Le calumet du Sachem |
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LES cèdres et les pins,│ les hêtres, les érables, |
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Dans leur antique orgueil│ des siècles respecté, |
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Haussent de toutes parts│ avec rigidité |
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La noble ascension│ de leurs troncs vénérables |
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Jusqu'aux dômes feuillus,│ chauds des feux de l'été. |
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Sous l'enchevêtrement│ de leurs vastes ramures |
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La terre fait silence│ aux pieds de ses vieux rois. |
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Seuls, au fond des lointains│ mystérieux, parfois, |
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Naissent, croissent, s'en vont,│ renaissent les murmures |
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Que soupire sans fin│ l'âme immense des bois. |
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Transperçant çà et là│ les hautes nefs massives, |
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Dans l'air empli d'arome│ immobile et de paix, |
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L'invisible soleil│ darde l'or de ses rais, |
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Qui sillonnent d'un vol│ grêle de flèches vives |
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La sombre majesté│ des feuillages épais. |
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Les grands Élans, couchés│ parmi les cyprières, |
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Sur leurs dos musculeux│ renversent leurs cols lourds ; |
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Les panthères, les loups,│ les couguars et les ours |
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Se sont tapis, repus│ des chasses meurtrières, |
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Au creux des arbres morts│ ou dans les antres sourds. |
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Écureuils, perroquets,│ ramiers à gorge bleue |
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Dorment. Les singes noirs,│ du haut des sassafras, |
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Sans remuer leur tête│ et leurs reins au poil ras, |
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À la branche qui ploie│ appendus par la queue, |
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Laissent inertement│ aller leurs maigres bras. |
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Les crotales, lovés│ sous quelque roche chaude, |
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Attendent une proie│ errante, et, par moment, |
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De l'ombre où leurs fronts plats│ s'allongent lentement, |
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Le feu subtil de leurs│ prunelles d'émeraude |
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Luit, livide, et jaillit│ dans un pétillement. |
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Assis contre le tronc│ géant d'un sycomore, |
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Le cou roide, les yeux│ clos comme s'il dormait, |
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Une plume d'ara,│ jaune et pourpre, au sommet |
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Du crâne, le Sachem,│ le dernier Sagamore |
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Des Florides, est là,│ fumant son calumet. |
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Ses guerriers dispersés│ errent dans les prairies, |
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Par delà le grand Fleuve│ où boivent les bisons. |
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Loin du pays natal│ aux riches floraisons, |
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Comme le vent d'hiver│ fait des feuilles flétries, |
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L'exil les a chassés│ vers tous les horizons. |
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Devant l'homme à peau blême│ et son lâche tonnerre |
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Ils vont où le soleil│ tombe sanglant des cieux ; |
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Mais le Sachem têtu,│ seul des siens, et très vieux, |
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Tel que l'aigle attardé│ qui retourne à son aire, |
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Est revenu mourir│ au berceau des aïeux. |
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Des confins du couchant│ et des espaces mornes |
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Il a su retrouver,│ avec l'œil et le flair, |
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Sans halte, par la nuit│ profonde ou le ciel clair, |
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Les vestiges épars│ dans les plaines sans bornes |
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Et recueillir au vol│ les effluves de l'air. |
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Sa hache et son couteau,│ les armes du vrai brave, |
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Gisent sur ses genoux.│ Le Chef a dénoué |
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Sa ceinture, et, dressant│ son torse tatoué |
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D'ocre et de vermillon,│ il fume d'un air grave |
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Sans qu'un pli de sa face│ austère ait remué. |
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Il sait qu'au lourd silence│ épandu des ramées |
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Les sinistres rumeurs│ des nuits succéderont, |
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Qu'à l'odeur de sa chair,│ bossuant leur dos rond, |
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Vont ramper jusqu'à lui│ les bêtes affamées ; |
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Mais le vieux Chef se rit│ des dents qui le mordront. |
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L'ardente vision│ qui hante ses prunelles |
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Lui dérobe la terre│ et l'emporte au delà, |
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Dans les bois où l'esprit│ des Sachems s'envola |
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Et dans la volupté│ des chasses éternelles. |
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Viennent panthères, loups│ et couguars, le voilà ! |
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Et l'antique forêt│ qui rêve, où rien ne bouge, |
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Semble à jamais inerte,│ ainsi que maintenant, |
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Sauf la molle vapeur│ qui va tourbillonnant |
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Hors du long calumet│ de cette Idole rouge |
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Et monte vers la paix│ de midi rayonnant. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite périodique
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