Depuis longtemps étaient | dépossédés des cieux, |
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Épris des corps sans tache, | amant des belles lignes |
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Où la grâce s’allie | à la blancheur des cygnes, |
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Vois : ta gloire est vivace | et croît comme un grand lys ! |
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À sa robe les temps | ne feront pas de plis |
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Comme à la rose que | ta voix a consacrée, |
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Qui se fane éternellement | à la vesprée ! |
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