LE BOIS DORMANT |
RONDES ET CHANSONS |
LITS-CLOS |
À une Parisienne.
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Vous m’avez montré│ dans votre antichambre, |
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Luxueux fouillis│ d’objets d’entrepôt, |
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Un grand lit de Scaër│ aux tons de vieil ambre, |
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Mué par votre art│ en porte-chapeau. |
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Mais les lits sculptés│ de Basse-Bretagne, |
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Même les lits-clos│ du temps d’Henri deux, |
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Dans ces nids de soie│ où l’ennui les gagne |
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Sentent comme un deuil│ flotter autour d’eux. |
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Ils n’étaient pas faits│ pour ces belles choses : |
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Un fruste artisan,│ dans leur bois grossier, |
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Tourna des fuseaux,│ évida des roses |
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Et grava son nom│ sur le banc-dossier. |
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C’était quelque pâtre,│ un marin peut-être, |
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Bloqué par l’hiver│ sous son toit de glui ; |
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L’outil, dans son poing,│ mordait en plein hêtre, |
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Et sa mère-grand│ filait près de lui. |
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Et, tandis qu’aux doigts│ de la bonne femme |
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S’étirait la laine│ ou le fil écru, |
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Un rêve, il est vrai,│ chantait dans son âme, |
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Mais non pas celui│ que vous avez cru. |
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Ni rêve d’argent,│ ni rêve de gloire. |
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D’autres, l’œil en feu,│ s’en allaient cueillir, |
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Guidés par Coulomb│ aux rives de Loire, |
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Le vert plant qui garde│ un nom de vieillir ; |
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Ou bien se louant│ pour un vil salaire |
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Chez quelque huchier│ du pays gallot, |
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Pliaient au canon│ d’un strict formulaire |
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Leur art ingénu,│ mystique ou falot. |
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Lui rêvait d’offrir│ à sa fiancée, |
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Pour le jour prochain│ qui les unirait, |
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Ce meuble fleuri│ comme sa pensée, |
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Comme elle accueillant,│ profond et discret. |
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Il l’imaginait│ dressé près de l’âtre, |
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Sous ses beaux draps blancs,│ rugueux et cossus, |
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Avec son buis vert│ et ses saints de plâtre, |
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Madame la Vierge│ et Monsieur Jésus. |
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Et de frais rideaux│ de souple percale |
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Coulaient de sa frise│ en plis onduleux : |
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C’était l’abri sûr│ et la bonne escale, |
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Le nid tiède où chante│ un chœur d’oiseaux bleus. |
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Ils y goûteraient│ une paix profonde |
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Dans le cadre ouvré│ des panneaux à jour. |
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Tous deux seraient là│ comme au bout du monde, |
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Isolés, perdus│ dans leur grand amour. |
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Quand les ajoncs d’or│ font craquer leurs cosses, |
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La graine autour d’eux│ s’éparpille au vent ; |
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Ainsi jailliraient│ de ses flancs précoces |
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Les blonds héritiers│ dont ils vont rêvant : |
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Rudes fillots, certe,│ et tous de même aune, |
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A qui sourirait,│ fleur de la Duché, |
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Dans son justin bleu│ soutaché de jaune, |
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Quelque jeune sœur│ en béguin ruché. |
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Chaque an sonnerait│ un nouveau baptême. |
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Ô muids ! Ô boudins !│ Ô guadiguennous ! |
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Mais c’est toi, bon lit,│ qu’après Dieu lui-même |
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Béniraient d’abord│ les heureux époux. |
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N’est-ce pas chez toi│ qu’ils ont par avance |
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Savouré le miel│ des premiers baisers, |
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Et n’as-tu pas vu│ leur double jouvence |
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Du même rayon│ dorer tes vieux ais ? |
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Lit de leurs vingt ans,│ couche parfumée, |
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Tu verrais aussi│ leur déclin pareil, |
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Et c’est dans ta crypte│ à tout bruit fermée |
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Qu’ils s’endormiraient│ du dernier sommeil. |
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Mais d’autres viendraient│ après eux, puis d’autres, |
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Surgeons vigoureux│ du vieux tronc penchant. |
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Pâtres sûr leurs glés,│ marins sur leurs cotres. |
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Aucun d’eux tailleur,│ commis ou marchand. |
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La foi leur serait│ un sûr viatique, |
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Et l’on entendrait│ ainsi qu’un essaim, |
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Dans les longues nuits│ de l’hiver celtique, |
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Leur peuple futur│ frémir en ton sein. |
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Toi près du foyer,│ comme un patriarche, |
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Tu verrais passer│ ces fils d’un moment : |
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De tes flancs brunis,│ profonds comme l’arche, |
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Ils ruisselleraient│ éternellement. |
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Telle était, du moins,│ ta ferme espérance, |
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Et féal aux tiens,│ les jugeant féaux, |
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Tu ne pensais pas│ qu’aux bourgeois de France |
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Ils te céderaient│ pour quelques réaux. |
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C’est fait. Nos lits-clos│ de Scaër et de Vanne |
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S’en sont allés tous│ du pays breton : |
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Bétail douloureux,│ morne caravane, |
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Vers quel abattoir│ les conduisait-on ? |
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Hélas ! Plût à Dieu│ qu’une main grossière, |
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Jonchant de leurs blocs│ le pavé voisin, |
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Les eût d’un seul coup│ réduits en poussière ! |
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L’abattoir vaut mieux│ que le magasin. |
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Il leur a fallu│ prendre une autre forme. |
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De lourds brocanteurs│ sans style et sans goût |
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Les ont rapiécés│ de mélèze ou d’orme |
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Et d’un brou menteur│ ont enduit le tout. |
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Mais, ô vieux débris,│ j’entends comme un râle |
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Dans le craquement│ de vos ais disjoints : |
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Pieux confidents│ de l’âme ancestrale, |
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Nous perdons en vous│ ses derniers témoins. |
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mètre |
profil métrique : 5+5
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forme globale |
type : suite périodique
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