Thestylis |
1862.
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Aux pentes du coteau,⎟ sous les roches moussues, |
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L'eau vive en murmurant⎟ filtre par mille issues, |
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Croît, déborde, et remue⎟ en son cours diligent |
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La mélisse odorante⎟ et les cailloux d'argent. |
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Le soir monte : on entend⎟ s'épandre dans les plaines |
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De flottantes rumeurs⎟ et de vagues haleines, |
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Le doux mugissement⎟ des grands bœufs fatigués |
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Qui s'arrêtent pour boire⎟ en traversant les gués, |
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Et sous les rougeurs d'or⎟ du soleil qui décline |
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Le bruit grêle des pins⎟ au front de la colline. |
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Dans les sentiers pierreux⎟ qui mènent à la mer, |
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Rassasié de thym⎟ et de cytise amer, |
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L'indocile troupeau⎟ des chèvres aux poils lisses |
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De son lait parfumé⎟ va remplir les éclisses ; |
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Le tintement aigu⎟ des agrestes grelots |
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S'unit par intervalle⎟ à la plainte des flots, |
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Tandis que, prolongeant⎟ d'harmonieuses luttes, |
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Les jeunes chevriers⎟ soufflent aux doubles flûtes. |
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Tout s'apaise : l'oiseau⎟ rentre dans son nid frais ; |
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Au sortir des joncs verts,⎟ les nymphes des marais, |
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Le sein humide encor,⎟ ceintes d'herbes fleuries, |
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Les bras entrelacés,⎟ dansent dans les prairies. |
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C'est l'heure où Thestylis,⎟ la vierge de l'Aitna, |
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Aux yeux étincelants⎟ comme ceux d'Athana, |
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En un noir diadème⎟ a renoué sa tresse, |
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Et sur son genou ferme⎟ et nu de chasseresse, |
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À la hâte, agrafant⎟ la robe aux souples plis, |
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Par les âpres chemins⎟ de sa grâce embellis, |
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Rapide et blanche, avec⎟ son amphore d'argile, |
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Vers cette source claire⎟ accourt d'un pied agile, |
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Et s'assied sur le roc⎟ tapissé de gazon, |
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D'où le regard s'envole⎟ à l'immense horizon. |
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Ni la riche Milet⎟ qu'habitent les iônes, |
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Ni Syracuse où croît⎟ l'hélichryse aux fruits jaunes, |
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Ni Korinthe où le marbre⎟ a la blancheur du lys, |
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N'ont vu fleurir au jour⎟ d'égale à Thestylis. |
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Grande comme Artémis⎟ et comme elle farouche, |
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Nul baiser n'a jamais⎟ brûlé sa belle bouche ; |
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Jamais, dans le vallon,⎟ autour de l'oranger, |
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Elle n'a, les pieds nus,⎟ conduit un chœur léger, |
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Ou, le front couronné⎟ de myrtes et de rose, |
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Au furtif hyménée⎟ ouvert sa porte close ; |
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Mais quand la nuit divine⎟ allume l'astre aux cieux, |
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Il lui plaît de hanter⎟ le mont silencieux, |
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Et de mêler au bruit⎟ de l'onde qui murmure |
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D'un cœur blessé la plainte⎟ harmonieuse et pure : |
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— Jeune immortel, que j'aime⎟ et que j'attends toujours, |
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Chère image entrevue⎟ à l'aube de mes jours ! |
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Si, d'un désir sublime⎟ en secret consumée, |
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J'ai dédaigné les pleurs⎟ de ceux qui m'ont aimée, |
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Et si je n'ai versé,⎟ dans l'attente du ciel, |
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Les parfums de mon cœur⎟ qu'au pied de ton autel ; |
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Soit que ton arc résonne⎟ au sein des halliers sombres ; |
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Soit que, réglant aux cieux⎟ le rythme d'or des nombres, |
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D'un mouvement égal⎟ ton archet inspiré |
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Des muses aux neuf voix⎟ guide le chœur sacré ; |
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Soit qu'à l'heure riante⎟ où, sous la glauque aurore, |
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L'aile du vent joyeux⎟ trouble la mer sonore, |
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Des baisers de l'écume⎟ argentant tes cheveux, |
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Tu fendes le flot clair⎟ avec tes bras nerveux ; |
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Oh ! Quel que soit ton nom,⎟ dieu charmant de mes rêves, |
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Entends-moi ! Viens ! Je t'aime,⎟ et les heures sont brèves ! |
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Viens ! Sauve par l'amour⎟ et l'immortalité, |
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Ravis au temps jaloux⎟ la fleur de ma beauté ; |
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Ou, si tu dois un jour⎟ m'oublier sur la terre, |
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Que ma cendre repose⎟ en ce lieu solitaire, |
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Et qu'une main amie⎟ y grave pour adieu : |
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— Ici dort Thestylis,⎟ celle qu'aimait un dieu ! — |
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Elle se tait, écoute,⎟ et dans l'ombre nocturne, |
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Accoudant son beau bras⎟ sur la rondeur de l'urne. |
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Le sein ému, le front⎟ à demi soulevé, |
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Inquiète, elle attend⎟ celui qu'elle a rêvé. |
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Et le vent monotone⎟ endort les noirs feuillages ; |
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La mer en gémissant⎟ berce les coquillages ; |
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La montagne muette,⎟ au loin, de toutes parts, |
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Des coteaux aux vallons,⎟ brille de feux épars ; |
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Et la source elle-même,⎟ au travers de la mousse, |
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S'agite et fuit avec⎟ une chanson plus douce. |
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Mais le jeune immortel,⎟ le céleste inconnu, |
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L'amant mystérieux⎟ et cher n'est pas venu ! |
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Il faut partir, hélas !⎟ Et regagner la plaine. |
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Thestylis sur son front⎟ pose l'amphore pleine, |
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S'éloigne, hésite encore,⎟ et sent couler ses pleurs ; |
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De la joue et du col⎟ s'effacent les couleurs ; |
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Son corps charmant, Éros,⎟ frissonne de tes fièvres ! |
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Mais bientôt, œil brillant,⎟ un fier sourire aux lèvres, |
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Elle songe tout bas,⎟ reprenant son chemin : |
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— Je l'aime et je suis belle !⎟ Il m'entendra demain ! — |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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