| XXIX |
| L'ENFANT DE SPARTE |
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A MON AMI VICTOR FOURNEL.
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| I |
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Ils marchaient, de la flûte | observant la cadence. |
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L'œil sévère du maître | ordonnait le silence, |
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a |
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Et sa verge de frêne | eût frappé rudement |
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b |
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Le rire ou le murmure, | ou le gémissement. |
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b |
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Mais tous d'un pas égal | ont manœuvré sans faute. |
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a |
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Le bel adolescent | portait la tête haute. |
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a |
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Cachant sous sa tunique, | un bras contre son sein, |
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b |
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Le renard convoité | dont il a fait larcin. |
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b |
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On arrive, on s'assied | en ordre dans l'école, |
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a |
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Et le maître entendrait | une abeille qui vole ; |
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Si bien disciplinés, | tous ces vaillants garçons |
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De l'oreille et des yeux | écoutent ses leçons. |
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b |
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Or, déjà, le voleur, | tout fier de sa conquête. |
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a |
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Sentait contre ses flancs | les griffes de la bête. |
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a |
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Et, les dents du renard | ayant percé la peau. |
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Déjà dans la chair vive | il plongeait le museau. |
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b |
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L'enfant reste immobile | et rien sur sa figure, |
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a |
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Rien ne décèle encor | son étrange torture : |
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a |
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Sur son front large et fier | à peine une rougeur |
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Indiquait cette lutte | avec le vil rongeur. |
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b |
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Nul, sous ses bras croisés | dans cette horrible étreinte, |
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a |
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N'a vu poindre le sang | dont sa tunique est teinte. |
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a |
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Sans se trahir d'un geste | ou d'un gémissement, |
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Il pâlit, son beau corps | s'affaisse lentement. |
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b |
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Mais dans ses yeux hardis, | montrant sa forte race, |
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Un éclair, jusqu'au bout, | fait briller son audace… |
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a |
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Et l'enfant réussit | dans son stoïque effort : |
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On ne connut son mal | que lorsqu'il tomba mort. |
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b |
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| II |
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Toi, quand d'un regard louche | aiguisé par l'envie, |
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a |
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L'ennemi qui s'essaie | à fouiller dans ta vie |
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Cherche hypocritement | s'il peut, sans risquer rien. |
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b |
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Se venger sur ton cœur | des bassesses du sien. |
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b |
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Tu dois, ainsi, porter | et cacher ta blessure. |
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Ferme et te redressant | sous l'œil qui te mesure, |
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a |
| 35 |
Tu dois ainsi, partout, | couvert d'un triple airain. |
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b |
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Marcher aux yeux de tous | souriant et serein. |
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b |
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Contenant d'un bras fort | la bête qui te ronge, |
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Étale ton bonheur, | héroïque mensonge ; |
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a |
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Et, pour mieux insulter | au vulgaire jaloux, |
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Que ton front, sans orgueil, | soit paisible et soit doux. |
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b |
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Passe avec la lenteur | du sage ; et s'il arrive |
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a |
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Que tressaille ta chair | sous la douleur trop vive, |
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Si ton cœur est percé | de quelque trait soudain, |
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Lance de tes yeux secs | un éclair de dédain ; |
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b |
| 45 |
Mais, sur ta face, où nul | n'a le pouvoir de lire, |
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Qu'il s'éteigne bien vite | et devienne un sourire. |
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Fais voir un gai visage | à tous tes envieux. |
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Crains leur fausse pitié, | leur haine te vaut mieux. |
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b |
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Que la langue des sots, | à l'affût d'un mystère, |
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N'ayant rien à salir, | soit réduite à se taire, |
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a |
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Et que tes bons voisins | qui devisent entre eux |
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b |
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Disent en te montrant : | « Voyez un homme heureux ! » |
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b |
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Septembre 1877.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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