| LE BOIS DORMANT |
| RONDES ET CHANSONS |
| LITS-CLOS |
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À une Parisienne.
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Vous m’avez montré⎟ dans votre antichambre, |
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Luxueux fouillis⎟ d’objets d’entrepôt, |
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Un grand lit de Scaër⎟ aux tons de vieil ambre, |
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Mué par votre art⎟ en porte-chapeau. |
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Mais les lits sculptés⎟ de Basse-Bretagne, |
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Même les lits-clos⎟ du temps d’Henri deux, |
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Dans ces nids de soie⎟ où l’ennui les gagne |
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Sentent comme un deuil⎟ flotter autour d’eux. |
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Ils n’étaient pas faits⎟ pour ces belles choses : |
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Un fruste artisan,⎟ dans leur bois grossier, |
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Tourna des fuseaux,⎟ évida des roses |
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Et grava son nom⎟ sur le banc-dossier. |
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C’était quelque pâtre,⎟ un marin peut-être, |
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Bloqué par l’hiver⎟ sous son toit de glui ; |
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L’outil, dans son poing,⎟ mordait en plein hêtre, |
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Et sa mère-grand⎟ filait près de lui. |
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Et, tandis qu’aux doigts⎟ de la bonne femme |
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S’étirait la laine⎟ ou le fil écru, |
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Un rêve, il est vrai,⎟ chantait dans son âme, |
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Mais non pas celui⎟ que vous avez cru. |
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Ni rêve d’argent,⎟ ni rêve de gloire. |
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D’autres, l’œil en feu,⎟ s’en allaient cueillir, |
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Guidés par Coulomb⎟ aux rives de Loire, |
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Le vert plant qui garde⎟ un nom de vieillir ; |
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Ou bien se louant⎟ pour un vil salaire |
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Chez quelque huchier⎟ du pays gallot, |
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Pliaient au canon⎟ d’un strict formulaire |
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Leur art ingénu,⎟ mystique ou falot. |
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Lui rêvait d’offrir⎟ à sa fiancée, |
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Pour le jour prochain⎟ qui les unirait, |
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Ce meuble fleuri⎟ comme sa pensée, |
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Comme elle accueillant,⎟ profond et discret. |
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Il l’imaginait⎟ dressé près de l’âtre, |
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Sous ses beaux draps blancs,⎟ rugueux et cossus, |
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Avec son buis vert⎟ et ses saints de plâtre, |
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Madame la Vierge⎟ et Monsieur Jésus. |
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Et de frais rideaux⎟ de souple percale |
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Coulaient de sa frise⎟ en plis onduleux : |
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C’était l’abri sûr⎟ et la bonne escale, |
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Le nid tiède où chante⎟ un chœur d’oiseaux bleus. |
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Ils y goûteraient⎟ une paix profonde |
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Dans le cadre ouvré⎟ des panneaux à jour. |
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Tous deux seraient là⎟ comme au bout du monde, |
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Isolés, perdus⎟ dans leur grand amour. |
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Quand les ajoncs d’or⎟ font craquer leurs cosses, |
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La graine autour d’eux⎟ s’éparpille au vent ; |
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Ainsi jailliraient⎟ de ses flancs précoces |
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Les blonds héritiers⎟ dont ils vont rêvant : |
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Rudes fillots, certe,⎟ et tous de même aune, |
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A qui sourirait,⎟ fleur de la Duché, |
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Dans son justin bleu⎟ soutaché de jaune, |
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Quelque jeune sœur⎟ en béguin ruché. |
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Chaque an sonnerait⎟ un nouveau baptême. |
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Ô muids ! Ô boudins !⎟ Ô guadiguennous ! |
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Mais c’est toi, bon lit,⎟ qu’après Dieu lui-même |
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Béniraient d’abord⎟ les heureux époux. |
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N’est-ce pas chez toi⎟ qu’ils ont par avance |
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Savouré le miel⎟ des premiers baisers, |
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Et n’as-tu pas vu⎟ leur double jouvence |
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Du même rayon⎟ dorer tes vieux ais ? |
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Lit de leurs vingt ans,⎟ couche parfumée, |
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Tu verrais aussi⎟ leur déclin pareil, |
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Et c’est dans ta crypte⎟ à tout bruit fermée |
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Qu’ils s’endormiraient⎟ du dernier sommeil. |
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Mais d’autres viendraient⎟ après eux, puis d’autres, |
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Surgeons vigoureux⎟ du vieux tronc penchant. |
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Pâtres sûr leurs glés,⎟ marins sur leurs cotres. |
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Aucun d’eux tailleur,⎟ commis ou marchand. |
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La foi leur serait⎟ un sûr viatique, |
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Et l’on entendrait⎟ ainsi qu’un essaim, |
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Dans les longues nuits⎟ de l’hiver celtique, |
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Leur peuple futur⎟ frémir en ton sein. |
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Toi près du foyer,⎟ comme un patriarche, |
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Tu verrais passer⎟ ces fils d’un moment : |
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De tes flancs brunis,⎟ profonds comme l’arche, |
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Ils ruisselleraient⎟ éternellement. |
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Telle était, du moins,⎟ ta ferme espérance, |
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Et féal aux tiens,⎟ les jugeant féaux, |
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Tu ne pensais pas⎟ qu’aux bourgeois de France |
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Ils te céderaient⎟ pour quelques réaux. |
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C’est fait. Nos lits-clos⎟ de Scaër et de Vanne |
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S’en sont allés tous⎟ du pays breton : |
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Bétail douloureux,⎟ morne caravane, |
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Vers quel abattoir⎟ les conduisait-on ? |
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Hélas ! Plût à Dieu⎟ qu’une main grossière, |
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Jonchant de leurs blocs⎟ le pavé voisin, |
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Les eût d’un seul coup⎟ réduits en poussière ! |
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L’abattoir vaut mieux⎟ que le magasin. |
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Il leur a fallu⎟ prendre une autre forme. |
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De lourds brocanteurs⎟ sans style et sans goût |
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Les ont rapiécés⎟ de mélèze ou d’orme |
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Et d’un brou menteur⎟ ont enduit le tout. |
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Mais, ô vieux débris,⎟ j’entends comme un râle |
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Dans le craquement⎟ de vos ais disjoints : |
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Pieux confidents⎟ de l’âme ancestrale, |
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Nous perdons en vous⎟ ses derniers témoins. |
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| mètre |
profil métrique : 5+5
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