| IMPRESSIONS ET SOUVENIRS |
| AILLEURS |
| L’AFFÛT |
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À Maurice Languereau.
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| I |
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Le marais dort, crispé | d’un gel tardif. Au loin, |
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Dans la brume qui s’épaissit | et se dilate |
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Tour à tour, la Sologne | étend sa glèbe plate… |
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Nous sommes là depuis | une heure, l’arme au poing. |
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Et tout à coup, tandis | qu’une étoile clignote, |
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Puis deux, puis trois, puis des | centaines, des milliers, |
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Voici qu’éclaboussant | de pourpre les halliers |
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Jaillit sur l’horizon | la lune solognotte. |
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Dans l’air glacé du soir | elle monte sans bruit |
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Au-dessus des champs d’orge | et des carrés d’avoine, |
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Si rouge qu’on dirait | une énorme pivoine |
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Magiquement éclose | au jardin de la Nuit. |
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Un chien transi, là-bas, | hurle au fond d’une grange ; |
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Et nous-mêmes, chasseurs | endurcis et sans foi, |
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Nous nous défendons mal | contre un obscur émoi |
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A l’apparition | de cette fleur étrange… |
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| II |
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Paysages du ciel, | si beaux et si divers, |
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Nous habitons trop près | de vos profondeurs bleues ; |
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L’homme ne compterait | ni les jours ni les lieues, |
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S’il devait vous chercher | au bout de l’univers. |
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Nous vous connaissons trop, | couchants, aubes fleuries : |
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L’habitude a blasé | nos yeux sur vos beautés, |
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Et c’est en vain que sur | les champs et les cités |
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Vous déployez l’azur | et l’or de vos féeries ; |
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C’est en vain que, trouant | la nue à coup d’épieu, |
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Le Jour, tel un veneur, | sort du fourré nocturne |
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Et, sur l’aiguail des monts | essuyant son cothurne, |
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Se dresse et, brusquement, | bondit dans l’air en feu. |
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Blancs cirrus qui broutez | l’aérien pacage, |
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Lune en fleur, astres d’or, | il faut comme ce soir, |
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Pour forcer nos regards | à vous apercevoir, |
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Quelque affût solitaire | au bord d’un marécage. |
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Il faut la frissonnante | immensité des nuits… |
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Tant de magnificence | est rassemblée en elle |
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Que notre âme d’antan, | notre âme originelle, |
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Remonte tout à coup | dans nos yeux éblouis, |
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L’âme que nous avions | aux premiers jours du monde, |
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Quand le viel Ouranos | était l’unique dieu, |
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Les nuages son char, | le soleil son moyeu, |
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Et qu’au creux de l’éther | tonnait sa voix profonde. |
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| III |
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Hélas ! presque aussitôt | l’ombre en nous redescend… |
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Plus captif que jamais, | Platon, dans la caverne, |
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L’homme habile aujourd’hui, | le front bas et l’œil terne, |
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Une création | dont le ciel est absent. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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