Le calumet du Sachem |
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LES cèdres et les pins, | les hêtres, les érables, |
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Dans leur antique orgueil | des siècles respecté, |
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Haussent de toutes parts | avec rigidité |
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La noble ascension | de leurs troncs vénérables |
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Jusqu'aux dômes feuillus, | chauds des feux de l'été. |
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Sous l'enchevêtrement | de leurs vastes ramures |
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La terre fait silence | aux pieds de ses vieux rois. |
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Seuls, au fond des lointains | mystérieux, parfois, |
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Naissent, croissent, s'en vont, | renaissent les murmures |
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Que soupire sans fin | l'âme immense des bois. |
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Transperçant çà et là | les hautes nefs massives, |
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Dans l'air empli d'arome | immobile et de paix, |
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L'invisible soleil | darde l'or de ses rais, |
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Qui sillonnent d'un vol | grêle de flèches vives |
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La sombre majesté | des feuillages épais. |
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Les grands Élans, couchés | parmi les cyprières, |
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Sur leurs dos musculeux | renversent leurs cols lourds ; |
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Les panthères, les loups, | les couguars et les ours |
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Se sont tapis, repus | des chasses meurtrières, |
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Au creux des arbres morts | ou dans les antres sourds. |
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Écureuils, perroquets, | ramiers à gorge bleue |
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Dorment. Les singes noirs, | du haut des sassafras, |
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Sans remuer leur tête | et leurs reins au poil ras, |
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À la branche qui ploie | appendus par la queue, |
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Laissent inertement | aller leurs maigres bras. |
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Les crotales, lovés | sous quelque roche chaude, |
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Attendent une proie | errante, et, par moment, |
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De l'ombre où leurs fronts plats | s'allongent lentement, |
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Le feu subtil de leurs | prunelles d'émeraude |
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Luit, livide, et jaillit | dans un pétillement. |
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Assis contre le tronc | géant d'un sycomore, |
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Le cou roide, les yeux | clos comme s'il dormait, |
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Une plume d'ara, | jaune et pourpre, au sommet |
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Du crâne, le Sachem, | le dernier Sagamore |
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Des Florides, est là, | fumant son calumet. |
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Ses guerriers dispersés | errent dans les prairies, |
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Par delà le grand Fleuve | où boivent les bisons. |
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Loin du pays natal | aux riches floraisons, |
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Comme le vent d'hiver | fait des feuilles flétries, |
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L'exil les a chassés | vers tous les horizons. |
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Devant l'homme à peau blême | et son lâche tonnerre |
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Ils vont où le soleil | tombe sanglant des cieux ; |
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Mais le Sachem têtu, | seul des siens, et très vieux, |
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Tel que l'aigle attardé | qui retourne à son aire, |
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Est revenu mourir | au berceau des aïeux. |
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Des confins du couchant | et des espaces mornes |
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Il a su retrouver, | avec l'œil et le flair, |
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Sans halte, par la nuit | profonde ou le ciel clair, |
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Les vestiges épars | dans les plaines sans bornes |
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Et recueillir au vol | les effluves de l'air. |
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Sa hache et son couteau, | les armes du vrai brave, |
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Gisent sur ses genoux. | Le Chef a dénoué |
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Sa ceinture, et, dressant | son torse tatoué |
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D'ocre et de vermillon, | il fume d'un air grave |
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Sans qu'un pli de sa face | austère ait remué. |
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Il sait qu'au lourd silence | épandu des ramées |
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Les sinistres rumeurs | des nuits succéderont, |
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Qu'à l'odeur de sa chair, | bossuant leur dos rond, |
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Vont ramper jusqu'à lui | les bêtes affamées ; |
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Mais le vieux Chef se rit | des dents qui le mordront. |
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L'ardente vision | qui hante ses prunelles |
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Lui dérobe la terre | et l'emporte au delà, |
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Dans les bois où l'esprit | des Sachems s'envola |
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Et dans la volupté | des chasses éternelles. |
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Viennent panthères, loups | et couguars, le voilà ! |
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Et l'antique forêt | qui rêve, où rien ne bouge, |
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Semble à jamais inerte, | ainsi que maintenant, |
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Sauf la molle vapeur | qui va tourbillonnant |
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Hors du long calumet | de cette Idole rouge |
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Et monte vers la paix | de midi rayonnant. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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