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J'ai lu, chez un conteur de fables, |
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Qu'un second Rodilard,│ l'Alexandre des chats, |
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L'Attila, le fléau des rats, |
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Rendoit ces derniers misérables ; |
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J'ai lu, dis-je, en certain auteur, |
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Que ce chat exterminateur, |
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Vrai Cerbère, étoit craint│ une lieue à la ronde. |
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Il vouloit de souris│ dépeupler tout le monde. |
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Les planches qu'on suspend│ sur un léger appui, |
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La mort-aux-rats, les souricières, |
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N'étoient que jeux au prix de lui. |
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Comme il voit que dans leurs tanières |
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Les souris étoient prisonnières, |
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Qu'elles n'osoient sortir,│ qu'il avoit beau chercher, |
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Le galant fait le mort,│ et du haut d'un plancher |
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Se pend la tête en bas :│ la bête scélérate |
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À de certains cordons│ se tenoit par la patte. |
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Le peuple des souris│ croit que c'est châtiment, |
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Qu'il a fait un larcin│ de rôt ou de fromage, |
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Égratigné quelqu'un,│ causé quelque dommage ; |
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Enfin, qu'on a pendu│ le mauvais garnement. |
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Toutes, dis-je, unanimement |
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Se promettent de rire│ à son enterrement, |
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Mettent le nez à l'air,│ montrent un peu la tête, |
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Puis rentrent dans leurs nids à rats, |
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Puis ressortant font quatre pas, |
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Puis enfin se mettent en quête. |
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Mais voici bien une autre fête : |
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Le pendu ressuscite,│ et, sur ses pieds tombant, |
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Attrape les plus paresseuses. |
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Nous en savons plus d'un,│ dit-il en les gobant : |
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C'est tour de vieille guerre ;│ et vos cavernes creuses |
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Ne vous sauveront pas,│ je vous en avertis : |
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Vous viendrez toutes au logis. |
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Il prophétisoit vrai :│ notre maître Mitis |
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Pour la seconde fois│ les trompe et les affine, |
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Blanchit sa robe et s'enfarine ; |
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Et, de la sorte déguisé, |
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Se niche et se blottit│ dans une huche ouverte. |
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Ce fut à lui bien avisé : |
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La gent trotte-menu│ s'en vient chercher sa perte. |
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Un rat, sans plus, s'abstient│ d'aller flairer autour : |
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C'étoit un vieux routier,│ il savoit plus d'un tour ; |
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Même il avoit perdu│ sa queue à la bataille. |
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Ce bloc enfariné│ ne me dit rien qui vaille, |
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S'écria-t-il de loin│ au général des chats : |
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Je soupçonne dessous│ encor quelque machine. |
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Rien ne te sert d'être farine ; |
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Car, quand tu serois sac,│ je n'approcherois pas. |
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C'étoit bien dit à lui ;│ j'approuve sa prudence ; |
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Il étoit expérimenté, |
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Et savoit que la méfiance |
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Est mère de la sûreté. |
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