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Je chante dans ces Vers│ les Filles de Minée, |
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Troupe aux arts de Pallas│ dès l’enfance adonnée, |
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Et de qui le travail│ fit entrer en courroux |
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Bacchus, à juste droit│ de ses honneurs jaloux. |
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Tout Dieu veut aux humains│ se faire reconnaître. |
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On ne voit point les champs│ répondre aux soins du Maître, |
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Si dans les jours sacrés│ autour de ses guérets, |
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Il ne marche en triomphe│ à l’honneur de Cérés. |
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La Grèce était en jeux│ pour le fils de Séméle ; |
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Seules on vit trois sœurs│ condamner ce saint zèle. |
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Alcithoé l’aînée│ ayant pris ses fuseaux, |
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Dit aux autres : Quoi donc│ toujours des Dieux nouveaux ? |
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L’Olympe ne peut plus│ contenir tant de têtes, |
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Ni l’an fournir de jours│ assez pour tant de Fêtes. |
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Je ne dis rien des vœux│ dus aux travaux divers |
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De ce Dieu qui purgea│ de monstres l’Univers ; |
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Mais à quoi sert Bacchus,│ qu’à causer des querelles ? |
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Affaiblir les plus sains ?│ enlaidir les plus belles ? |
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Souvent mener au Styx│ par de tristes chemins ? |
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Et nous irons chômer│ la peste des humains ? |
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Pour moi, j’ai résolu│ de poursuivre ma tâche. |
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Se donne qui voudra│ ce jour-ci du relâche : |
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Ces mains n’en prendront point.│ Je suis encor d’avis |
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Que nous rendions le temps│ moins long par des récits. |
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Toutes trois tour à tour│ racontons quelque histoire ; |
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Je pourrais retrouver│ sans peine en ma mémoire |
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Du Monarque des Dieux│ les divers changements ; |
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Mais comme chacun sait│ tous ces événements, |
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Disons ce que l’amour│ inspire à nos pareilles : |
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Non toutefois qu’il faille│ en contant ses merveilles, |
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Accoutumer nos cœurs│ à goûter son poison ; |
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Car, ainsi que Bacchus,│ il trouble la raison. |
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Récitons-nous les maux│ que ses biens nous attirent. |
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Alcithoé se tut,│ et ses sœurs applaudirent. |
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Après quelques moments,│ haussant un peu la voix, |
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Dans Thèbes, reprit-elle,│ on conte qu’autrefois |
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Deux jeunes cœurs s’aimaient│ d’une égale tendresse : |
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Pyrame, c’est l’amant,│ eut Thisbé pour maîtresse : |
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Jamais couple ne fut│ si bien assorti qu’eux ; |
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L’un bien fait, l’autre belle,│ agréables tous deux, |
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Tous deux dignes de plaire,│ ils s’aimèrent sans peine ; |
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D’autant plutôt épris,│ qu’une invincible haine |
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Divisant leurs parents,│ ces deux Amants unit, |
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Et concourut aux traits│ dont l’Amour se servit. |
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Le hasard, non le choix,│ avait rendu voisines |
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Leurs maisons où régnaient│ ces guerres intestines ; |
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Ce fut un avantage│ à leurs désirs naissants. |
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Le cours en commença│ par des jeux innocents : |
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La première étincelle│ eut embrasé leur âme |
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Qu’ils ignoraient encor│ ce que c’était que flamme. |
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Chacun favorisait│ leurs transports mutuels, |
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Mais c’était à l’insu│ de leurs parents cruels. |
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La défense est un charme ;│ on dit qu’elle assaisonne |
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Les plaisirs, et sur tout│ ceux que l’amour nous donne. |
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D’un des logis à l’autre,│ elle instruisit du moins |
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Nos Amants à se dire│ avec signe leurs soins. |
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Ce léger réconfort│ ne les put satisfaire ; |
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Il fallut recourir│ à quelque autre mystère. |
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Un vieux mur entr’ouvert│ séparait leurs maisons, |
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Le temps avait miné│ ses antiques cloisons. |
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Là souvent de leurs maux│ ils déploraient la cause ; |
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Les paroles passaient,│ mais c’était peu de chose. |
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Se plaignant d’un tel sort,│ Pyrame dit un jour, |
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Chère Thisbé, le Ciel│ veut qu’on s’aide en amour ; |
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Nous avons à nous voir│ une peine infinie ; |
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Fuyons de nos parents│ l’injuste tyrannie : |
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J’en ai d’autres en Grèce ;│ ils se tiendront heureux |
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Que vous daignez chercher│ un asile chez eux ; |
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Leur amitié, leurs biens,│ leur pouvoir, tout m’invite |
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À prendre le parti│ dont je vous sollicite. |
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C’est votre seul repos│ qui me le fait choisir, |
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Car je n’ose parler,│ hélas ! de mon désir ; |
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Faut-il à votre gloire│ en faire un sacrifice ? |
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De crainte des vains bruits│ faut-il que je languisse ? |
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Ordonnez, j’y consens,│ tout me semblera doux ; |
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Je vous aime Thisbé,│ moins pour moi que pour vous. |
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J’en pourrais dire autant,│ lui repartit l’Amante ; |
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Votre amour étant pure,│ encor que véhémente, |
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Je vous suivrai partout ;│ notre commun repos |
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Me doit mettre au-dessus│ de tous les vains propos ; |
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Tant que de ma vertu│ je serai satisfaite, |
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Je rirai des discours│ d’une langue indiscrète, |
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Et m’abandonnerai│ sans crainte à votre ardeur, |
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Contente que je suis│ des soins de ma pudeur. |
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Jugez ce que sentit│ Pyrame à ces paroles ; |
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Je n’en fais point ici│ de peintures frivoles. |
