Odes anacréontiques |
1855.
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I |
Les libations |
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Sur le myrte frais et l'herbe des bois, |
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Au rythme amoureux du mode ionique, |
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Mollement couché, j'assouplis ma voix. |
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Éros, sur son cou nouant sa tunique, |
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5 |
Emplit en riant, échanson joyeux, |
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Ma coupe d'onyx d'un flot de vin vieux. |
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La vie est d'un jour sous le ciel antique ; |
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C'est un char qui roule au stade olympique. |
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Buvons, couronnés d'hyacinthe en fleurs ! |
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À quoi bon verser les liqueurs divines |
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Sur le marbre inerte où sont nos ruines, |
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Ce peu de poussière insensible aux pleurs ? |
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Assez tôt viendront les heures cruelles, |
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Ô ma bien-aimée, et la grande nuit |
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Où nous conduirons, dans l'Hadès, sans bruit, |
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La danse des morts sur les asphodèles ! |
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II |
La coupe |
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Prends ce bloc d'argent, adroit ciseleur. |
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N'en fais point surtout d'arme belliqueuse, |
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Mais bien une coupe élargie et creuse |
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Où le vin ruisselle et semble meilleur. |
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Ne grave à l'entour Bouvier ni pléiades, |
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Mais le chœur joyeux des belles mainades, |
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Et l'or des raisins chers à l'œil ravi, |
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Et la verte vigne, et la cuve ronde |
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Où les vendangeurs foulent à l'envi, |
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De leurs pieds pourprés, la grappe féconde. |
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Que j'y voie encore évoé vainqueur, |
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Aphrodite, Éros et les Hyménées, |
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Et sous les grands bois les vierges menées |
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La verveine au front et l'amour au cœur ! |
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III |
La tige d'œillet |
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Éros m'a frappé d'une tige molle |
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D'œillets odorants récemment cueillis : |
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Il fuit à travers les sombres taillis, |
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À travers les prés il m'entraîne et vole. |
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Sans une onde vive où me ranimer, |
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Je le suis, je cours dès l'aube vermeille ; |
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Mes yeux sont déjà près de se fermer, |
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Je meurs ; mais le dieu me dit à l'oreille : |
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Oh ! Le faible cœur qui ne peut aimer ! |
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IV |
Le souhait |
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Du roi phrygien la fille rebelle |
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Fut en noir rocher changée autrefois ; |
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La fière prokné devint hirondelle, |
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Et d'un vol léger s'enfuit dans les bois. |
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Pour moi, que ne suis-je, ô chère maîtresse, |
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Le miroir heureux de te contempler, |
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Le lin qui te voile et qui te caresse, |
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L'eau que sur ton corps le bain fait couler, |
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Le réseau charmant qui contient et presse |
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Le ferme contour de ton jeune sein, |
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La perle, ornement de ton col que j'aime, |
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Ton parfum choisi, ta sandale même, |
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Pour être foulé de ton pied divin ! |
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V |
La cavale |
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Ô jeune cavale, au regard farouche, |
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Qui cours dans les prés d'herbe grasse emplis, |
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L'écume de neige argente ta bouche, |
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La sueur ruisselle à tes flancs polis. |
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Vigoureuse enfant des plaines de Thrace, |
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Tu hennis au bord du fleuve mouvant, |
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Tu fuis, tu bondis, la crinière au vent : |
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Les daims auraient peine à suivre ta trace. |
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Mais bientôt, ployant sur tes jarrets forts, |
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Au hardi dompteur vainement rebelle, |
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Tu te soumettras, humble et non moins belle, |
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Et tes blanches dents rongeront le mors ! |
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VI |
Le portrait |
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Toi que Rhode entière a couronné roi |
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Du bel art de peindre, artiste, entends-moi. |
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Fais ma bien-aimée et sa tresse noire |
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Où la violette a mis son parfum, |
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Et l'arc délié de ce sourcil brun |
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Qui se courbe et fuit sous un front d'ivoire. |
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Surtout, Rhodien, que son œil soit bleu |
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Comme l'onde amère et profond comme elle, |
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Qu'il charme à la fois et qu'il étincelle, |
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Plein de volupté, de grâce et de feu ! |
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Fais sa joue en fleur et sa bouche rose, |
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Et que le désir y vole et s'y pose ! |
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Pour mieux soutenir le carquois d'Éros, |
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Que le cou soit ferme et l'épaule ronde ! |
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Qu'une pourpre fine, agrafée au dos, |
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Flottante, et parfois entr'ouverte, inonde |
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Son beau corps plus blanc que le pur Paros ! |
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Et sur ses pieds nus aux lignes si belles, |
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Adroit Rhodien, entrelace encor |
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Les nœuds assouplis du cothurne d'or, |
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Comme tu ferais pour les immortelles ! |
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VII |
L'abeille |
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Sur le vert Hymette, Éros, un matin, |
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Dérobait du miel à la ruche attique, |
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Mais, voyant le dieu faire son butin, |
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Une prompte abeille accourt et le pique. |
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L'enfant tout en pleurs, le dieu maladroit, |
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S'enfuit aussitôt, souffle sur son doigt, |
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Et jusqu'à Kypris vole à tire d'aile, |
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Oubliant son arc, rouge et courroucé : |
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— Ma mère, un petit serpent m'a blessé |
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Méchamment, dit-il, de sa dent cruelle. — |
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Tel se plaint Éros, et Kypris en rit : |
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— Tu blesses aussi, mais nul n'en guérit ! — |
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VIII |
La cigale |
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Ô cigale, née avec les beaux jours, |
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Sur les verts rameaux dès l'aube posée, |
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Contente de boire un peu de rosée, |
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Et telle qu'un roi, tu chantes toujours ! |
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Innocente à tous, paisible et sans ruses, |
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Le gai laboureur, du chêne abrité, |
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T'écoute de loin annoncer l'été ; |
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Apollon t'honore autant que les muses, |
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Et Zeus t'a donné l'immortalité ! |
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Salut, sage enfant de la terre antique, |
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Dont le chant invite à clore les yeux, |
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Et qui, sous l'ardeur du soleil attique, |
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N'ayant chair ni sang, vis semblable aux dieux ! |
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IX |
La rose |
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Je dirai la rose aux plis gracieux. |
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La rose est le souffle embaumé des dieux, |
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Le plus cher souci des muses divines. |
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Je dirai ta gloire, ô charme des yeux, |
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Ô fleur de Kypris, reine des collines ! |
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Tu t'épanouis entre les beaux doigts |
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De l'aube écartant les ombres moroses ; |
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L'air bleu devient rose, et roses les bois ; |
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La bouche et le sein des nymphes sont roses ! |
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120 |
Heureuse la vierge aux bras arrondis |
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Qui dans les halliers humides te cueille ! |
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Heureux le front jeune où tu resplendis ! |
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Heureuse la coupe où nage ta feuille ! |
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Ruisselante encor du flot paternel, |
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125 |
Quand de la mer bleue Aphrodite éclose |
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Étincela nue aux clartés du ciel, |
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La terre jalouse enfanta la rose ; |
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Et l'Olympe entier, d'amour transporté, |
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Salua la fleur avec la beauté ! |
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