Thestylis |
1862.
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Aux pentes du coteau, sous les roches moussues, |
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L'eau vive en murmurant filtre par mille issues, |
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Croît, déborde, et remue en son cours diligent |
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La mélisse odorante et les cailloux d'argent. |
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Le soir monte : on entend s'épandre dans les plaines |
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De flottantes rumeurs et de vagues haleines, |
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Le doux mugissement des grands bœufs fatigués |
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Qui s'arrêtent pour boire en traversant les gués, |
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Et sous les rougeurs d'or du soleil qui décline |
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Le bruit grêle des pins au front de la colline. |
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Dans les sentiers pierreux qui mènent à la mer, |
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Rassasié de thym et de cytise amer, |
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L'indocile troupeau des chèvres aux poils lisses |
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De son lait parfumé va remplir les éclisses ; |
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Le tintement aigu des agrestes grelots |
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S'unit par intervalle à la plainte des flots, |
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Tandis que, prolongeant d'harmonieuses luttes, |
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Les jeunes chevriers soufflent aux doubles flûtes. |
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Tout s'apaise : l'oiseau rentre dans son nid frais ; |
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Au sortir des joncs verts, les nymphes des marais, |
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Le sein humide encor, ceintes d'herbes fleuries, |
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Les bras entrelacés, dansent dans les prairies. |
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C'est l'heure où Thestylis, la vierge de l'Aitna, |
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Aux yeux étincelants comme ceux d'Athana, |
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En un noir diadème a renoué sa tresse, |
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Et sur son genou ferme et nu de chasseresse, |
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À la hâte, agrafant la robe aux souples plis, |
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Par les âpres chemins de sa grâce embellis, |
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Rapide et blanche, avec son amphore d'argile, |
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Vers cette source claire accourt d'un pied agile, |
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Et s'assied sur le roc tapissé de gazon, |
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D'où le regard s'envole à l'immense horizon. |
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Ni la riche Milet qu'habitent les iônes, |
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Ni Syracuse où croît l'hélichryse aux fruits jaunes, |
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Ni Korinthe où le marbre a la blancheur du lys, |
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N'ont vu fleurir au jour d'égale à Thestylis. |
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Grande comme Artémis et comme elle farouche, |
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Nul baiser n'a jamais brûlé sa belle bouche ; |
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Jamais, dans le vallon, autour de l'oranger, |
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Elle n'a, les pieds nus, conduit un chœur léger, |
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Ou, le front couronné de myrtes et de rose, |
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Au furtif hyménée ouvert sa porte close ; |
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Mais quand la nuit divine allume l'astre aux cieux, |
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Il lui plaît de hanter le mont silencieux, |
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Et de mêler au bruit de l'onde qui murmure |
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D'un cœur blessé la plainte harmonieuse et pure : |
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— Jeune immortel, que j'aime et que j'attends toujours, |
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Chère image entrevue à l'aube de mes jours ! |
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Si, d'un désir sublime en secret consumée, |
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J'ai dédaigné les pleurs de ceux qui m'ont aimée, |
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Et si je n'ai versé, dans l'attente du ciel, |
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Les parfums de mon cœur qu'au pied de ton autel ; |
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Soit que ton arc résonne au sein des halliers sombres ; |
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Soit que, réglant aux cieux le rythme d'or des nombres, |
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D'un mouvement égal ton archet inspiré |
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Des muses aux neuf voix guide le chœur sacré ; |
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Soit qu'à l'heure riante où, sous la glauque aurore, |
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L'aile du vent joyeux trouble la mer sonore, |
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Des baisers de l'écume argentant tes cheveux, |
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Tu fendes le flot clair avec tes bras nerveux ; |
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Oh ! Quel que soit ton nom, dieu charmant de mes rêves, |
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Entends-moi ! Viens ! Je t'aime, et les heures sont brèves ! |
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Viens ! Sauve par l'amour et l'immortalité, |
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Ravis au temps jaloux la fleur de ma beauté ; |
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Ou, si tu dois un jour m'oublier sur la terre, |
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Que ma cendre repose en ce lieu solitaire, |
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Et qu'une main amie y grave pour adieu : |
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— Ici dort Thestylis, celle qu'aimait un dieu ! — |
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Elle se tait, écoute, et dans l'ombre nocturne, |
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Accoudant son beau bras sur la rondeur de l'urne. |
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Le sein ému, le front à demi soulevé, |
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Inquiète, elle attend celui qu'elle a rêvé. |
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Et le vent monotone endort les noirs feuillages ; |
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La mer en gémissant berce les coquillages ; |
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La montagne muette, au loin, de toutes parts, |
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Des coteaux aux vallons, brille de feux épars ; |
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Et la source elle-même, au travers de la mousse, |
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S'agite et fuit avec une chanson plus douce. |
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Mais le jeune immortel, le céleste inconnu, |
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L'amant mystérieux et cher n'est pas venu ! |
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Il faut partir, hélas ! Et regagner la plaine. |
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Thestylis sur son front pose l'amphore pleine, |
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S'éloigne, hésite encore, et sent couler ses pleurs ; |
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De la joue et du col s'effacent les couleurs ; |
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Son corps charmant, Éros, frissonne de tes fièvres ! |
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Mais bientôt, œil brillant, un fier sourire aux lèvres, |
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Elle songe tout bas, reprenant son chemin : |
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— Je l'aime et je suis belle ! Il m'entendra demain ! — |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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