| Médailles antiques |
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1859.
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| I |
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Celui-ci vivra, vainqueur de l'oubli, |
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Par les dieux heureux ! Sa main sûre et fine |
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A fait onduler sur l'onyx poli |
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L'écume marine. |
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Avec le soleil, douce, aux yeux surpris, |
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Telle qu'une jeune et joyeuse reine, |
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On voit émerger mollement kypris |
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De la mer sereine. |
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La déesse est nue et pousse en nageant |
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De ses roses seins l'onde devant elle ; |
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Et l'onde a brodé de franges d'argent |
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Sa gorge immortelle. |
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Ses cheveux dorés aux flots embellis |
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Roulent sans guirlande et sans bandelettes ; |
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Tout son corps charmant brille comme un lys |
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Dans les violettes. |
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Elle joue et rit ; et les gais dauphins, |
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Agitant autour nageoires et queues, |
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Pour mieux réjouir ses regards divins |
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Troublent les eaux bleues. |
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| II |
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Les belles filles aux pressoirs |
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Portent sur leur tête qui ploie, |
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À pleins paniers, les raisins noirs ; |
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Les jeunes hommes sont en joie. |
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Ils font jaillir avec vigueur |
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Le vin nouveau des grappes mûres ; |
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Et les rires et les murmures |
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Et les chansons montent en chœur. |
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Ivres de subtiles fumées, |
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| 30 |
Les vendangeurs aux cheveux blancs |
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Dansent avec des pieds tremblants |
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Autour des cuves parfumées ; |
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Et non loin, cherchant un lit frais, |
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Éros, qui fait nos destinées, |
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| 35 |
À l'ombre des arbres épais |
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Devance les lents hyménées. |
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| III |
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Ni sanglants autels, ni rites barbares. |
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Les cheveux noués d'un lien de fleurs, |
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Une ionienne aux belles couleurs |
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Danse sur la mousse, au son des kithares. |
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Ni sanglants autels, ni rites barbares : |
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Des hymnes joyeux, des rires, des fleurs ! |
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Satyres ni pans ne troublent les danses. |
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Un jeune homme ceint d'un myrte embaumé |
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| 45 |
Conduit de la voix le chœur animé ; |
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Éros et kypris règlent les cadences. |
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Satyres ni pans ne troublent les danses : |
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Des pieds délicats, un sol embaumé ! |
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Ni foudres ni vents dont l'âme s'effraie. |
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| 50 |
Dans le bleu du ciel volent les chansons ; |
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Et de beaux enfants servent d'échansons |
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Aux vieillards assis sous la verte haie. |
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Ni foudres ni vents dont l'âme s'effraie : |
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Un ciel diaphane et plein de chansons ! |
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| IV |
| 55 |
Sur la montagne aux sombres gorges |
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Où nul vivant ne pénétra, |
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Dans les antres de lipara |
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Héphaistos allume ses forges. |
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Il lève, l'illustre ouvrier, |
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Ses bras dans la rouge fumée, |
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Et bat sur l'enclume enflammée |
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Le fer souple et le dur acier. |
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Les tridents, les dards, les épées |
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Sortent en foule de sa main ; |
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Il forge des lances d'airain, |
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Des flèches aux pointes trempées. |
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Et kypris, assise à l'écart, |
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Rit de ces armes meurtrières, |
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Moins puissantes que ses prières, |
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Moins terribles que son regard. |
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| V |
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Le divin Bouvier des monts de Phrygie |
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Goûte, les yeux clos, l'éternel sommeil ; |
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Et de son beau corps, dans l'herbe rougie, |
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Coule un sang vermeil. |
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En boucles de lin, sur la pâle joue |
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Qu'enviaient les fruits honneur des vergers, |
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Tombent, du réseau pourpré qui les noue, |
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Ses cheveux légers. |
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Voici Kythèrè, l'amante immortelle, |
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Qui gémit et pleure auprès du Bouvier. |
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Les Éros chasseurs tiennent devant elle |
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Le noir sanglier ; |
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Lui, pour expier d'amères offenses, |
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D'un autel qui fume attisant le feu, |
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| 85 |
Consume et punit ses blanches défenses |
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D'avoir fait un dieu. |
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