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Et voici revenus│ les jours de mon enfance, |
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Non point les vaporeux│ et blonds matins d’antan, |
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Mais la tragique horreur│ des jours de la Défense, |
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Quand de chaque sillon│ germait un combattant. |
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Lignards, dragons, marins│ aux faces basanées, |
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Sur qui la Marseillaise│ enflait sa grande voix, |
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Pêle-mêle gagnant│ le Rhin par longs convois, |
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Le hasard me ramène —│ après combien d’années ! — |
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Aux lieux où je les vis│ pour la première fois. |
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C’est le même décor│ charmant, à peine étrange, |
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Tant il est familier│ à l’œil des citadins, |
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De pignons cuirassés│ d’ardoises en losange, |
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De blés mûrs, de clochers,│ de mâts et de jardins. |
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Le même soleil d’août│ incendiait les seigles : |
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Rien n’a changé, ni les│ toits gris, ni les prés verts, |
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Hormis nous qu’avant l’heure│ ont blanchis les hivers, |
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Trop jeunes autrefois│ pour mourir sous nos aigles |
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Et trop vieux aujourd’hui│ pour venger leurs revers. |
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Le signal que nos yeux│ guettaient sur les collines |
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S’est allumé trop tard,│ quand nous n’étions plus là : |
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Seule, au gémissement│ des cités orphelines |
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Répondait la clameur│ des hordes d’Attila. |
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Sous tant d’adversité│ si notre âme succombe, |
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C’est qu’à d’autres destins│ on nous avait promis. |
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Marqués dès le berceau│ pour la rouge hécatombe, |
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Nous étions prêts : pourquoi│ nous prend-on notre tombe ? |
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Pourquoi n’est-ce pas nous│ qui partons, mais nos fils ? |
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L’âge avait-il donc fait│ notre bras si débile ? |
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Terre des vins légers│ et des acres houblons, |
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Des grands papillons noirs│ cachant les cheveux blonds, |
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Des longs toits surplombants│ où, comme une sibylle, |
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S’érige, l’œil mi-clos,│ la cigogne immobile, |
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Alsace, légendaire│ Alsace du vieux temps |
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Où le Rhin balançait│ dans ses eaux smaragdines |
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Des croupes de tritons│ et des rires d’ondines, |
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Cher pays, nous t’aimions│ toujours comme à vingt ans ; |
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Vous hantiez nos sommeils,│ bleus défilés des Vosges, |
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Cimetières lorrains│ enfouis sous les sauges, |
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Doux coteaux mosellans│ dont Ausone s’éprit |
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— Hélas ! et vainement│ offerte à la Revanche, |
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Notre vie inutile│ est une page blanche |
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Où la Mort n’aura rien écrit. |
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