| LA FORÊT BLEUE |
| LA HALTE |
| LES NEIGES |
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A MA MÈRE
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On voit arriver de Norwège |
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Avec les premiers froids d'hiver |
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Des grandes abeilles de neige. |
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Leurs essaims blancs couvrent la mer. |
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Elles vont en Bohême, en Flandre, |
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Tourbillonnant par les cieux froids, |
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Par l'horizon couleur de cendre |
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Et les pignons sculptés des toits. |
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Aux clochetons, aux girouettes, |
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Aux balustres des vieux balcons |
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On voit en blanches silhouettes |
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Luire et trembler leurs gros flocons. |
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Battant des deux mains sous leurs moufles, |
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Les petits enfants, essaim blond |
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Regardent se fondre à leurs souffles |
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Le givre des vitraux de plomb. |
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Dans un reflet crépusculaire |
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L'essaim blanc voltige en tremblant |
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Et, comme sous un grand suaire, |
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Les prés, les bois, tout devient blanc. |
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Leur vol est l'éternel silence. |
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On sent peser dans leur essor, |
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Le rêve et la tristesse immense |
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Des immenses steppes du Nord : |
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La nuit, quand dans la vaste plaine, |
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Percé par leur froid aiguillon, |
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La terreur fait bramer le renne, |
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Qu'à surpris leur blanc tourbillon… |
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Filles des pâles avalanches, |
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Leur froid baiser donne la mort. |
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L'hiver a ses abeilles blanches |
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Et l'été ses abeilles d'or. |
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Les neiges ont aussi leur reine, |
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Leur reine au profil argenté, |
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Dans la nuit glacée et sereine |
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Baignant sa froide nudité. |
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Sa ruche est au delà des pôles, |
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Sous les cieux du Nord étoilés. |
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On voit vibrer à ses épaules |
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Deux rayons de lune gelés. |
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Sous son manteau tissé de givre, |
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Voilà déjà plus de mille ans |
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Que son cœur a cessé de vivre |
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Et que ses yeux éteints sont blancs. |
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La neige autour d'elle immobile |
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Sous un ciel morne et sans frissons |
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Monte, resplendit et s'effile |
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En stalactites de glaçons ; |
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Et sur cette blancheur spectrale, |
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Effrayante immobilité, |
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Règne une aurore boréale ; |
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Rouge de toute éternité. |
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Debout dans la rougeur immense, |
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Voilà trois mille ans qu'elle est là, |
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Gardant dans l'éternel silence |
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Le secret blanc qui la gela. |
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Reine des pâles avalanches, |
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C'est la Vierge auguste du Nord. |
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L'hiver a ses abeilles blanches |
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Et l'été ses abeilles d'or. |
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La reine au loin parfois voyage. |
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Un traîneau doublé de frimats |
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L emporte au dessus d'un nuage |
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A travers de meilleurs climats. |
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Comme un point au milieu des nues, |
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On voit filer au ciel neigeux, |
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Au dessus des troupeaux de grues, |
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La reine et son traîneau brumeux. |
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Les vieux loups assis dans la neige, |
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Hurlent au coin du bois désert |
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Et les corbeaux lui font cortège, |
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Criant la faim, criant l'hiver. |
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Elle, impassible et dédaigneuse, |
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Passe entre ses blancs bataillons ; |
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Il gèle et la lune frileuse |
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Lui tisse un manteau de rayons. |
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A travers le vent, les bourrasques |
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Elle va de ses doigts gelés |
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Cueillir les grandes fleurs fantasques, |
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Dont les carreaux sont étoilés. |
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Aux vieux vitraux teintés d'opale |
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On voit, impassible et sans bruit, |
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Son auréole et son front pâle |
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Rayonner et croître à minuit. |
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L'enfant couché dans la mansarde, |
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Transi de peur entre ses draps, |
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Croit que la reine le regarde. |
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Elle ne le voit même pas. |
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Elle est là-bas dans la Norwège, |
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Là-bas, bien au delà des mers, |
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Dans l'éternel palais de Neige, |
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Où dorment les futurs hivers. |
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