| LE BOIS DORMANT |
| PETITS POÈMES |
| MARIVÔNE |
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À Gabriel Vicaire.
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| I |
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C’est Marivône Le Guînver, |
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Avec ses coiffes de batiste, |
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C’est Marivône Le Guînver |
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Qui passe sa vie à rêver. |
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Marivônic, Dieu vous assiste |
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Dans l’avenir et le présent ! |
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Marivônic, Dieu vous assiste |
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Votre regard paraît si triste ! |
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Marivônic s’en va disant |
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Aux bateliers de la prairie, |
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Marivônic s’en va disant : |
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« N’est-ce pas l’heure du jusant ? |
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« Et n’a-t-on pas vu, je vous prie, |
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Dans le chenal de Kerenor, |
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Et n’a-t-on pas vu, je vous prie, |
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Le vaisseau de sa seigneurie, |
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« Le beau vaisseau d’ivoire et d’or, |
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Avec des mâts en palissandre, |
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Le beau vaisseau d’ivoire et d’or |
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De monseigneur Hadanic-Vor ? » |
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| II |
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Hélas ! le soir tombe et mêle sa cendre |
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Aux brouillards légers qui montent des eaux, |
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Et les bateliers n’ont rien vu descendre |
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Sur le chenal bleu bordé de roseaux. |
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Mais Marivônic espère quand même. |
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En vain le temps passe, elle attend toujours, |
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Et, pour faire honneur à celui qu’elle aime |
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On ne la voit plus qu’en riches atours. |
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Regardez ! Sa coiffe est toute en batiste. |
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Ah ! qu’elle est jolie avec son justin |
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Où de fins galons, couleur d’améthyste, |
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Courent sur la laine et sur le satin !… |
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Et l’année ainsi va chassant l’année. |
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Marivône est vieille et marche à pas lents, |
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Et rien n’a changé dans sa destinée, |
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Sinon qu’aujourd’hui ses cheveux sont blancs. |
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| III |
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Et la voilà vieille, vieille, |
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Au point qu’elle n’a, dit-on, |
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Sa pareille |
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Dans aucun bourg du canton. |
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Ses beaux yeux n’ont plus de flamme ; |
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Elle tremble au moindre vent ; |
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Mais son âme |
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Est aussi jeune qu’avant, |
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Et sous son hoqueton jaune, |
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Malgré l’âge et le besoin, |
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Marivône |
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Est toujours mise avec soin. |
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Songez donc, si tout à l’heure |
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L’impatient jouvenceau |
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Qu’elle pleure |
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Débarquait de son vaisseau |
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Et s’en venait d’un air tendre, |
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Avec deux ménétriers. |
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Pour lui tendre |
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L’anneau blanc des mariés ! |
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| IV |
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Or, un jour de printemps que la brise était douce, |
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Le beau vaisseau parut au détour du chenal, |
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Le jusant vers la mer l’entraînait sans secousse |
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Et ses hunes baignaient dans le vent matinal. |
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Mais à mesure aussi qu’il approchait des berges |
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On voyait que ses mâts étaient tendus de deuil. |
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Ses sabords restaient clos et quatre rangs de cierges |
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Flambaient sur le tilîac autour d’un grand cercueil. |
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Et dans ce grand cercueil, large assez pour deux places, |
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Sur des coussins d’argent, de perle et de velours, |
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Pâle comme les lys tombés de ses mains lasses, |
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Le prince Hadanic-Vor reposait pour toujours. |
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Marivône en silence attendait sur la grève, |
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Ses yeux gris avivés d’on ne sait quel éclat, |
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Car elle discernait maintenant qu’aucun rêve |
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N’a d’accomplissement sinon dans l’Au-Delà. |
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Elle portait toujours son vieux hoqueton jaune |
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Et, quand le noir vaisseau l’eut prise sur son bord, |
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A pas menus, les paumes jointes, Marivône |
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Alla s’agenouiller devant le prince mort. |
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Elle pria longtemps en fervente chrétienne, |
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Puis, disposant la couche où dormait son amant, |
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Elle étendit sa tête au chevet de la sienne, |
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Fit un signe de croix et mourut doucement. |
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