| LE BOIS DORMANT |
| RONDES ET CHANSONS |
| LITS-CLOS |
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À une Parisienne.
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Vous m’avez montré | dans votre antichambre, |
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Luxueux fouillis | d’objets d’entrepôt, |
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Un grand lit de Scaër | aux tons de vieil ambre, |
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Mué par votre art | en porte-chapeau. |
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Mais les lits sculptés | de Basse-Bretagne, |
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Même les lits-clos | du temps d’Henri deux, |
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Dans ces nids de soie | où l’ennui les gagne |
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Sentent comme un deuil | flotter autour d’eux. |
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Ils n’étaient pas faits | pour ces belles choses : |
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Un fruste artisan, | dans leur bois grossier, |
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Tourna des fuseaux, | évida des roses |
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Et grava son nom | sur le banc-dossier. |
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C’était quelque pâtre, | un marin peut-être, |
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Bloqué par l’hiver | sous son toit de glui ; |
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L’outil, dans son poing, | mordait en plein hêtre, |
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Et sa mère-grand | filait près de lui. |
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Et, tandis qu’aux doigts | de la bonne femme |
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S’étirait la laine | ou le fil écru, |
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Un rêve, il est vrai, | chantait dans son âme, |
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Mais non pas celui | que vous avez cru. |
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Ni rêve d’argent, | ni rêve de gloire. |
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D’autres, l’œil en feu, | s’en allaient cueillir, |
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Guidés par Coulomb | aux rives de Loire, |
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Le vert plant qui garde | un nom de vieillir ; |
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Ou bien se louant | pour un vil salaire |
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Chez quelque huchier | du pays gallot, |
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Pliaient au canon | d’un strict formulaire |
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Leur art ingénu, | mystique ou falot. |
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Lui rêvait d’offrir | à sa fiancée, |
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Pour le jour prochain | qui les unirait, |
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Ce meuble fleuri | comme sa pensée, |
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Comme elle accueillant, | profond et discret. |
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Il l’imaginait | dressé près de l’âtre, |
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Sous ses beaux draps blancs, | rugueux et cossus, |
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Avec son buis vert | et ses saints de plâtre, |
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Madame la Vierge | et Monsieur Jésus. |
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Et de frais rideaux | de souple percale |
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Coulaient de sa frise | en plis onduleux : |
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C’était l’abri sûr | et la bonne escale, |
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Le nid tiède où chante | un chœur d’oiseaux bleus. |
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Ils y goûteraient | une paix profonde |
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Dans le cadre ouvré | des panneaux à jour. |
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Tous deux seraient là | comme au bout du monde, |
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Isolés, perdus | dans leur grand amour. |
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Quand les ajoncs d’or | font craquer leurs cosses, |
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La graine autour d’eux | s’éparpille au vent ; |
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Ainsi jailliraient | de ses flancs précoces |
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Les blonds héritiers | dont ils vont rêvant : |
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Rudes fillots, certe, | et tous de même aune, |
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A qui sourirait, | fleur de la Duché, |
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Dans son justin bleu | soutaché de jaune, |
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Quelque jeune sœur | en béguin ruché. |
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Chaque an sonnerait | un nouveau baptême. |
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Ô muids ! Ô boudins ! | Ô guadiguennous ! |
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Mais c’est toi, bon lit, | qu’après Dieu lui-même |
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Béniraient d’abord | les heureux époux. |
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N’est-ce pas chez toi | qu’ils ont par avance |
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Savouré le miel | des premiers baisers, |
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Et n’as-tu pas vu | leur double jouvence |
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Du même rayon | dorer tes vieux ais ? |
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Lit de leurs vingt ans, | couche parfumée, |
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Tu verrais aussi | leur déclin pareil, |
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Et c’est dans ta crypte | à tout bruit fermée |
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Qu’ils s’endormiraient | du dernier sommeil. |
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Mais d’autres viendraient | après eux, puis d’autres, |
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Surgeons vigoureux | du vieux tronc penchant. |
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Pâtres sûr leurs glés, | marins sur leurs cotres. |
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Aucun d’eux tailleur, | commis ou marchand. |
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La foi leur serait | un sûr viatique, |
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Et l’on entendrait | ainsi qu’un essaim, |
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Dans les longues nuits | de l’hiver celtique, |
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Leur peuple futur | frémir en ton sein. |
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Toi près du foyer, | comme un patriarche, |
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Tu verrais passer | ces fils d’un moment : |
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De tes flancs brunis, | profonds comme l’arche, |
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Ils ruisselleraient | éternellement. |
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Telle était, du moins, | ta ferme espérance, |
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Et féal aux tiens, | les jugeant féaux, |
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Tu ne pensais pas | qu’aux bourgeois de France |
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Ils te céderaient | pour quelques réaux. |
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C’est fait. Nos lits-clos | de Scaër et de Vanne |
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S’en sont allés tous | du pays breton : |
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Bétail douloureux, | morne caravane, |
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Vers quel abattoir | les conduisait-on ? |
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Hélas ! Plût à Dieu | qu’une main grossière, |
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Jonchant de leurs blocs | le pavé voisin, |
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Les eût d’un seul coup | réduits en poussière ! |
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L’abattoir vaut mieux | que le magasin. |
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Il leur a fallu | prendre une autre forme. |
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De lourds brocanteurs | sans style et sans goût |
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Les ont rapiécés | de mélèze ou d’orme |
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Et d’un brou menteur | ont enduit le tout. |
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Mais, ô vieux débris, | j’entends comme un râle |
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Dans le craquement | de vos ais disjoints : |
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Pieux confidents | de l’âme ancestrale, |
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Nous perdons en vous | ses derniers témoins. |
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| mètre |
profil métrique : 5+5
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