| ASTARTÉ |
| LE BOUCOLIASTE |
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Sylvain du Styx que l’homme appelle Janicule.
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V. H..
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La flûte qui fléchit sous les doigts allongés, |
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Docile à s’animer comme la femme aux lèvres, |
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Vibre, et le clair essaim des trilles encagés |
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Se mêle aux bêlements bucoliques des chèvres. |
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Le joueur puéril à ses roseaux légers |
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Chante en vain : seule, Écho, lointaine et triste, alterne ; |
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Les Muses sont trop loin de la voix des bergers |
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Qu’une cigale inspire et qu’un vol noir consterne. |
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Mais l’éphèbe : « Je suis, ô Phoïbos radieux, |
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Boucoliaste, et pur pour le culte des dieux. |
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J’ai l’espoir du laurier que ton geste décerne |
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Et je veux, pour gagner ton sourire indulgent, |
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Consacrer sur l’autel de flouve et de luzerne |
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Ma flûte pastorale à ta lyre d’argent. » |
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