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Par delà l'escalier | des roides Cordillères, |
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Par delà les brouillards | hantés des aigles noirs, |
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Plus haut que les sommets | creusés en entonnoirs |
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Où bout le flux sanglant | des laves familières, |
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L'envergure pendante | et rouge par endroits, |
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Le vaste Oiseau, tout plein | d'une morne indolence, |
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Regarde l'Amérique | et l'espace en silence, |
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Et le sombre soleil | qui meurt dans ses yeux froids. |
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La nuit roule de l'Est, | où les pampas sauvages |
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Sous les monts étagés | s'élargissent sans fin ; |
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Elle endort le Chili, | les villes, les rivages, |
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Et la Mer Pacifique | et l'horizon divin ; |
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Du continent muet | elle s'est emparée : |
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Des sables aux coteaux, | des gorges aux versants, |
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De cime en cime, elle enfle, | en tourbillons croissants, |
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Le lourd débordement | de sa haute marée. |
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Lui, comme un spectre, seul, | au front du pic altier, |
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Baigné d'une lueur | qui saigne sur la neige, |
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Il attend cette mer | sinistre qui l'assiège : |
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Elle arrive, déferle, | et le couvre en entier. |
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Dans l'abîme sans fond | la Croix australe allume |
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Sur les côtes du ciel | son phare constellé. |
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Il râle de plaisir, | il agite sa plume, |
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Il érige son cou | musculeux et pelé, |
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Il s'enlève en fouettant | l'âpre neige des Andes, |
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Dans un cri rauque il monte | où n'atteint pas le vent, |
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Et, loin du globe noir, | loin de l'astre vivant, |
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Il dort dans l'air glacé, | les ailes toutes grandes. |
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