| Le Vent froid de la nuit |
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Le vent froid de la nuit | souffle à travers les branches |
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Et casse par moments | les rameaux desséchés ; |
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La neige, sur la plaine | où les morts sont couchés, |
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Comme un suaire étend | au loin ses nappes blanches. |
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En ligne noire, au bord | de l'étroit horizon, |
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Un long vol de corbeaux | passe en rasant la terre, |
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Et quelques chiens, creusant | un tertre solitaire, |
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Entre-choquent les os | dans le rude gazon. |
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J'entends gémir les morts | sous les herbes froissées. |
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O pâles habitants | de la nuit sans réveil, |
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Quel amer souvenir, | troublant votre sommeil, |
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S'échappe en lourds sanglots | de vos lèvres glacées ? |
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Oubliez, oubliez ! | Vos cœurs sont consumés ; |
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De sang et de chaleur | vos artères sont vides. |
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O morts, morts bienheureux, | en proie aux vers avides, |
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Souvenez-vous plutôt | de la vie, et dormez ! |
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Ah ! dans vos lits profonds | quand je pourrai descendre, |
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Comme un forçat vieilli | qui voit tomber ses fers, |
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Que j'aimerai sentir, | libre des maux soufferts, |
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Ce qui fut moi rentrer | dans la commune cendre ! |
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Mais, ô songe ! Les morts | se taisent dans leur nuit. |
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C'est le vent, c'est l'effort | des chiens à leur pâture, |
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C'est ton morne soupir, | implacable nature ! |
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C'est mon cœur ulcéré | qui pleure et qui gémit. |
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Tais-toi. Le ciel est sourd, | la terre te dédaigne. |
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A quoi bon tant de pleurs | si tu ne peux guérir ? |
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Sois comme un loup blessé | qui se tait pour mourir, |
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Et qui mord le couteau, | de sa gueule qui saigne. |
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Encore une torture, | encore un battement. |
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Puis, rien. La terre s'ouvre, | un peu de chair y tombe ; |
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Et l'herbe de l'oubli, | cachant bientôt la tombe, |
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Sur tant de vanité | croît éternellement. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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