| L'Anathème |
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Si nous vivions au siècle | où les Dieux éphémères |
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Se couchaient pour mourir | avec le monde ancien, |
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Et, de l'homme et du ciel | détachant le lien, |
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Rentraient dans l'ombre auguste | où résident les Mères ; |
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Les regrets, les désirs, | comme un vent furieux, |
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Ne courberaient encor | que les âmes communes ; |
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Il serait beau d'être homme | en de telles fortunes, |
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Et d'offrir le combat | au sort injurieux. |
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Mais nos jours valent-ils | le déclin du vieux monde ? |
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Le temps, Nazaréen, | a tenu ton défi ; |
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Et pour user un Dieu | deux mille ans ont suffi, |
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Et rien n'a palpité | dans sa cendre inféconde. |
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Heureux les morts ! L'écho | lointain des chœurs sacrés |
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Flottait à l'horizon | de l'antique sagesse ; |
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La suprême lueur | des soleils de la Grèce |
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Luttait avec la nuit | sur des fronts inspirés : |
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Dans le pressentiment | de forces inconnues, |
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Déjà plein de Celui | qui ne se montrait pas, |
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O Paul, tu rencontrais, | au chemin de Damas, |
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L'éclair inespéré | qui jaillissait des nues ! |
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Notre nuit est plus noire | et le jour est plus loin. |
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Que de sanglots perdus | sous le ciel solitaire ! |
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Que de flots d'un sang pur | sont versés sur la terre |
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Et fument ignorés | d'un éternel témoin ! |
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Comme l'Essénien, | au bout de son supplice, |
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Désespéré d'être homme | et doutant d'être un dieu, |
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Las d'attendre l'Archange | et les langues de feu, |
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Les peuples flagellés | ont tari leur calice. |
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Ce n'est pas que, le fer | et la torche à la main, |
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Le Gépide ou le Hun | les foule et les dévore, |
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Qu'un empire agonise, | et qu'on entende encore |
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Les chevaux d'Alarik | hennir dans l'air romain. |
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Non ! le poids est plus lourd | qui les courbe et les lie ; |
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Et, corrodant leur cœur | d'avarice enflammé, |
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L'idole au ventre d'or, | le Moloch affamé |
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S'assied, la pourpre au dos, | sur la terre avilie. |
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Un air impur étreint | le globe dépouillé |
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Des bois qui l'abritaient | de leur manteau sublime ; |
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Les monts sous des pieds vils | ont abaissé leur cime ; |
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Le sein mystérieux | de la mer est souillé. |
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Les Ennuis énervés, | spectres mélancoliques, |
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Planent d'un vol pesant | sur un monde aux abois ; |
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Et voici qu'on entend | gémir comme autrefois |
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L'Ecclésiaste assis | sous les cèdres bibliques. |
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Plus de transports sans frein | vers un ciel inconnu, |
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Plus de regrets sacrés, | plus d'immortelle envie ! |
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Hélas ! des coupes d'or | où nous buvions la vie |
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Nos lèvres ni nos cœurs | n'auront rien retenu ! |
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O mortelles langueurs, | ô jeunesse en ruine, |
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Vous ne contenez plus | que cendre et vanité ! |
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L'amour, l'amour est mort | avec la volupté ; |
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Nous avons renié | la passion divine ! |
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Pour quel dieu désormais | brûler l'orge et le sel ? |
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Sur quel autel détruit | verser les vins mystiques ? |
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Pour qui faire chanter | les lyres prophétiques |
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Et battre un même cœur | dans l'homme universel ? |
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Quel fleuve lavera | nos souillures stériles ? |
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Quel soleil, échauffant | le monde déjà vieux, |
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Fera mûrir encor | les labeurs glorieux |
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Qui rayonnaient aux mains | des nations viriles ? |
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O liberté, justice, | ô passion du beau, |
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Dites-nous que votre heure | est au bout de l'épreuve, |
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Et que l'Amant divin | promis à l'âme veuve |
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Après trois jours aussi | sortira du tombeau ! |
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Éveillez, secouez | vos forces enchaînées, |
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Faites courir la sève | en nos sillons taris ; |
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Faites étinceler, | sous les myrtes fleuris, |
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Un glaive inattendu, | comme aux Panathénées ! |
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Sinon, terre épuisée, | où ne germe plus rien |
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Qui puisse alimenter | l'espérance infinie, |
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Meurs ! Ne prolonge pas | ta muette agonie, |
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Rentre pour y dormir | au flot diluvien. |
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Et toi, qui gis encor | sur le fumier des âges, |
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Homme, héritier de l'homme | et de ses maux accrus, |
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Avec ton globe mort | et tes Dieux disparus, |
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Vole, poussière vile, | au gré des vents sauvages ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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