| Thestylis |
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1862.
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Aux pentes du coteau, | sous les roches moussues, |
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L'eau vive en murmurant | filtre par mille issues, |
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Croît, déborde, et remue | en son cours diligent |
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La mélisse odorante | et les cailloux d'argent. |
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Le soir monte : on entend | s'épandre dans les plaines |
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De flottantes rumeurs | et de vagues haleines, |
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Le doux mugissement | des grands bœufs fatigués |
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Qui s'arrêtent pour boire | en traversant les gués, |
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Et sous les rougeurs d'or | du soleil qui décline |
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Le bruit grêle des pins | au front de la colline. |
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Dans les sentiers pierreux | qui mènent à la mer, |
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Rassasié de thym | et de cytise amer, |
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L'indocile troupeau | des chèvres aux poils lisses |
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De son lait parfumé | va remplir les éclisses ; |
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Le tintement aigu | des agrestes grelots |
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S'unit par intervalle | à la plainte des flots, |
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Tandis que, prolongeant | d'harmonieuses luttes, |
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Les jeunes chevriers | soufflent aux doubles flûtes. |
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Tout s'apaise : l'oiseau | rentre dans son nid frais ; |
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Au sortir des joncs verts, | les nymphes des marais, |
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Le sein humide encor, | ceintes d'herbes fleuries, |
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Les bras entrelacés, | dansent dans les prairies. |
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C'est l'heure où Thestylis, | la vierge de l'Aitna, |
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Aux yeux étincelants | comme ceux d'Athana, |
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En un noir diadème | a renoué sa tresse, |
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Et sur son genou ferme | et nu de chasseresse, |
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À la hâte, agrafant | la robe aux souples plis, |
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Par les âpres chemins | de sa grâce embellis, |
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Rapide et blanche, avec | son amphore d'argile, |
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Vers cette source claire | accourt d'un pied agile, |
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Et s'assied sur le roc | tapissé de gazon, |
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D'où le regard s'envole | à l'immense horizon. |
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Ni la riche Milet | qu'habitent les iônes, |
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Ni Syracuse où croît | l'hélichryse aux fruits jaunes, |
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Ni Korinthe où le marbre | a la blancheur du lys, |
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N'ont vu fleurir au jour | d'égale à Thestylis. |
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Grande comme Artémis | et comme elle farouche, |
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Nul baiser n'a jamais | brûlé sa belle bouche ; |
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Jamais, dans le vallon, | autour de l'oranger, |
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Elle n'a, les pieds nus, | conduit un chœur léger, |
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Ou, le front couronné | de myrtes et de rose, |
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Au furtif hyménée | ouvert sa porte close ; |
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Mais quand la nuit divine | allume l'astre aux cieux, |
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Il lui plaît de hanter | le mont silencieux, |
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Et de mêler au bruit | de l'onde qui murmure |
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D'un cœur blessé la plainte | harmonieuse et pure : |
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— Jeune immortel, que j'aime | et que j'attends toujours, |
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Chère image entrevue | à l'aube de mes jours ! |
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Si, d'un désir sublime | en secret consumée, |
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J'ai dédaigné les pleurs | de ceux qui m'ont aimée, |
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Et si je n'ai versé, | dans l'attente du ciel, |
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Les parfums de mon cœur | qu'au pied de ton autel ; |
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Soit que ton arc résonne | au sein des halliers sombres ; |
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Soit que, réglant aux cieux | le rythme d'or des nombres, |
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D'un mouvement égal | ton archet inspiré |
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Des muses aux neuf voix | guide le chœur sacré ; |
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Soit qu'à l'heure riante | où, sous la glauque aurore, |
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L'aile du vent joyeux | trouble la mer sonore, |
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Des baisers de l'écume | argentant tes cheveux, |
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Tu fendes le flot clair | avec tes bras nerveux ; |
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Oh ! Quel que soit ton nom, | dieu charmant de mes rêves, |
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Entends-moi ! Viens ! Je t'aime, | et les heures sont brèves ! |
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Viens ! Sauve par l'amour | et l'immortalité, |
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Ravis au temps jaloux | la fleur de ma beauté ; |
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Ou, si tu dois un jour | m'oublier sur la terre, |
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Que ma cendre repose | en ce lieu solitaire, |
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Et qu'une main amie | y grave pour adieu : |
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— Ici dort Thestylis, | celle qu'aimait un dieu ! — |
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Elle se tait, écoute, | et dans l'ombre nocturne, |
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Accoudant son beau bras | sur la rondeur de l'urne. |
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Le sein ému, le front | à demi soulevé, |
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Inquiète, elle attend | celui qu'elle a rêvé. |
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Et le vent monotone | endort les noirs feuillages ; |
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La mer en gémissant | berce les coquillages ; |
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La montagne muette, | au loin, de toutes parts, |
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Des coteaux aux vallons, | brille de feux épars ; |
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Et la source elle-même, | au travers de la mousse, |
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S'agite et fuit avec | une chanson plus douce. |
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Mais le jeune immortel, | le céleste inconnu, |
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L'amant mystérieux | et cher n'est pas venu ! |
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Il faut partir, hélas ! | Et regagner la plaine. |
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Thestylis sur son front | pose l'amphore pleine, |
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S'éloigne, hésite encore, | et sent couler ses pleurs ; |
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De la joue et du col | s'effacent les couleurs ; |
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Son corps charmant, Éros, | frissonne de tes fièvres ! |
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Mais bientôt, œil brillant, | un fier sourire aux lèvres, |
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Elle songe tout bas, | reprenant son chemin : |
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— Je l'aime et je suis belle ! | Il m'entendra demain ! — |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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