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QUEL noir chagrin, | jeune et douce Pauline, |
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Quelle langueur | vous consume en secret ? |
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C'est trop long-tems | m'en cacher l'origine. |
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Ne craignez rien ; | consolateur discret, |
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Si je ne puis | dissiper vos alarmes, |
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Peut-être au moins | de l'aimable pitié |
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A vos douleurs | je mêlerai les charmes. |
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C'est moins souffrir | que souffrir de moitié ; |
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Pleurer à deux | adoucit bien des larmes ! |
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Et je l'avoue, | ô Pauline, en ce jour, |
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Lorsque je m'offre | à partager vos peines, |
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Mon triste cœur | éprouve aussi les siennes, |
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Et de son zèle | attend quelque retour. |
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Tendre pitié ! | par ta vertu suprême, |
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En consolant | un autre malheureux, |
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Le malheureux | se console lui-même. |
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Tendre pitié ! | de tes soins généreux |
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Tel est le prix ; | le mal qu'on plaint soulage |
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Celui qu'on souffre, | et de son propre ennui |
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On perd bien plus, | en cet heureux partage, |
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Que l'on ne prend | de la douleur d'autrui. |
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Or, apprenez | le tourment que j'endure. |
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Il est un mal | que je n'ose nommer… |
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Mais s'il est vrai | qu'enfant de la nature, |
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Au sentiment | prompt à se conformer, |
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Le style en soit | la vivante peinture, |
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Je ne saurai | que trop bien l'exprimer. |
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Il est un mal | cruel, inévitable, |
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Et c'est celui | dont je sens les rigueurs ; |
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Mal obstiné, | dont la force indomptable |
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Nourrit en nous | d'invincibles langueurs ;. |
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Qui, dans le cour | fixant sa résidence, |
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Y règne en maître, | et pour s'y maintenir |
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Sait tout braver, | art, soins, expérience, |
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Sans qu'au moyen | de sa vaine science |
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Nul Esculape | encor l'ait pu guérir. |
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Ce mal, hélas ! | c'est vers l'âge où vous êtes |
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Que d'ordinaire | une jeune beauté |
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En sent d'abord | les atteintes secrètes. |
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Adieu, plaisirs ; | adieu, douce gaîté. |
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Quel changement | tout-à-coup !quel prodige ! |
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On porte un air | et rêveur et distrait, |
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Tout importune, | ennuie, attriste, afflige ; |
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Le bruit fatigue | et le calme déplaît. |
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Le cœur souffrant | ne sait ce qu'il désire ; |
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On s'abandonne | à de vagues douleurs, |
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Cent fois le jour | sans raison l'on soupire, |
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Et sans raison | l'on sent couler ses pleurs. |
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Qu'on aime alors | les retraites paisibles, |
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Et les déserts | au monde inaccessibles ! |
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Les plus affreux | paraissent les plus doux ; |
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Mais dans le fond | du bois le plus sauvage |
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On n'est pas seul, | je ne sais quelle image |
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Y suit vos pas | et le remplit pour vous. |
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A ce tableau | vous êtes étonnée, |
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Même je crois | entrevoir dans vos yeux |
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Que vous plaignez | ma triste destinée. |
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Tendre intérêt, | et qu'il m'est précieux ! |
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D'en abuser, | cependant, je dois craindre. |
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Rassurez-vous, | si je vous semble à plaindre, |
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J'ai dans mon sort | des compagnons nombreux, |
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Et même en puis | citer d'assez fameux. |
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Dans l'univers, | soumis à son empire, |
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Le mal que j'ai ; | sur tout ce qui respire |
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Porte au hasard | ses ravages cruels. |
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C'est peu pour lui | de s'adresser à l'homme, |
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Sa rage encor | s'attaque aux immortels, |
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D'où vient jadis | que dans la Grèce et Rome, |
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Comme la fièvre, | il obtint des autels, |
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Il tourmenta | Titus et Bérénice, |
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La nymphe Écho | l’éprouva pour Narcisse, |
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Vénus pour Mars, | Phébus, Mercure, enfin |
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Pour tous les dieux, | hors son époux Vulcain. |
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Minerve eut peine | à le vaincre, et Diane, |
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Frappée aussi | de la contagion, |
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Si l'on en croit | maint chroniqueur profane, |
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Quitta souvent | la haute région |
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Qu'elle parcourt | sur son char diaphane, |
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Pour venir près | du bel Endymion, |
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Secrètement, | d'un mal à qui tout cède, |
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Au fond des bois | essayer le remède. |
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Combien de fois | le souverain des dieux |
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En éprouva | l'atteinte involontaire, |
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Et tout-à-coup | sentit au haut des cieux |
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Languir le bras | qui lance le tonnerre ! |
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Amour ! Amour ! | au ciel et sur la terre, |
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Tout doit subir | tes coups victorieux ! |
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Mais où m'emporte | un transport téméraire ! |
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Sans y penser | j'ai prononcé ce nom. |
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Je l'avais dit, | j'aurais voulu le taire, |
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Mais, las ! aussi | j'ai bu le doux poison, |
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Pauline, et c'est | son effet ordinaire |
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Que d'altérer | et troubler la raison. |
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Pardonnez donc | à ma muse imprudente, |
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Et dites-moi, | sans crainte et sans façon, |
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N'est-ce point là | le mal qui vous tourmente ? |
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Quand je vous vis | pour la première fois, |
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Pleine de feu, | folâtre et sémillante, |
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Votre air, vos yeux, | vos gestes, votre voix, |
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Tout exprimait | une gaîté brillante. |
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Dieux ! à ce point | avez-vous pu changer ? |
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Triste aujourd'hui, | plaintive, gémissante, |
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Nos plus doux jeux | semblent vous affliger. |
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Vous n'y portez | qu'une ame languissante ; |
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Et si parfois | un sourire léger |
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Sur votre bouche | a commencé d'éclore, |
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C'est pour se perdre | aussitôt dans les pleurs, |
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Comme souvent | un rayon de l'aurore, |
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Brille et s'éteint | dans d'humides vapeurs. |
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Pauline, enfin, | c'est trop long-tems vous taire. |
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De mes chagrins | vous savez le sujet : |
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A mon aveu | par un aveu sincère |
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Il faut répondre, | il faut que sans mystère, |
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A votre tour, | de votre ennui secret, |
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Vous me rendiez | aussi dépositaire. |
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c |
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Oh ! que mon sort | me paraîtrait heureux, |
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Si même mal | nous tenait l'un et l'autre ! |
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Mais plût au Ciel, | pour combler tous mes vœux, |
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Que le mien fût | le remède du vôtre ! |
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