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Quand le Bédouin qui va│de l'Horeb en Syrie |
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Lie au tronc du dattier│sa cavale amaigrie, |
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Et, sous l'ombre poudreuse│où sèche le fruit mort, |
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Dans son rude manteau│s'enveloppe et s'endort, |
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Revoit-il, faisant trêve│aux ardentes fatigues, |
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La lointaine oasis│où rougissent les figues, |
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Et l'étroite vallée│où campe sa tribu, |
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Et la source courante│où ses lèvres ont bu, |
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Et les brebis bêlant,│et les bœufs à leurs crèches, |
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Et les femmes causant│près des citernes fraîches, |
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Ou, sur le sable, en rond,│les chameliers assis, |
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Aux lueurs de la lune│écoutant les récits ? |
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Non, par delà le cours│des heures éphémères, |
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Son âme est en voyage│au pays des chimères. |
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Il rêve qu'Al-Borak,│le cheval glorieux, |
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L'emporte en hennissant│dans la hauteur des deux ; |
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Il tressaille, et croit voir,│par les nuits enflammées, |
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Les filles de Djennet│à ses côtés pâmées. |
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De leurs cheveux plus noirs│que la nuit de l'enfer |
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Monte un âcre parfum│qui lui brûle la chair ; |
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Il crie, il veut saisir,│presser sur sa poitrine, |
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Entre ses bras tendus,│sa vision divine. |
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Mais sur la dune au loin│le chacal a hurlé, |
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Sa cavale piétine,│et son rêve est troublé ; |
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Plus de Djennet, partout│la flamme et le silence, |
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Et le grand ciel cuivré│sur l'étendue immense ! |
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