| IMPRESSIONS ET SOUVENIRS |
| EN BRETAGNE |
| FEUX D’ÉCOBUE |
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À Maurice Denis.
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Quand je mourrai, que ce | soit chez vous, ma Bretagne |
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Que ce soit à l’automne, | un soir comme ce soir, |
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Où vos feux d’écobue | étoilent la campagne |
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Et font d’elle un immense | et mystique encensoir ! |
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Leur fumée un moment | hésite sur la plaine, |
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Puis se ramasse, oscille | et, soudain s’allongeant, |
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Des tristes Costankous | à la blanche Molène, |
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Effile vers le ciel | ses quenouilles d’argent. |
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De quel nouveau Baal | sont-ils la redevance ? |
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S’évadent-ils sans but | à l’horizon vermeil |
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Ou faut-il voir en eux | l’antique survivance |
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Du culte qu’autrefois | vous rendiez au soleil ? |
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Quand la Tradition, | du monde entier proscrite, |
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Errante, n’avait plus | un abri sous les cieux, |
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Vous aviez conservé | pieusement son rite : |
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L’Occident, grâce à vous, | gardait encor des dieux. |
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Mieux que sur un Thabor | ou sur un Janicule, |
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Ils rayonnaient du haut | de vos caps. Et voici |
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Que, sombrant à leur tour | au fond du crépuscule, |
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Nos dieux, nos derniers dieux | vont nous quitter aussi ! |
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Le geste machinal | qui vers eux vous incline |
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Pour vaincre le destin | n’est plus assez fervent |
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Et bientôt, par la lande | à jamais orpheline, |
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Sur leurs nefs de granit | ils cingleront au vent… |
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Ah ! souffrez qu’oublieux | de ces tristes oracles |
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Je garde jusqu’au bout | la foi qui m’a bercé ! |
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Que ce miracle encor | s’ajoute à vos miracles, |
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Ô Bretagne, mystique | épouse du Passé ! |
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Je ne veux point vous voir, | comme on vous représente, |
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Prête à vous détourner | de son dernier autel, |
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Mais fidèle à son culte | et pâle et frémissante |
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Pressant sur votre cœur | son fantôme immortel. |
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Et qu’importe s’il n’est | qu’une vaine apparence ? |
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Le songe de vos soirs | en serait-il moins beau, |
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Ce songe où palpitait | une obscure souffrance, |
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Faite de nostalgie | et d’effroi du tombeau ?… |
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Je me suis, comme vous, | laissé prendre à son leurre, |
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Par dégoût du réel | tout au rêve épuisant, |
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Et, captif du Passé, | je n’ai pas cru que l’heure |
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Valût d’être cueillie | aux branches du Présent. |
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Et les jours au pied vif, | changeants fils de l’année, |
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Ont fui. L’été qui meurt | fait les soleils plus courts, |
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Et celle dont les mains | filent ma destinée |
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Avant l’hiver peut-être | en suspendra le cours. |
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Je ne me plaindrai pas | des rigueurs de la Parque, |
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Ni du néant des dieux | qu’avait créés ma foi, |
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Si, quand le noir Passeur | me prendra dans sa barque, |
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Un peu de vous, Bretagne, | y descend avec moi. |
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Le mal m’aura doué | peut-être dans ma chambre |
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Et je ne pourrai plus | m’accouder devant vous |
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Au balcon de bois clair | d’où j’aimais, en septembre, |
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Voir monter dans le soir | vos feux pâles et doux. |
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C’est assez que mes yeux | vous devinent encore, |
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Bretagne, et que je puisse, | à travers les volets, |
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Éterniser en eux, | au moment de les clore, |
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Un coin de lande jaune | et des rocs violets. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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