| L'enfance d'Héraklès |
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1856.
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Oriôn, tout couvert | de la neige du pôle, |
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Auprès du chien sanglant | montrait sa rude épaule ; |
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L'ombre silencieuse | au loin se déroulait. |
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Alkmène ayant lavé | ses fils, gorgés de lait, |
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En un creux bouclier | à la bordure haute, |
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Héroïque berceau, | les coucha côte à côte, |
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Et, souriant leur dit : | — Dormez, mes bien-aimés. |
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Beaux et pleins de santé, | mes chers petits, dormez. |
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Que la nuit bienveillante | et les heures divines |
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Charment d'un rêve d'or | vos âmes enfantines ! — |
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Elle dit, caressa | d'une légère main |
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L'un et l'autre enlacés | dans leur couche d'airain, |
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Et la fit osciller, | baisant leurs frais visages, |
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Et conjurant pour eux | les sinistres présages. |
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Alors, le doux sommeil, | en effleurant leurs yeux, |
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Les berça d'un repos | innocent et joyeux. |
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Ceinte d'astres, la nuit, | au milieu de sa course, |
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Vers l'occident plus noir | poussait le char de l'ourse. |
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Tout se taisait, les monts, | les villes et les bois, |
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Les cris du misérable | et le souci des rois. |
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Les dieux dormaient, rêvant | l'odeur des sacrifices ; |
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Mais, veillant seule, Hèra, | féconde en artifices, |
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Suscita deux dragons | écaillés, deux serpents |
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Horribles, aux replis | azurés et rampants, |
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Qui devaient étouffer, | messagers de sa haine, |
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Dans son berceau guerrier | l'enfant de la thébaine. |
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Ils franchissent le seuil | et son double pilier, |
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Et dardent leur œil glauque | au fond du bouclier. |
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Iphiklès, en sursaut, | à l'aspect des deux bêtes, |
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De la langue qui siffle | et des dents toutes prêtes, |
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Tremble, et son jeune cœur | se glace, et, pâlissant, |
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Dans sa terreur soudaine | il jette un cri perçant, |
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Se débat, et veut fuir | le danger qui le presse ; |
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Mais Héraklès, debout, | dans ses langes se dresse, |
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S'attache aux deux serpents, | rive à leurs cous visqueux |
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Ses doigts divins, et fait, | en jouant avec eux, |
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Leurs globes élargis | sous l'étreinte subite |
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Jaillir comme une braise | au delà de l'orbite. |
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Ils fouettent en vain l'air, | musculeux et gonflés, |
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L'enfant sacré les tient, | les secoue étranglés, |
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Et rit en les voyant, | pleins de rage et de bave, |
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Se tordre tout autour | du bouclier concave. |
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Puis, il les jette morts | le long des marbres blancs, |
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Et croise pour dormir | ses petits bras sanglants. |
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Dors, justicier futur, | dompteur des anciens crimes, |
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Dans l'attente et l'orgueil | de tes faits magnanimes ; |
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Toi que les pins d'Œta | verront, bûcher sacré, |
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La chair vive, et l'esprit | par l'angoisse épuré, |
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Laisser, pour être un dieu, | sur la cime enflammée, |
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Ta cendre et ta massue | et la peau de Némée ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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