La robe du centaure |
1845.
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Antique justicier, | ô divin Sagittaire, |
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Tu foulais de l'Œta | la cime solitaire, |
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Et dompteur en repos, | dans ta force couché, |
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Sur ta solide main | ton front s'était penché. |
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Les pins de Thessalie, | avec de fiers murmures, |
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T'abritaient gravement | de leurs larges ramures ; |
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Détachés de l'épaule | et du bras indompté, |
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Ta massue et ton arc | dormaient à ton côté. |
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Tel, glorieux lutteur, | tu contemplais, paisible, |
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Le sol sacré d'Hellas | où tu fus invincible. |
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Ni trêve, ni repos ! | Il faut encor souffrir : |
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Il te faut expier | ta grandeur et mourir. |
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Ô robe aux lourds tissus, | à l'étreinte suprême ! |
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Le néméen s'endort | dans l'oubli de soi-même : |
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De l'immense clameur | d'une angoisse sans frein |
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Qu'il frappe, ô destinée, | à ta voûte d'airain ! |
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Que les chênes noueux, | rois aux vieilles années, |
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S'embrasent en éclats | sous ses mains acharnées ; |
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Et, saluant d'en bas | l'Olympe radieux, |
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Que l'Œta flamboyant | l'exhale dans les cieux ! |
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Désirs que rien ne dompte, | ô robe expiatoire, |
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Tunique dévorante | et manteau de victoire ! |
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C'est peu d'avoir planté | d'une immortelle main |
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Douze combats sacrés | aux haltes du chemin ; |
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C'est peu, multipliant | sa souffrance infinie, |
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D'avoir longtemps versé | la sueur du génie ; |
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Ô source de sanglots, | ô foyer de splendeurs, |
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Un invisible souffle | irrite vos ardeurs ; |
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Vos suprêmes soupirs, | avant-coureurs sublimes, |
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Guident aux cieux ouverts | les âmes magnanimes, |
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Et sur la hauteur sainte | où brûle votre feu |
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Vous consumez un homme | et vous faites un dieu. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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