LE BOIS DORMANT |
RONDES ET CHANSONS |
LE BANDEAU NOIR |
À Camille Vergniol.
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C’est un pays battu | des vents, mordu des lames, |
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Où des vols d’échassiers | tournent dans le ciel gris, |
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Cependant que, la gaffe | au poing, guettant le bris, |
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Droites sur l’horizon, | veillent d’étranges femmes. |
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Le soir tombe : on entend | un bruit lointain de rames. |
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Des christs hâves dans l’ombre | ouvrent leurs yeux meurtris ; |
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Et voici qu’autour d’eux, | sur les joncs défleuris, |
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S’abat en gémissant | le morne essaim des Âmes. |
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C’est Penmarc’h. Aux fils d’or | de leur bonnet collant |
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Les fermières d’Argoll | ont pris plus d’un galant ; |
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Tréguier vante à bon droit | sa coiffe épiscopale ; |
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Le lin vierge sied seul | aux filles du Moustoir : |
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Là-bas, où le Goayen | élargit son flot pâle, |
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Les guetteuses de bris | ceignent un bandeau noir. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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