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Dieu fait bien ce qu'il fait. | Sans en chercher la preuve |
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En tout cet univers, | et l'aller parcourant, |
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Dans les citrouilles je la treuve. |
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Un villageois considérant |
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Combien ce fruit est gros | et sa tige menue : |
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À quoi songeoit, dit-il, | l'auteur de tout cela ? |
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Il a bien mal placé | cette citrouille-là ! |
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Eh ! parbleu ! je l'aurois pendue |
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À l'un des chênes que voilà ; |
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C'eût été justement l'affaire : |
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Tel fruit, tel arbre, pour bien faire. |
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C'est dommage, Garo, | que tu n'es point entré |
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Au conseil de Celui | que prêche ton curé ; |
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Tout en eût été mieux : | car pourquoi, par exemple, |
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Le gland, qui n'est pas gros | comme mon petit doigt, |
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Ne pend-il pas en cet endroit ? |
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Dieu s'est mépris : plus je contemple |
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Ces fruits ainsi placés, | plus il semble à Garo |
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Que l'on a fait un quiproquo. |
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Cette réflexion | embarrassant notre homme : |
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On ne dort point, dit-il, | quand on a tant d'esprit. |
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Sous un chêne aussitôt | il va prendre son somme. |
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Un gland tombe : le nez | du dormeur en pâtit. |
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Il s'éveille ; et, portant | la main sur son visage, |
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Il trouve encor le gland | pris au poil du menton. |
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Son nez meurtri le force | à changer de langage. |
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Oh ! oh ! dit-il, je saigne ! | Et que seroit-ce donc |
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S'il fût tombé de l'arbre | une masse plus lourde, |
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Et que ce gland eût été gourde ! |
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Dieu ne l'a pas voulu : | sans doute il eut raison ; |
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J'en vois bien à présent la cause. |
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En louant Dieu de toute chose, |
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Garo retourne à la maison. |
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