MONDAINS |
CHANTEUSE |
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Blonde, sèche et pourtant digne d’être rêvée |
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Sous sa toque en vison de voyou parisien |
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Et ses fades cheveux ramenés à la chien, |
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L’ayant à la Scala tout un soir observée, |
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Elle allait, laissant là sa glace inachevée, |
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Partir… |
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Partir… Et le d’Harcourt, où le Saint-Cyrien |
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Foisonne le dimanche avec le collégien, |
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Était son seul espoir de femme non levée, |
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Quand soudain, sur la scène, en maillot, presque nue, |
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Une femme apparut. |
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Une femme apparut. Une brune charnue, |
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Les bras mal épilés, l’œil noir et l’air commun ; |
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Et celle qui partait, s’étant soudain assise, |
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Murmura, l’œil mouillé, presqu’ému : |
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Murmura, l’œil mouillé, presqu’ému : « Le beau brun… » |
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Puis élevant la voix : |
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Puis élevant la voix : « Garçon, une marquise… » |
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