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Depuis un mois entier | chaque jour attendu, |
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Dans ta retraite, enfin, | me voici donc rendu. |
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Ce riant colombier, | cette ferme gothique, |
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Annoncent à mes yeux | ton domaine rustique : |
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Parmi des bois touffus, | au penchant du coteau, |
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J'aperçois ta maison, | et près de ce ruisseau |
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Où les eaux du vallon, | par tes soins réunies, |
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Apprennent à couler | sans nuire à tes prairies, |
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Je vois tes gras troupeaux | paître les verts gazons, |
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Ou brouter en passant | la pointe des buissons. |
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Cependant à mes yeux, | sous sa vieille tourelle, |
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Ton portail se présente, | et d'un saut hors de selle, |
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A peine dans la cour | ai-je fait quelques pas, |
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Qu'avec un doux transport | je me sens dans tes bras. |
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Vous voilà donc pourtant, | l'homme aux lointains voyages ? |
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On vous croyait perdu | sur quelques monts sauvages. |
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Vous mériteriez bien | qu'on se mît en courroux ; |
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Mais trève en ce moment : | entrons, reposez-vous, |
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Vous nous raconterez | tantôt votre campagne. |
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Nous entrons, et d'abord, | dans ta douce compagne, |
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Enchanté, je retrouve | et tes soins et ton cœur. |
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Chacun veut l'imiter. | François, ton grand-veneur, |
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Avec moi dès demain | doit battre la garenne, |
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Et de ses beaux marrons, | Suzette toute vaine, |
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Soutenant qu'aucun mets | ne les peut égaler, |
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Pour l'honneur du pays | prétend m'en régaler. |
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Ames de l'âge d'or ! | des vertus domestiques |
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Quand tout autour de vous | perd les traces antiques, |
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Comme un dépôt sacré | vous conservez vos meurs, |
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Et le bon maître encor | fait les bons serviteurs. |
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Que ce séjour me plaît ! | ce riant paysage |
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De mes monts favoris(1) |me retrace l'image ; |
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Et de ses beaux aspects | le regard enchanté, |
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Aux sources de l'Adour | je me crois transporté. |
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Ces coteaux dont la chaîne | en guirlande étalée |
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D'un long amphithéâtre | entoure ta vallée, |
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Je crois les voir grandir, | et dresser dans les cieux, |
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Sous mille aspects divers, | leurs fronts capricieux. |
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Derrière ces hauteurs | de sapins couronnées, |
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Voilà le mont Perdu, | géant des Pyrénées. |
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Ce ravin tortueux | sous tes marronniers verts, |
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Desséché maintenant, | n'attend que les hivers |
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Pour voir, gave écumeux, | ses nymphes vagabondes |
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Rentrer à flots pressés | dans ses rives profondes. |
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Ainsi l'illusion | aux magiques pinceaux, |
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Au gré de mes humeurs | transforme ces tableaux. |
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Charmant asile, et digne | en effet d'un vrai sage ! |
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O Biran ! que ne puis-je, | en ce doux hermitage, |
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Respirant près de toi | la liberté, la paix, |
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Cacher ma vie oisive | au fond de tes bosquets ! |
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Que ne puis-je à mon gré, | te choisissant pour maître, |
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Dans tes sages leçons | apprendre à me connaître, |
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Et de ma propre étude, | inconcevable objet, |
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De ma nature enfin | pénétrer le secret ! |
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Lorsque mon ame en soi | tout entière enfoncée, |
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A son être pensant | attache sa pensée, |
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Sur cette scène intime, | où je suis seul acteur, |
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Théâtre en même tems, | spectacle et spectateur, |
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Comment puis-je,dis-moi, | me contempler moi-même, |
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Ou voir en moi le monde | et son auteur suprême ? |
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Pensers mystérieux, | espace, éternité, |
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Ordre, beauté, vertu, | justice, vérité, |
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Héritage immortel, | dont j'ai perdu les titres, |
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D'où m'êtes-vous venus ? | quels témoins, quels arbitres, |
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Vous feront reconnaître, | à mes yeux incertains, |
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Pour de réels objets | ou des fantômes vains ? |
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L'humain entendement | serait-il un mensonge ? |
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L'existence un néant, | la conscience un songe ? |
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Fier sceptique, réponds : | je me sens, je me voi ; |
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Qui peut feindre mon être | et me rêver en moi ? |
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Confesse donc enfin | une source inconnue, |
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D'ou jusqu'à ton esprit | la vérité venue, |
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S'y peint en traits brillans, | comme dans un miroir, |
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Et pour te subjuguer | n'a qu'à se faire voir. |
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Que peut sur sa lumière | un pointilleux sophisme ? |
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Descarte en vain se cherche | au bout d'un syllogisme, |
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En vain vous trouvez Dieu | dans un froid argument, |
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Toute raison n'est pas | dans le raisonnement. |
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Il est une clarté | plus prompte et non moins sûre, |
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Qu'allume à notre insu | l'infaillible nature, |
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Et qui de notre esprit | enfermant l'horizon, |
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Est pour nous la première | et dernière raison . |
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Mais que fais-je ? Où m'emporte | une ambition vaine ? |
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Du moins, comme autrefois | Virgile et La Fontaine, |
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Désespérant d'atteindre | à de si hauts sujets, |
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J'irai m'ensevelir | sous des ombrages frais. |
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J'irai dans les détours | de ce réduit champêtre, |
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Admirer la nature | et la chanter peut-être ! |
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Oh ! qu'aisément perdu | dans ces vallons chéris, |
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J'oublierais les plaisirs | et l'éclat de Paris ! |
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Que me fait un vain monde | et ses mœurs insensées ? |
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Aux gages de Plutus | ai-je mis mes pensées ? |
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L'amour fiévreux de l'or | fait-il battre mon pouls ? |
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Suis-je affamé de gloire, | ambitieux, jaloux, |
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De l'esprit de parti | disciple fanatique, |
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Vil flatteur du pouvoir | ou ligueur frénétique ? |
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J'aime la liberté, | la justice, la paix ; |
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Veux-tu m'en croire, ami ? | vivons dans tes forêts. |
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