V |
A LYON |
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Si j'ai conduit, souvent,│ la Muse loin des villes. |
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Amoureux du désert│ et des sentiers secrets ; |
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Si j'enlaçais, hier,│ dans mes loisirs tranquilles, |
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L'olivier de Provence│ au chêne du Forez ; |
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Si j'ai trop écouté│ l'esprit des solitudes ; |
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Si, du sapin neigeux│ au myrte sans hivers, |
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Errant parmi ces bois│ où j'ai mes habitudes, |
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J'ai perdu tant de jours│ et glané tant de vers ; |
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Si l'oiseau, tout trempé│ de brouillard et de suie, |
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Cherche à baigner sa plume│ en un rayon vermeil ; |
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Si pour verdir encore,│ après nos mois de pluie, |
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Mes chansons et mes fleurs│ ont besoin du soleil… |
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Ne croyez pas, amis,│ que sa douce lumière |
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Soit seule à m'apporter│ la vie et la chaleur. |
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Et que ma poésie,│ en sa sève première, |
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Soit le fruit du printemps…│ et non pas de mon cœur ! |
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Je n'ai pas tout reçu│ de la verte nature. |
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Des champs et des forêts│ où je me plais encor. |
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De l'Alpe au front d'argent,│ à la noire ceinture, |
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Des jardins du soleil│ semés de pommes d'or. |
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Non ! je ne dois pas tout,│ ma pensée et mon rêve, |
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Même au sol des aïeux│ où j'ai tant fait moisson, |
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A ces bois où je vais,│ quand l'automne s'achève, |
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De la bise et du pâtre│ écouter la chanson. |
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J'entends aussi la Muse│ au pied des toits qui fument, |
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Autour des flots humains│ dans la ville endormis. |
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Dans ces murs où, pour moi,│ chaque hiver, se rallume |
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A défaut du soleil│ tant de foyers amis. |
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J'y vois la poésie│ en sa fleur m'apparaître |
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Avec un brin de mousse│ au front de ce portail, |
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Avec la giroflée│ à cette humble fenêtre, |
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A celte vitre où luit│ la lampe du travail. |
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Je la poursuis, sans cesse,│ au bord de vos deux fleuves. |
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Elle me souriait,│ jadis, sous vos tilleuls. |
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La Muse a pris sa part│ de toutes vos épreuves ; |
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Dans l'ombre, elle a donné│ des pleurs à tous vos deuils. |
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Sur les pas de l'aumône,│ en sa douce visite, |
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Elle apporte un sourire│ aux plus sombres quartiers ; |
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Dans vos ardents faubourgs,│ je l'entends qui palpite |
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Avec cent mille cœurs│ et cent mille métiers. |
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Souvent, à l'improviste,│ au détour d'une rue, |
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Un jour où l'air est plein│ de brume et de soucis. |
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Une vieille amitié,│ devant moi reparue, |
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Fait rayonner sa flamme│ en mes yeux éclaircis. |
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De vivants souvenirs│ partout m'y font escorte ; |
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La Muse à ses concerts│ les invite à jamais : |
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Je la vois, le matin,│ sortir de chaque porte |
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Dont j'ai franchi le seuil│ avec ceux que j'aimais. |
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Je la découvre, au son│ des cloches matinales, |
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A la lueur de l'aube│ et des cierges fumants ; |
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Partout sur vos coteaux│ comme dans vos annales. |
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Ses traits m'ont apparu,│ sévères ou charmants. |
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Là soupiraient les vers│ et le cœur de Louise ; |
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Ici venait prier│ et repose Gerson. |
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Le vieux temple d'Auguste│ a doté cette église |
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Des piliers où Bayard│ pendit son écusson. |
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C'est là qu'eut son autel│ et son ardente arène, |
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Là qu'a fleuri chez vous,│ pour y grandir encor. |
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Cette éloquence, accent│ d'une vertu sereine, |
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Qui vient de nous parler│ avec ses lèvres d'or. |
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Sous ce ciel vaporeux│ habité par la fée |
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Qui dans la paix du rêve│ endort la passion. |
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L'harmonieux Ballanche│ avec l'hymne d'Orphée, |
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Du prophétique Hébal│ chantait la vision. |
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Là-haut, Rome a laissé│ des noms et des ruines : |
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Le Christ inexpugnable│ y garde ses remparts, |
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La poésie, à flots,│ de ces saintes collines, |
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Comme la charité,│ descend de toutes parts ; |
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Elle y remonte avec│ l'encens de la prière ; |
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Elle entoure, à jamais,│ de rayons et de fleurs, |
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L'autel aérien│ d'où la divine Mère |
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Se penche nuit et jour│ sur toutes nos douleurs. |
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Des martyrs ont gravé,│ là-haut, votre épopée ; |
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Et, dans la plaine, au bruit│ du Rhône mugissant, |
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Aux lueurs de la bombe,│ aux reflets de l'épée, |
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J'ai lu tout un poème│ écrit de votre sang. |
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Là, vers cette chapelle│ où le deuil nous rassemble, |
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Fiers, léguant aux bourreaux│ la honte et les remords, |
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Vos pères et les miens│ qui reposent ensemble, |
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Vengeaient la liberté│ par d'héroïques morts. |
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Ainsi dans votre histoire│ errant comme l'abeille. |
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Sur vos grands souvenirs│ heureux de s'arrêter, |
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Le poète y moissonne│ et remplit sa corbeille… |
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Il y vient pour gémir,│ il y vient pour chanter. |
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Là fleurit pour mon cœur│ l'amitié sans épines : |
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J'y trouve à m'appuyer│ au chêne, aux arbrisseaux. |
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J'ai poussé dans ce sol│ mes plus fermes racines ; |
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J'y tiens par une tombe│ et par quatre berceaux. |
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Là, j'ai connu la vie│ et le Dieu qui l'envoie, |
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J'ai goûté le calice│ à toute lèvre offert… |
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J'y tiens par la douleur│ plus forte que la joie. |
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Et qui fait que l'on aime│ autant qu'on a souffert. |
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J'ai pris de vos penseurs,│ de vos maîtres mystiques. |
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Un idéal austère│ et caché dans les cieux ; |
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Vos échos, tout vibrants│ de la voix des cantiques. |
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Ont fait rendre à mes vers│ leur son religieux. |
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Quand la Muse a besoin,│ pour un jour de parure, |
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D'air vif et de soleil│ et de chaude couleur, |
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Elle demande, ailleurs,│ son luxe à la nature… |
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Mais elle a pris, chez vous,│ ses vrais biens dans le cœur. |
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Le cœur ! c'est la lumière│ et la moisson féconde, |
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C'est la source d'eau vive│ où l'on est rajeuni : |
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Il t'offre à toi, poète,│ un monde, un vaste monde… |
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a |
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L'univers est borné,│ le cœur est infini. |
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b |
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1859.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 26(abab)
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