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On raconte qu’à Rome, | au temps de Léon dix, |
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Treize cents ans après | que la fille de Claude, |
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Julia, comparable aux lys, |
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Eut sous un marbre blanc | clos ses yeux d’émeraude, |
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La pioche par hasard | découvrit son tombeau, |
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Et nul corps virginal | n’apparut aussi beau. |
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Si clair était son teint | qu’on l’eût dite endormie. |
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Sa bouche allait s’ouvrir, | ses bras se décroiser, |
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Et la mystérieuse | et charmante momie |
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Pour renaître semblait | n’attendre qu’un baiser… |
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Rûn-Rouz, mélancolique | et sauvage domaine, |
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Ma jeunesse, pareille | à la vierge romaine, |
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Déclôt ses yeux fanés | et renaît lentement |
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A ton nom triste et doux | comme un roucoulement. |
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Elle aussi semblait morte | et n’était qu’endormie. |
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Vois : la pourpre reflue | à sa lèvre blêmie. |
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Il a suffi qu’un soir | ton nom fût prononcé |
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Pour qu’elle se levât | du fond de mon passé |
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Dans sa grâce ondoyante | et pensive de Celte, |
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Avec ses cheveux blonds, | ses yeux verts, son cou svelte |
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Et ce rythme léger, | ce verbe sobre et clair. |
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Qu’un gondolier perdu | sur les rives du Guer |
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Lui transmit autrefois | de Fiume ou de Ravennes, |
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Mêlés au sang latin | qui coulait dans ses veines… |
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Elle approche, et son cœur | bat plus fort sous sa main |
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Aux effluves d’amour | qui montent du chemin. |
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Bien des ans ont passé, | bien des nuits, bien des aubes, |
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Et l’ardent souvenir | parfume encor ses robes. |
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C’est que rien n’a changé : | paysage, horizon, |
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Gens et choses, autour | de toi, chère maison, |
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Tout a gardé sa grâce | austère et primitive. |
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Voici tes humbles murs | quadrillés de chaux vive, |
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Le puits et l’échalier, | le balcon sous l’auvent, |
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Et la grêle saulaie | au feuillage mouvant |
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Et, dans l’étroit courtil | cerné d’épines blanches, |
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Les paresseux asters | et les souples pervenches. |
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O sapins que j’ai vu | planter, est-ce bien vous ? |
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Est-ce vous, Landrellec, | Guern, Roc’h-Pic, Coztankous, |
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Vieux noms tout imprégnés | d’une saveur bretonne ?… |
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Landiers que vêtaient d’or | les fuseaux de l’automne |
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Et que poudrait d’argent | la houppe des avrils, |
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Roseaux qui palpitiez | au vent comme des cils, |
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Stellaire qui frangeais, | dans un pli de la dune, |
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La mare où les troupeaux | viennent boire à la brune, |
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Tels je vous ai quittés | et tels je vous revois : |
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C’est bien vous, c’est bien vous, | vieux amis d’autrefois ! |
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Un air plus vif déjà | fouette mon épiderme. |
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De l’est à l’ouest, la mer | est là qui vous enferme |
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Dans un cercle éternel | de sourds gémissements ; |
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Mais sa plainte, où des glas | sanglotent par moments, |
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Nostalgiques appels | des cités sous-marines, |
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Dont l’écho retentit | au fond de nos poitrines |
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Et fait pleurer en nous | des morts mystérieux, |
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Sa plainte, sous le vide | exaspérant des cieux, |
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Peut s’enfler : de tiédeur | et d’ombre enveloppée, |
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Elle expire à vos bords | en vague mélopée… |
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Amis, je veux vieillir | et mourir parmi vous. |
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L’hiver même et ses dards | cruels me seront doux, |
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Si je puis abriter | ici mon dernier songe. |
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Gloire, fortune, honneurs, | beaux oiseaux de mensonge, |
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Dont la quête stérile | a déçu maint chasseur ! |
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Seule, tu ne mens pas, | Nature aux yeux de sœur… |
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Ô véridique, | ô salutaire, | ô consolante, |
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Par tes soins s’élabore | un baume en chaque plante. |
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Et n’es-tu pas aussi | celle de qui les doigts |
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Guidaient sur leurs pipeaux | les chevriers andois ? |
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D’un Tityre breton | me prêtant l’âme heureuse, |
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Tandis que je ferai | chanter l’avoine creuse, |
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Déroule sur le plan | large et pur de mes vers |
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Le souple enchaînement | des lois de l’univers ; |
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Exalte au fond des soirs | les feux des écobues ; |
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Dis les poulains cabrés | et les chèvres barbues ; |
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Ramène les troupeaux | des pâtis où descend |
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Le crépuscule d’or, | d’améthyste et de sang ; |
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Sur les routes du ciel, | d’escales en escales, |
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Rappelle au clocher blanc | des légendes pascales |
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Les angélus bénits | par l’Anneau du Pêcheur ; |
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Verse en nous ta bonté, | ton calme, ta fraîcheur |
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Et, de tout vain désir | afin qu’elle s’abstienne, |
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Accorde notre vie | au rythme de la tienne. |
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