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QUITTONS-LA, cher Auguste,│ un sinistre discours. |
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Sur les arrêts du sort│ que peuvent nos paroles ? |
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Par des mots d'espérance│ à tort tu me consoles. |
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La Parque dans sa main│ tient le fil de mes jours. |
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Sans vaine illusion,│ sans alarmes frivoles, |
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A son ordre attendu│ tout prêt à consentir, |
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Dès le premier signal│ tu me verras partir. |
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Mais pourquoi sans raison│ anticiper nos peines ? |
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Livrons à l'avenir│ ses heures incertaines, |
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Et tant que nous pouvons,│ de nos destins contens, |
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Vivons pendant la vie,│ et laissons faire au tems. |
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Viens plutôt, montre-moi│ ces lieux de ma naissance, |
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D'où m'a presque toujours│ banni mon triste sort. |
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Respirons cet air pur,│ dont l'heureuse puissance |
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Doit me rendre la vie│ ou m'adoucir la mort. |
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O jours de mon printems,│ ô mes jeunes années, |
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Sous un ciel étranger,│ roses, hélas ! fanées, |
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Allez-vous refleurir│ sur cet aimable bord |
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Où mon œil, enchanté│ par mille doux prestiges, |
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De moi-même en tous lieux│ retrouve les vestiges ? |
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Voilà l'humble atelier│ où mes pauvres parens, |
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Pour'nourrir leur famille,│ ont travaillé trente ans. |
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C'est ici qu'une vieille,│ en son ample grimoire, |
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Me fit, la verge en main,│ déchiffrer l'alphabet ; |
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Oui, je crois voir encor,│ plein d'un effroi secret, |
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Et sa longue béquille,│ et cette antique armoire |
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Qui cachait de Midas│ le terrible bonnet. |
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Dans ce réduit voisin,│ plus grand et plus habile, |
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On façonna mes doigts│ au bel art de Cadmus. |
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Comme moi, cher ami,│ disciple peu docile, |
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C'est là que nos deux cours│ se sont d'abord connus ; |
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Là naquit entre nous│ cette amitié sincère |
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Dont le feu vit encore│ et doit vivre toujours. |
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Hélas ? tu t'en souviens,│ là fut aussi mon frère… |
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Mon frère ! loin de nous│ le démon de la guerre |
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Sous un ciel étranger│ a moissonné ses jours ! |
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Mais pourquoi t'attrister│ d'une pensée amère ? |
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Là de nos tours malins│ tout était tributaire. |
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Dans l'école en tyrans│ nous commandions tous trois, |
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Et le maître lui-même│ y subissait nos lois. |
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Tu n'as point oublié│ nos complots et nos crimes ; |
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Ces coups de pied furtifs│ sous la table donnés, |
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Nos devoirs négligés,│ nos jeux illégitimes, |
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Et les traits du mentor,│ ses lunettes au nez, |
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D'une coupable main│ sur le mur charbonnés. |
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Tu n'as point oublié│ nos guerres mémorables, |
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Des discords paternels│ images déplorables, |
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Ces glaives peu tranchans│ pendus à nos côtés, |
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Et comme eux au bûcher│ nos coursiers empruntés. |
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L'âge enfin nous mûrit│ et nous rendit plus sages. |
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Nous étions, à douze ans,│ de graves personnages. |
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Vois-tu ce lieu sacré ?│ c'est là qu'un cierge en main, |
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Signe mystérieux│ d'amour et d'innocence, |
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Pour la première fois,│ au céleste festin, |
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Un pasteur vénérable│ accueillit notre enfance. |
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O toi dont la bonté,│ les vertus, le savoir, |
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Ont formé mon jeune âge,│ ô mon guide et mon maître, |
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Le ciel loin de ces lieux│ t'a conduit, et peut-être |
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Dans ce mortel séjour│ je ne dois plus te voir ! |
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Sois heureux, quelque part│ que t'ait porté ton zèle, |
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Fais pour d'autres encor│ ce que tu fis pour moi : |
