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Souvent, pour une phrase,│ un mot, votre douceur, |
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Votre sollicitude│ inquiète de sœur, |
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S’irritent, et vos yeux,│ qui rient avec vos lèvres, |
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Deviennent fiers et froids,│ pleins de mauvaise fièvre. |
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La défiance│ à votre front│ hautain paraît, |
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Votre amour inscrivant│ sur lui son mal secret. |
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Vous avez la voix brève│ et la parole dure… |
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Ah ! vous ne pouvez pas│ savoir ce que j’endure ! |
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Vous retirez alors│ votre main de ma main, |
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Et vous dites ces mots :│ Je reviendrai demain… |
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De votre cruauté,│ seul, je cherche la cause, |
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Et je trouve toujours│ la même et triste chose. |
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Car vous êtes jalouse,│ ô ma folle beauté, |
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Jalouse avec douleur,│ et ce mal détesté |
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Vous hante comme un songe│ obstiné de souffrance ! |
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J’ai tout de vous, hors le│ meilleur : la confiance. |
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Tout regard qui ne vous│ a pas pour sa raison, |
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Aussitôt vous paraît│ chargé de trahison ! |
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Vous croyez, redoutant│ et haïssant la femme, |
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Que chacune s’efforce│ à vous voler mon âme ! |
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Votre mal est profond,│ vous n’en guérirez pas. |
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Mais, vous blâmant tout haut,│ vous pardonnant tout bas, |
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Mon cœur secrètement│ de vos rigueurs s’enchante, |
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Puisque c’est par amour│ que vous êtes méchante ! |
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