| La Fontaine aux lianes |
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1847.
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Comme le flot des mers | ondulant vers les plages, |
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Ô bois, vous déroulez, | pleins d'arôme et de nids, |
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Dans l'air splendide et bleu | vos houles de feuillages ; |
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Vous êtes toujours vieux | et toujours rajeunis. |
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Le temps a respecté, | rois aux longues années, |
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Vos grands fronts couronnés | de lianes d'argent ; |
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Nul pied ne foulera | vos feuilles non fanées : |
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Vous verrez passer l'homme | et le monde changeant. |
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Vous inclinez d'en haut, | au penchant des ravines, |
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Vos rameaux lents et lourds | qu'ont brûlés les éclairs : |
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Qu'il est doux le repos | de vos ombres divines, |
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Aux soupirs de la brise, | aux chansons des flots clairs ! |
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Le soleil de midi | fait palpiter vos sèves ; |
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Vous siégez, revêtus | de sa pourpre, et sans voix ; |
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Mais la nuit, épanchant | la rosée et les rêves, |
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Apaise et fait chanter | les âmes et les bois. |
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Par delà les verdeurs | des zones maternelles |
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Où vous poussez d'un jet | vos troncs inébranlés, |
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Seules plus près du ciel, | les neiges éternelles |
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Couvrent de leurs plis blancs | les pics immaculés. |
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Ô bois natals, j'errais | sous vos larges ramures ; |
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L'aube aux flancs noirs des monts | marchait d'un pied vermeil ; |
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La mer avec lenteur | éveillait ses murmures, |
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Et de tout œil vivant | fuyait le doux sommeil. |
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Au bord des nids, ouvrant | ses ailes longtemps closes, |
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L'oiseau disait le jour | avec un chant plus frais |
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Que la source agitant | les verts buissons de roses, |
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Que le rire amoureux | du vent dans les forêts. |
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Les abeilles sortaient | des ruches naturelles |
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Et par essaims vibraient | au soleil matinal ; |
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Et livrant le trésor | de sa corolle frêle, |
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Chaque fleur répandait | sa goutte de cristal. |
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Et le ciel descendait | dans les claires rosées |
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Dont la montagne bleue | au loin étincelait ; |
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Un mol encens fumait | des plantes arrosées |
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Vers la sainte nature | à qui mon cœur parlait. |
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Au fond des bois baignés | d'une vapeur céleste, |
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Il était une eau vive | où rien ne remuait ; |
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Quelques joncs verts, gardiens | de la fontaine agreste, |
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S'y penchaient au hasard | en un groupe muet. |
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Les larges nénuphars, | les lianes errantes, |
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Blancs archipels, flottaient | enlacés sur les eaux, |
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Et dans leurs profondeurs | vives et transparentes |
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Brillait un autre ciel | où nageaient les oiseaux. |
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Ô fraîcheur des forêts, | sérénité première, |
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Vents qui caressiez | les feuillages chanteurs, |
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Fontaine aux flots heureux | où jouait la lumière |
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Éden épanoui | sur les vertes hauteurs ! |
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Salut, ô douce paix, | et vous, pures haleines, |
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Et vous qui tombiez | du ciel et des rameaux, |
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Repos du cœur, oubli | de la joie et des peines ! |
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Salut, ô sanctuaire | interdit à nos maux ! |
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Et sous le dôme épais | de la forêt profonde, |
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Aux réduits du lac bleu | dans les bois épanché, |
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Dormait, enveloppé | du suaire de l'onde, |
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Un mort, les yeux au ciel, | sur le sable couché. |
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Il ne sommeillait pas, | calme comme Ophélie, |
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Et souriant comme elle | et les bras sur le sein ; |
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Il était de ces morts | que bientôt on oublie ; |
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Pâle et triste, il songeait | au fond du clair bassin. |
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La tête au dur regard | reposait sur la pierre ; |
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Aux replis de la joue | où le sable brillait, |
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On eût dit que des pleurs | tombaient de la paupière, |
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Et que le cœur encor | par instants tressaillait. |
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Sur les lèvres errait | la sombre inquiétude. |
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Immobile, attentif, | il semblait écouter |
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Si quelque pas humain, | troublant la solitude, |
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De son suprême asile | allait le rejeter. |
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Jeune homme, qui choisis | pour ta couche azurée |
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La fontaine des bois | aux flots silencieux, |
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Nul ne sait la liqueur | qui te fut mesurée |
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Au calice éternel | des esprits soucieux. |
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De quelles passions | ta jeunesse assaillie |
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Vint-elle ici chercher | le repos dans la mort ? |
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Ton âme à son départ | ne fut pas recueillie, |
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Et la vie a laissé | sur ton front un remord. |
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Pourquoi jusqu'au tombeau | cette tristesse amère ? |
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Ce cœur s'est-il brisé | pour avoir trop aimé ? |
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La blanche illusion, | l'espérance éphémère |
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En s'envolant au ciel | l'ont-elles vu fermé ? |
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Tu n'es pas né sans doute | au bord des mers dorées, |
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Et tu n'as pas grandi | sous les divins palmiers, |
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Mais l'avare soleil | des lointaines contrées |
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N'a pas mûri la fleur | de tes songes premiers. |
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À l'heure où de ton sein | la flamme fut ravie, |
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Ô jeune homme qui vins | dormir en ces beaux lieux, |
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Une image divine | et toujours poursuivie, |
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Un ciel mélancolique | ont passé dans tes yeux. |
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Si ton âme ici-bas | n'a point brisé sa chaîne, |
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Si la source au flot pur | n'a point lavé tes pleurs, |
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Si tu ne peux partir | pour l'étoile prochaine, |
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Reste, épuise la vie | et tes chères douleurs ! |
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Puis, ô pâle étranger, | dans ta fosse bleuâtre, |
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Libre des maux soufferts | et d'une ombre voilé, |
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Que la nature au moins | ne te sois pas marâtre : |
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Repose entre ses bras, | paisible et consolé. |
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Tel je songeais. Les bois, | sous leur ombre odorante, |
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Épanchant un concert | que rien ne peut tarir |
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Sans m'écouter, berçaient | leur gloire indifférente, |
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Ignorant que l'on souffre | et qu'on puisse en mourir. |
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La fontaine limpide, | en sa splendeur native, |
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Réfléchissait toujours | les cieux de flamme emplis ; |
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Et sur ce triste front | nulle haleine plaintive |
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Des flots riants et purs | ne vint rider les plis. |
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Sur les blancs nénuphars | l'oiseau ployant ses ailes |
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Buvait de son bec rose | en ce bassin charmant, |
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Et sans penser aux morts, | tout couvert d'étincelles, |
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Volait sécher sa plume | au tiède firmament. |
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La nature se rit | des souffrances humaines ; |
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Ne contemplant jamais | que sa propre grandeur, |
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Elle dispense à tous | ses forces souveraines, |
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Et garde pour sa part | le calme et la splendeur. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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