À un Poète mort |
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TOI dont les yeux erraient, | altérés de lumière, |
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De la couleur divine | au contour immortel |
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Et de la chair vivante | à la splendeur du ciel, |
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Dors en paix dans la nuit | qui scelle ta paupière. |
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Voir, entendre, sentir ? | Vent, fumée et poussière. |
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Aimer ? La coupe d'or | ne contient que du fiel. |
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Comme un Dieu plein d'ennui | qui déserte l'autel, |
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Rentre et disperse-toi | dans l'immense matière. |
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Sur ton muet sépulcre | et tes os consumés |
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Qu'un autre verse ou non | les pleurs accoutumés, |
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c |
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Que ton siècle banal | t'oublie ou te renomme ; |
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Moi, je t'envie, au fond | du tombeau calme et noir, |
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D'être affranchi de vivre | et de ne plus savoir |
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La honte de penser | et l'horreur d'être un homme ! |
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d |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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