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Qu'ils gardent tes leçons,│ et qu'en pensant à toi |
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La vertu chaque jour│ leur paraisse plus belle ! |
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Quels objets cependant│ s'offrent de toutes parts, |
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Et semblent à l'envi│ disputer mes regards. |
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Salut, fleuve charmant ;│ salut, belles prairies, |
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Qui prêtez à son cours│ vos bordures fleuries ; |
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Salut, digue bruyante,│ et toi triple moulin, |
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Dont cent fois sur ce bord│ le murmure lointain |
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Vint troubler ou nourrir│ mes douces rêveries ! |
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Qu'avec plaisir je vois│ sortir des flots grondans, |
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Ces écluses toujours│ par l'écume blanchies, |
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Que si souvent jadis,│ dans mes jeux imprudens, |
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D'un pas audacieux│ en tremblant j'ai franchies ! |
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Enfoncez-vous, vallons ;│ coteaux, élevez-vous ; |
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Noirs rochers, vers les cieux│ dressez vos fronts stériles ; |
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Vergers, couronnez-vous│ de ces pommiers fertiles |
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Qui font sous nos pressoirs│ couler un jus si doux, |
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Que le dieu des raisins│ lui-même en est jaloux. |
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Mais le jour en fuyant│ nous rappelle à la ville, |
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Ramenez-y nos pas,│ sentier frais et tranquille, |
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Où l'on voit tour-à-tour│ briller dans leurs saisons, |
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Les touffes du lilas,│ l'aubépine odorante, |
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Et l'errant chèvrefeuille,│ et la mûre sanglante, |
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Et la rose sauvage,│ ornement des buissons. |
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Que j'aime à te revoir,│ religieux hospice |
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Ou l'enfant inconnu│ du malheur et du vice, |
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Retrouve, abandonné│ par ses parens cruels, |
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Un berceau, des secours│ et des soins maternels ! |
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Que j'aime à te revoir,│ tour des siècles gothiques, |
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Et sous tes noirs créneaux│ de beaux jardins couverts, |
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Ces violiers sortant│ de tes flancs entr'ouverts ! |
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Mais où sont ces fossés,│ où sont ces murs antiques, |
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Des exploits de Néra(1) │monumens authentiques ? |
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Beaux arbres qu'à leur place│ on a vu s'élever, |
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Nous ne nous sommes point│ connus dans mon jeune âge, |
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Et vous m'offrez en vain│ votre récent ombrage, |
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Où mon cœur et mes yeux│ n'ont rien à retrouver. |
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Que nos fats sémillans,│ nos brillantes coquettes, |
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Viennent sous vos abris│ méditer des conquêtes ; |
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Que Mondor y digère,│ et que, tous les matins |
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Le grave nouvelliste│ y règle nos destins ; |
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Pour moi, j'irai rêver│ sur ce vieux bout du monde, |
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Superbe promenoir│ de nos simples aïeux, |
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Qui depuis deux cents ans│ suspend au bord de l'onde |
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Les marronniers plantés│ sur son roc sourcilleux. |
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Là, les yeux attachés│ aux riches perspectives |
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Qu'ouvre de tous côtés│ un immense horizon, |
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Je verrai ces coteaux│ couronnés de gazon, |
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Ces longs radeaux flottans,│ ces barques fugitives, |
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Et ces tapis de lin│ blanchissant sur les rives. |
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Là je contemplerai│ cette enceinte où la croix, |
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Saluée en passant│ du pieux villageois, |
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Annonce à mes regards│ la demeure dernière |
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Qui tôt ou tard de l'homme│ engloutit la poussière. |
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Le crois-tu, cher ami ?│ dans ce funèbre enclos, |
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J'aime à choisir la place│ où m'attend le repos. |
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Pour moi, cette pensée│ a je ne sais quels charmes. |
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Mais d'où vient que tes yeux│ se remplissent de larmes ? |
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La nuit est plus voisine ;│ allons, viens, prends mon bras, |
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Tandis qu'un faible jour│ éclaire encor nos pas. |
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