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Par delà l'escalier des roides Cordillères, |
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Par delà les brouillards hantés des aigles noirs, |
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Plus haut que les sommets creusés en entonnoirs |
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Où bout le flux sanglant des laves familières, |
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L'envergure pendante et rouge par endroits, |
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Le vaste Oiseau, tout plein d'une morne indolence, |
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Regarde l'Amérique et l'espace en silence, |
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Et le sombre soleil qui meurt dans ses yeux froids. |
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La nuit roule de l'Est, où les pampas sauvages |
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Sous les monts étagés s'élargissent sans fin ; |
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Elle endort le Chili, les villes, les rivages, |
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Et la Mer Pacifique et l'horizon divin ; |
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Du continent muet elle s'est emparée : |
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Des sables aux coteaux, des gorges aux versants, |
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De cime en cime, elle enfle, en tourbillons croissants, |
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Le lourd débordement de sa haute marée. |
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Lui, comme un spectre, seul, au front du pic altier, |
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Baigné d'une lueur qui saigne sur la neige, |
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Il attend cette mer sinistre qui l'assiège : |
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Elle arrive, déferle, et le couvre en entier. |
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Dans l'abîme sans fond la Croix australe allume |
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Sur les côtes du ciel son phare constellé. |
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Il râle de plaisir, il agite sa plume, |
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Il érige son cou musculeux et pelé, |
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Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, |
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Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, |
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Et, loin du globe noir, loin de l'astre vivant, |
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Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes. |
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