Le Talion |
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AI-JE dormi ? quel songe | horrible m'a hanté ? |
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Oh ! ces spectres, ces morts, | un blême rire aux bouches, |
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Surgis par millions | du sol ensanglanté, |
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Et qui dardaient, dans une | ardente fixité, |
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Leurs prunelles farouches ! |
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Tels, sans doute, autrefois, | Y'hezqel le Voyant, |
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Le poil tout hérissé | du souffle prophétique, |
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Les vit tourbillonner | en se multipliant |
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Hors du sombre Schéol, | dans le Val effrayant |
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Où gît la Race antique. |
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Et ces morts remuaient | leurs os chargés de fers, |
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Et j'entendais, du fond | de l'horizon qui gronde, |
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Pareille au bruit du flux | croissant des hautes mers, |
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Une Voix qui parlait | au milieu des éclairs |
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En ébranlant le monde. |
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Elle disait : — Ô Loups | affamés et hurlants, |
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Princes de l'aquilon, | ivres du sang des justes ! |
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Dans les siècles j'ai fait | mon chemin à pas lents ; |
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Mais je viens ! je romprai | de mes poings violents |
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Vos mâchoires robustes. |
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Le jour de ma colère, | ô Rois, flamboie enfin : |
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Voici le fer, le feu, | le poison et la corde ! |
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J'étancherai ma soif, | j'assouvirai ma faim. |
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Le torrent de ma rage | est déchaîné, le vin |
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De ma fureur déborde ! |
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Il est trop tard pour la | terreur ou le remords, |
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Car le crime accompli | jamais plus ne s'efface, |
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Car j'arrache les cœurs | féroces que je mords, |
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Car mon peuple a dressé | la foule de ses morts |
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La face vers ma face ! |
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Ô Princes ! c'est pourquoi | vous ne dormirez point |
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Au tombeau des aïeux, | immobiles et graves, |
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Sous le suaire où l'or | à la pourpre se joint, |
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Votre couronne au front | et votre épée au poing, |
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Comme dorment les braves. |
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Non ! l'épais tourbillon | des aigles irrités |
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Mangera votre chair | immonde à gorge pleine ; |
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Vous serez mis en quatre | et tout déchiquetés, |
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Et les chiens traîneront | vos lambeaux empestés |
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Par le mont et la plaine. |
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Je ferai cela, Moi, | le Talion vivant, |
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Puisque, ceignant vos reins | pour l'exécrable tâche, |
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Au milieu des sanglots | qui roulent dans le vent, |
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Vous avez égorgé, | dès le soleil levant, |
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Sans merci ni relâche. |
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Oui ! puisque vous avez, | en un même monceau, |
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Comme sur un étal | public les viandes crues |
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Du mouton éventré, | du bœuf et du pourceau, |
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Entassé jeune et vieux, | femme, enfant au berceau, |
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Sur le pavé des rues ; |
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Puisque, de père en fils, | ô Rois, sinistres fous, |
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D'un constant parricide | épouvantant l'histoire, |
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Dévorateurs d'un peuple | assassiné par vous, |
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De la Goule du Nord | vous êtes sortis tous |
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Comme d'un vomitoire ! |
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L'heure sonne, il est temps, | et me voici ! Malheur ! |
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Flambe, ô torche ! Bondis, | couteau, hors de la gaîne ! |
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Taisez-vous, cris d'angoisse | et sanglots de douleur ! |
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Ô vengeance sacrée, | épanouis ta fleur ! |
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Grince des dents, ô haine ! |
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Qu'ils râlent, engloutis | sous leurs palais fumants ! |
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Et vous, ô morts d'hier, | et vous, vieilles victimes, |
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Dans la nuit furieuse, | avec des hurlements, |
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Pourchassez-les parmi | les épouvantements |
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Éternels de leurs crimes ! |
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mètre |
profils métriques : 6, 6−6
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