| LE BOIS DORMANT |
| PETITS POÈMES |
| NOËL À BORD |
| (RÉCIT DU CAPITAINE) |
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À Gustave Larroumel.
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Nous avions relâché | la veille à Ploumanacʼh. |
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Aucun de nous n’avait | consulté l’almanach |
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Et nous ne savions pas | que Noël était proche. |
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Il ventait doux. Le ciel | était comme un jardin, |
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Tant il y fleurissait | d’étoiles, quand soudain |
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La Jeanne-Estève alla | donner contre une roche. |
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Mais, au lieu de s’ouvrir | en deux, notre bateau |
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Demeura là | comme pressé | dans un étau, |
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Sans pouvoir avancer | ni reculer d’un pouce. |
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La brume à ce moment | couvrit tout. Il semblait |
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Que nous étions cernés | dans une mer de lait, |
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D’où montait une plainte douce… |
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Une plainte confuse | et vague, un chant lointain |
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Qui tremblait sur la mer | du côté de Plestin, |
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Comme exhalé de mille | bouches clandestines. |
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Il approchait avec | la brume et le jusant, |
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Si bien qu’on y pouvait | distinguer à présent |
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Des mots bretons, mêlés | de syllabes latines. |
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Pour être franc, | je n’étais pas | très rassuré : |
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Le vieil Eno criait | déjà Miserere
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Et jurait de ne plus | s’attarder aux auberges. |
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Stanis, pauvre innocent, | riait d’un rire amer, |
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Et soudain le brouillard | disparut, et la mer |
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Fut pleine de clartés de cierges. |
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Il en naissait, il en | surgissait de partout ! |
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Comme on voit sur les blés | les abeilles en août, |
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Leurs feux pâles dansaient | à la pointe des lames. |
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Ils rayaient l’ombre avec | des vols brusques d’oiseaux. |
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Et, tandis que leurs bonds | se croisaient sur les eaux, |
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On entendait grossir | la prière des Âmes. |
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Car c’étaient des noyés | qui s’en venaient ainsi |
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Vers la ville à qui Dieu | dénia sa merci, |
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Ker-Is, dont bruissaient | les cloches sous-marines. |
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Trente évêques les précédaient | en chapes d’or, |
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Chantant l’Ecce Deus | et le Confiteor,
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Les mains en croix sur leurs poitrines. |
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Ils passèrent si près | du bord qu’en nous penchant |
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Nous aurions pu saisir | chaque mot de leur chant. |
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Hâves, un cierge au poing, | le front dans des cagoules, |
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Les noyés se serraient | derrière eux, en troupeau, |
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Et les frocs goémoneux | qui claquaient sur leur peau |
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Avaient trempé sept ans | dans l’écume des houles. |
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Ils levaient tristement | sur nous leurs yeux sans fond, |
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Leurs yeux troubles, pareils | à la neige qui fond, |
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Et passaient, marmonnant | d’étranges litanies. |
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Ils disaient : « Bienheureux, | quand le Sauveur est né, |
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Ceux à qui, sur le gouffre | amer, fut épargné |
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L’effroi des lentes agonies ! |
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« Voici la radieuse | et liliale nuit ! |
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Ô vivants fortunés | qu’une étoile conduit, |
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C’est pour vous que l’on a | dressé la sainte table |
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Et que luit sur l’autel | le mystique ostensoir. |
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Venez, accourez tous | par les chemins du soir |
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Vers le royal Jésus | couché dans son étable. |
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« Il est là. Ses beaux yeux, | sous ses cheveux bouclés, |
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Sont comme des bleuets | éclos parmi les blés. |
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Entre ses frêles bras | pourrait tenir le monde. |
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O vivants fortunés | qu’une étoile conduit, |
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Voici la radieuse | et liliale nuit, |
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La nuit en miracles féconde ! |
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« Mais nous qui n’avons plus | que nos yeux pour pleurer, |
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Nous qu’une fois tous les | sept ans on voit errer |
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Sur l’abîme, perdant | notre âme goutte à goutte, |
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Nos prières ne montent pas | jusqu’à Jésus, |
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Et maudits sont les flancs | dont nous sommes issus, |
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Parce qu’aucune main | ne nous versa l’absoute… » |
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Ils disaient, et nos cœurs | s’emplissaient de remords. |
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Ah ! la dure leçon | que nous donnaient les morts ! |
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C’était l’heure bénie | où la terre bretonne, |
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Riant comme une aïeule | à l’Enfant nouveau-né, |
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N’est que chansons, | de Plouézec | à Locminé. |
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Job murmura : « Dieu nous pardonne ! |
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« Dieu nous pardonne ! Un voile | était sur notre esprit. |
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Quand l’univers entier | dans l’attente du Christ |
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Haletait, comme un corps | épuisé par les fièvres, |
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Oh ! l’oubli révoltant ! | seuls parmi les humains. |
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Nous n’avons pas baissé | la tête, joint les mains. |
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Ingrats ! Aucun de nous | n’a desserré les lèvres ! |
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« Eno, Stanis, et vous, | capitaine, jurons |
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De faire un grand pavois | avec nos avirons |
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Et d’entendre la messe | à la prochaine escale. |
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Nous hisserons l’Enfant | Jésus sur le pavois |
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Et nous ferons le tour | de l’église trois fois |
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Et trois fois le tour de la cale… » |
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Et brusquement | tout disparut. | L’aube avait lui. |
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Le vieil Eno frottait | ses yeux et, près de lui, |
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Mes autres matelots | semblaient sortir d’un rêve… |
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À trois heures de là | nous entrions au port. |
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Le vent est sud-sud-est | et je signe au rapport : |
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Pierre Mainguy, patron | du sloop la Jeanne-Estève. |
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| mètre |
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