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Vous devez avoir lu | qu'autrefois le dieu Mars, |
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Blessé par Cupidon | d'une flèche dorée, |
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Après avoir dompté | les plus fermes remparts, |
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Mit le camp devant Cythérée. |
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Le siége ne fut pas | de fort longue durée : |
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A peine Mars se présenta, |
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Que la belle parlementa. |
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Dans les formes pourtant | il entreprit l'affaire, |
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Par tous moyens tâcha de plaire, |
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De son ajustement | prit d'abord un grand soin. |
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Considérez-le en ce coin, |
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Qui quitte sa mine fière ; |
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Il se fait attacher | son plus riche harnois : |
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Quand ce seroit | pour des jours de tournois, |
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On ne le verroit pas | vêtu d'autre manière. |
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L'éclat de ses habits | fait honte à l'œil du jour ; |
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Sans cela, fît-on mordre | aux géants la poussière, |
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Il est bien malaisé | de rien faire en amour. |
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En peu de temps | Mars emporta la dame. |
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Il la gagna peut-être | en lui contant sa flamme : |
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Peut-être conta-t-il | ses siéges, ses combats, |
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Parla de contrescarpe, | et cent autres merveilles |
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Que les femmes n'entendent pas, |
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Et dont pourtant les mots | sont doux à, leurs oreilles. |
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Voyez combien Vénus, | en ces lieux écartés, |
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Aux yeux de ce guerrier | étale de beautés ! |
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Quels longs baisers ! | La gloire a bien des charmes, |
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Mais Mars en la servant | ignore ces douceurs. |
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Son harnois est sur l'herbe : | Amour pour toutes armes |
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Veut des soupirs et des larmes ; |
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C'est ce qui triomphe des cœurs. |
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Phébus pour la déesse | avoit même dessein, |
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Et, charmé de l'espoir | d'une telle conquête, |
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Couvoit plus de feux dans son sein |
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Qu'on n'en voyoit | à l'entour de sa tête, |
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C'étoit un dieu pourvu | de cent charmes divers. |
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Il étoit beau ; | mais il faisoit des vers, |
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Avoit un peu trop de doctrine, |
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Et, qui pis est, | savoit la médecine. |
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Or soyez sûr qu'en amours, |
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Entre l'homme d'épée | et l'homme de science, |
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Les dames au premier | inclineront toujours, |
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Et toujours le plumet | aura la préférence. |
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Ce fut donc le guerrier | qu'on aima mieux choisir. |
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Phébus, outré de déplaisir, |
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Apprit à Vulcan ce mystère ; |
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Et dans le fond d'un bois | voisin de son séjour |
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Lui fit voir avec Mars | la reine de Cythère, |
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Qui n'avoient en ces lieux | pour témoin que l'Amour. |
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La peine de Vulcan | se voit représentée, |
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Et l'on ne diroit pas | que les traits en sont feints : |
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Il demeure immobile, | et son âme agitée |
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Roule mille pensers | qu'en ses yeux on voit peints ; |
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Son marteau lui tombe des mains ; |
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Il a martel en tête, | et ne sait que résoudre, |
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Frappé comme d'un coup de foudre. |
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Le voici, dans cet autre endroit, |
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Qui querelle et qui bat sa femme. |
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Voyez-vous ce galant | qui les montre du doigt ? |
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Au palais de Vénus | il s'en alloit tout droit, |
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Espérant y trouver | le sujet qui l'enflamme. |
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La dame d'un logis, | quand elle fait l'amour, |
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Met le tapis chez elle | à toutes les coquettes. |
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Dieu sait si les galants | lui font aussi la cour ! |
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Ce ne sont que jeux et fleurettes, |
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Plaisants devis et chansonnettes ; |
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Mille bons mots, | sans compter les bons tours, |
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Font que sans s'ennuyer | chacun passe les jours. |
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Celle que vous voyez | apportait une lyre, |
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Ne songeant qu'à se réjouir ; |
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Mais Vénus pour le coup | ne la sauroit ouïr ; |
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b |
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Elle est trop empêchée, | et chacun se retire. |
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Le vacarme que fait Vulcan |
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A mis l'alarme au camp. |
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Mais, avec tout ce bruit, | que gagne le pauvre homme ? |
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Quand les cœurs ont goûté | les délices d'Amour, |
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Ils iroient plutôt jusqu'à Rome |
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Que de s'en passer un seul jour. |
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Sur un lit de repos | voyez Mars et sa dame : |
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Quand l'hymen les joindroit | de son nœud le plus fort, |
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Que l'un fût le mari, | que l'autre fût la femme, |
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On ne pourroit entre eux | voir un plus bel accord. |
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Considérez plus bas | les trois Grâces pleurantes ; |
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La maîtresse a failli, | l'on punit les suivantes ; |
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Vulcan veut tout chasser. | Mais quels dragons veillants » |
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Pourroient contre tant d'assaillants |
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Garder une toison si chère ? |
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Il accuse surtout | l'enfant qui fait aimer ; |
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Et, se prenant au fils | des péchés de la mère, |
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Menace Cupidon | de le faire enfermer. |
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Ce n'est pas tout : | plein d'un dépit extrême, |
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Le voilà qui se plaint | au monarque des dieux, |
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Et de ce qu'il devroit | se cacher à soi-même |
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Importune sans cesse | et la terre et les cieux. |
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L'adultère Jupin, | d'un ris malicieux, |
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Lui dit que ce malheur | est pure fantaisie, |
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Et que de s'en troubler | les esprits sont bien fous. |
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Plaise au ciel que jamais | je n'entre en jalousie ! |
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Car c'est le plus grand mal, | et le moins plaint de tous. |
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Que fait Vulcan ? | car, pour se voir vengé, |
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Encor faut-il | qu'il fasse quelque chose : |
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Un rets d'acier | par ses mains est forgé ; |
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Ce fut Momus | qui, je pense, en fut cause. |
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Avec ce rets | le galant lui propose |
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D'envelopper | nos amants bien et beau. |
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L'enclume sonne, | et maint coup de marteau, |
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Dont maint chaînon | l'un à l'autre s'assemble, |
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Prépare aux dieux | un spectacle nouveau |
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De deux amants | qui reposent ensemble. |
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Les noires sœurs | apprêtèrent le lit ; |
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Et nos amants | trouvant l'heure opportune, |
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Sous le réseau | pris en flagrant délit, |
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De s'échapper | n'eurent puissance aucune. |
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Vulcan fait lors | éclater sa rancune : |
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Tout, en dopant | le vieillard écloppé |
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Semond les dieux, | jusqu'au plus occupé, |
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Grands et petits, | et toute la séquelle. |
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Demandez-moi | qui fut bien attrapé : |
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Ce fut, je crois, | le galant et la belle. |
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b |
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