| La Mort de Sigurd |
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Le Roi Sigurd est mort. | Un lourd tissu de laine |
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Couvre, du crâne aux pieds, | le Germain au poil blond. |
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Son beau corps sur la dalle | est couché, roide et long ; |
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Son sang ruisselle, tiède, | et la salle en est pleine. |
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Quatre femmes sont là, | quatre épouses de chefs ; |
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La Franke Gudruna, | l'inconsolable veuve, |
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Et la reine des Huns, | errant loin de son fleuve, |
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Et celle des Norrains, | hardis monteurs de nefs. |
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Assises contre terre, | aux abords du cadavre, |
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Tandis que toutes trois | sanglotent, le front bas, |
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La Burgonde Brunhild, | seule, ne gémit pas, |
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Et contemple, l'œil sec, | l'angoisse qui les navre. |
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Herborga, sur son dos | jetant ses cheveux bruns, |
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S'écrie à haute voix : | — Ta peine est grande, certes, |
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O femme ! mais il est | de plus amères pertes ; |
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J'ai subi plus de maux | chez les cavaliers Huns. |
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Hélas ! n'ai-je point vu | les torches et les glaives ? |
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Mes frères égorgés, | rougissant nos vallons |
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De leurs membres liés | aux crins des étalons, |
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Et leurs crânes pendus | à l'arçon des Suèves ? |
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Moi-même, un chef m'a prise, | et j'ai, durant six ans, |
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Sous sa tente de peaux | nettoyé sa chaussure. |
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Vois ! n'ai-je point gardé | l'immonde flétrissure |
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Du fouet de l'esclavage | et des liens cuisants ? — |
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Herborga s'étant tue, | Ullranda dit : — O Reines, |
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Que votre mal, auprès | de mes maux, est léger ! |
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Ne dormirai-je point | sous un sol étranger, |
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Exilée à jamais | de nos plages Norraines ? |
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N'ai-je point vu mes fils, | ivres des hautes mers, |
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Tendre la voile pleine | au souffle âpre des brises ? |
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Ils ne reviendront plus | baiser mes tresses grises : |
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Mes enfants sont couchés | dans les limons amers ! |
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O femmes ! aujourd'hui | que je suis vieille et seule, |
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Que l'angoisse a brisé | mon cœur, courbé mon dos, |
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Je ne verrai jamais | la moelle de mes os, |
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Mes petits-fils sourire | à leur mourante aïeule ! — |
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Elle se tait. Brunhild | se penche, et soulevant |
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Le drap laineux sous qui | dort le roi des framées, |
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Montre le mâle sein, | les bouches enflammées, |
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Tout l'homme, fier et beau, | comme il l'était vivant. |
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Elle livre aux regards | de la veuve royale |
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Les dix routes par où | l'esprit a pris son vol, |
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Les dix fentes de pourpre | ouvertes sous le col, |
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Qu'au héros endormi | fit la mort déloyale. |
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Gudruna pousse trois | véhémentes clameurs : |
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— Sigurd ! Sigurd ! Sigurd | est mort ! Ah ! malheureuse ! |
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Que ne puis-je remplir | la fosse qu'on lui creuse ! |
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Sigurd a rendu l'âme, | et voici que je meurs ! |
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Quand vierge, jeune et belle, | à lui, beau, jeune et brave, |
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Le col, le sein, parés | d'argent neuf et d'or fin, |
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Je fus donnée, ô ciel ! | ce fut un jour sans fin, |
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Et je dis en mon cœur : | Fortune, je te brave ! |
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Femmes ! c'était hier ! | et c'est hier aussi |
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Que j'ai vu revenir | le bon cheval de guerre : |
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La fange maculait | son poil luisant naguère, |
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De larges pleurs tombaient | de son œil obscurci. |
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D'où viens-tu, bon cheval ? | Parle ! qui te ramène ? |
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Qu'as-tu fait de ton maître ? |— Et lui, ployant les reins, |
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Se coucha, balayant | la terre de ses crins, |
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Dans un hennissement | de douleur presque humaine. |
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— Va ! suis l'aigle à ses cris, | le corbeau croassant, |
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Reine, me dit Hagen, | le Frank au cœur farouche ; |
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Le roi Sigurd t'attend | sur sa dernière couche, |
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Et les loups altérés | boivent son rouge sang. — |
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Maudit ! maudit le Frank | aux paroles mortelles ! |
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Ah ! si je vis, à moi | la chair du meurtrier… |
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Mais pour vous, à quoi bon | tant gémir et crier ? |
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Vos misères, au prix | des miennes, que sont-elles ? — |
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Or, Brunhild brusquement | se lève et dit : — Assez ! |
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C'est assez larmoyer, | ô bavardes corneilles ! |
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Si je laissais hurler | le sanglot de mes veilles, |
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Que deviendraient les cris | que vous avez poussés ? |
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Écoute, Gudruna. | Mes paroles sont vraies. |
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J'aimais le roi Sigurd ; | ce fut toi qu'il aima. |
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L'inextinguible haine | en mon cœur s'alluma ; |
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Je n'ai pu la noyer | au sang de ces dix plaies. |
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Elle me brûle encore | autant qu'au premier jour. |
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Mais Sigurd eût gémi | sur l'épouse égorgée… |
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Voilà ce que j'ai fait. | C'est mieux. Je suis vengée ! |
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Pleure, veille, languis, | et blasphème à ton tour ! — |
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La Burgonde saisit | sous sa robe une lame, |
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Écarte avec fureur | les trois femmes sans voix, |
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Et, dans son large sein | se la plongeant dix fois, |
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En travers, sur le Frank, | tombe roide, et rend l'âme. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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