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Suppléez au peu d’art│ que le Ciel mit en moi : |
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Vous-mêmes peignez-vous│ cet Amant hors de soi. |
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Demain, dit-il, il faut│ sortir avant l’Aurore ; |
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N’attendez point les traits│ que son char fait éclore ; |
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Trouvez-vous aux degrés│ du terme de Cérès ; |
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Là nous nous attendrons ;│ le rivage est tout près : |
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Une barque est au bord ;│ Les Rameurs, le vent même, |
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Tout pour notre départ│ montre une hâte extrême ; |
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L’augure en est heureux,│ notre sort va changer ; |
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Et les Dieux sont pour nous,│ si je sais bien juger. |
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Thisbé consent à tout ;│ elle en donne pour gage |
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Deux baisers par le mur│ arrêtés au passage, |
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Heureux mur ! tu devais│ servir mieux leur désir ; |
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Ils n’obtinrent de toi│ qu’une ombre de plaisir. |
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Le lendemain Thisbé│ sort et prévient Pyrame ; |
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L’impatience, hélas !│ maîtresse de son âme, |
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La fait arriver seule│ et sans guide aux degrés ; |
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L’ombre et le jour luttaient│ dans les champs azurés. |
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Une lionne vient,│ monstre imprimant la crainte ; |
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D’un carnage récent│ sa gueule est toute teinte. |
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Thisbé fuit, et son voile│ emporté par les airs, |
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Source d’un sort cruel,│ tombe dans ces déserts. |
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La lionne le voit,│ le souille, le déchire, |
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Et l’ayant teint de sang,│ aux forêts se retire. |
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Thisbé s’était cachée│ en un buisson épais. |
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Pyrame arrive, et voit│ ces vestiges tout frais. |
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Ô Dieux ! que devient-il ?│ un froid court dans ses veines ; |
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Il aperçoit le voile│ étendu dans ces plaines : |
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Il le lève ; et le sang│ joint aux traces des pas, |
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L’empêche de douter│ d’un funeste trépas. |
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Thisbé, s’écria-t-il,│ Thisbé, je t’ai perdue, |
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Te voilà par ma faute│ aux Enfers descendue ! |
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Je l’ai voulu ; c’est moi│ qui suis le monstre affreux |
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Par qui tu t’en vas voir│ le séjour ténébreux : |
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Attends-moi, je te vais│ rejoindre aux rives sombres ; |
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Mais m’oserai-je à toi│ présenter chez les Ombres ? |
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Jouis au moins du sang│ que je te vais offrir, |
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Malheureux de n’avoir│ qu’une mort à souffrir. |
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Il dit, et d’un poignard│ coupe aussitôt sa trame. |
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Thisbé vient ; Thisbé voit│ tomber son cher Pyrame. |
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Que devint-elle aussi ?│ tout lui manque à la fois, |
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Le sens, et les esprits│ aussi bien que la voix. |
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Elle revient enfin ;│ Cloton pour l’amour d’elle |
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Laisse à Pyrame ouvrir│ sa mourante prunelle. |
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Il ne regarde point│ la lumière des Cieux ; |
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Sur Thisbé seulement│ il tourne encor les yeux. |
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Il voudrait lui parler,│ sa langue est retenue ; |
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Il témoigne mourir│ content de l’avoir vue. |
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Thisbé prend le poignard ;│ et découvrant son sein, |
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Je n’accuserai point,│ dit-elle, ton dessein ; |
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Bien moins encor l’erreur│ de ton âme alarmée ; |
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Ce serait t’accuser│ de m’avoir trop aimée. |
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Je ne t’aime pas moins :│ tu vas voir que mon cœur |
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N’a non plus que le tien│ mérité son malheur. |
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Cher Amant, reçois donc│ ce triste sacrifice. |
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Sa main et le poignard│ font alors leur office : |
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Elle tombe, et tombant│ range ses vétemens, |
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Dernier trait de pudeur,│ même aux derniers moments. |
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Les Nymphes d’alentour│ lui donnèrent des larmes ; |
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Et du sang des Amants│ teignirent par des charmes |
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Le fruit d’un Mûrier proche,│ et blanc jusqu’à ce jour, |
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Éternel monument│ d’un si parfait amour. |
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Cette histoire attendrit│ les filles de Minée : |
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L’une accusait l’Amant,│ l’autre la destinée, |
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Et toutes d’une voix│ conclurent que nos cœurs |
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De cette passion│ devraient être vainqueurs. |
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Elle meurt quelquefois│ avant qu’être contente ; |
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L’est-elle ? elle devient│ aussitôt languissante : |
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Sans l’hymen on n’en doit│ recueillir aucun fruit, |
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Et cependant l’hymen│ est ce qui la détruit. |
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Il y joint, dit Climène,│ une âpre jalousie. |
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Poison le plus cruel│ dont l’âme soit saisie. |
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Je n’en veux pour témoin│ que l’erreur de Procris. |
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Alcithoé ma sœur,│ attachant vos esprits, |
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Des tragiques amours│ vous a conté l’élite ; |
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Celles que je vais dire│ ont aussi leur mérite. |
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J’acourcirai le temps│ ainsi qu’elle, à mon tour. |
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Peu s’en faut que Phœbus│ ne partage le jour. |
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À ses rayons perçants│ opposons quelques voiles. |
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Voyons combien nos mains│ ont avancé nos toiles. |
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Je veux que sur la mienne,│ avant que d’être au soir, |
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Un progrès tout nouveau│ se fasse apercevoir : |
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Cependant donnez-moi│ quelque heure de silence, |
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Ne vous rebutez point│ de mon peu d’éloquence ; |
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Souffrez-en les défauts ;│ et songez seulement |
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Au fruit qu’on peut tirer│ de cet événement. |
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