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On cherche les rieurs ; | et moi je les évite. |
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Cet art veut, sur tout autre, | un suprême mérite : |
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Dieu ne créa que pour les sots |
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Les méchants diseurs de bons mots. |
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J'en vais peut-être en une fable |
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Introduire un ; peut-être aussi |
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Que quelqu'un trouvera | que j'aurai réussi. |
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Un rieur étoit à la table |
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D'un financier, | et n'avoit en son coin |
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Que de petits poissons : | tous les gros étoient loin. |
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Il prend donc les menus, | puis leur parle à l'oreille ; |
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Et puis il feint, à la pareille, |
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D'écouter leur réponse. | On demeura surpris, |
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Cela suspendit les esprits. |
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Le rieur alors, d'un ton sage, |
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Dit qu'il craignoit qu'un sien ami, |
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Pour les grandes Indes parti, |
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N'eût depuis un an fait naufrage. |
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Il s'en informoit donc | à ce menu fretin : |
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Mais tous lui répondoient | qu'ils n'étoient pas d'un âge |
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À savoir au vrai son destin ; |
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Les gros en sauroient davantage. |
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N'en puis-je donc, messieurs, | un gros interroger ? |
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De dire si la compagnie |
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Prit goût à sa plaisanterie, |
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J'en doute ; mais enfin, | il les sut engager |
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À lui servir d'un monstre | assez vieux pour lui dire |
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Tous les noms des chercheurs | de mondes inconnus |
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Qui n'en étoient pas revenus, |
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Et que depuis cent ans | sous l'abîme avoient vus |
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Les anciens du vaste empire. |
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