| V |
| A LYON |
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Si j'ai conduit, souvent,⎟ la Muse loin des villes. |
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Amoureux du désert⎟ et des sentiers secrets ; |
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Si j'enlaçais, hier,⎟ dans mes loisirs tranquilles, |
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L'olivier de Provence⎟ au chêne du Forez ; |
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Si j'ai trop écouté⎟ l'esprit des solitudes ; |
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Si, du sapin neigeux⎟ au myrte sans hivers, |
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Errant parmi ces bois⎟ où j'ai mes habitudes, |
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J'ai perdu tant de jours⎟ et glané tant de vers ; |
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Si l'oiseau, tout trempé⎟ de brouillard et de suie, |
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Cherche à baigner sa plume⎟ en un rayon vermeil ; |
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Si pour verdir encore,⎟ après nos mois de pluie, |
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Mes chansons et mes fleurs⎟ ont besoin du soleil… |
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Ne croyez pas, amis,⎟ que sa douce lumière |
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Soit seule à m'apporter⎟ la vie et la chaleur. |
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Et que ma poésie,⎟ en sa sève première, |
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Soit le fruit du printemps…⎟ et non pas de mon cœur ! |
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Je n'ai pas tout reçu⎟ de la verte nature. |
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Des champs et des forêts⎟ où je me plais encor. |
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De l'Alpe au front d'argent,⎟ à la noire ceinture, |
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Des jardins du soleil⎟ semés de pommes d'or. |
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Non ! je ne dois pas tout,⎟ ma pensée et mon rêve, |
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Même au sol des aïeux⎟ où j'ai tant fait moisson, |
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A ces bois où je vais,⎟ quand l'automne s'achève, |
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De la bise et du pâtre⎟ écouter la chanson. |
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J'entends aussi la Muse⎟ au pied des toits qui fument, |
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Autour des flots humains⎟ dans la ville endormis. |
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Dans ces murs où, pour moi,⎟ chaque hiver, se rallume |
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A défaut du soleil⎟ tant de foyers amis. |
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J'y vois la poésie⎟ en sa fleur m'apparaître |
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Avec un brin de mousse⎟ au front de ce portail, |
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Avec la giroflée⎟ à cette humble fenêtre, |
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A celte vitre où luit⎟ la lampe du travail. |
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Je la poursuis, sans cesse,⎟ au bord de vos deux fleuves. |
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Elle me souriait,⎟ jadis, sous vos tilleuls. |
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La Muse a pris sa part⎟ de toutes vos épreuves ; |
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Dans l'ombre, elle a donné⎟ des pleurs à tous vos deuils. |
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Sur les pas de l'aumône,⎟ en sa douce visite, |
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Elle apporte un sourire⎟ aux plus sombres quartiers ; |
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Dans vos ardents faubourgs,⎟ je l'entends qui palpite |
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Avec cent mille cœurs⎟ et cent mille métiers. |
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Souvent, à l'improviste,⎟ au détour d'une rue, |
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Un jour où l'air est plein⎟ de brume et de soucis. |
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Une vieille amitié,⎟ devant moi reparue, |
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Fait rayonner sa flamme⎟ en mes yeux éclaircis. |
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De vivants souvenirs⎟ partout m'y font escorte ; |
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La Muse à ses concerts⎟ les invite à jamais : |
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Je la vois, le matin,⎟ sortir de chaque porte |
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Dont j'ai franchi le seuil⎟ avec ceux que j'aimais. |
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Je la découvre, au son⎟ des cloches matinales, |
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A la lueur de l'aube⎟ et des cierges fumants ; |
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Partout sur vos coteaux⎟ comme dans vos annales. |
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Ses traits m'ont apparu,⎟ sévères ou charmants. |
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Là soupiraient les vers⎟ et le cœur de Louise ; |
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Ici venait prier⎟ et repose Gerson. |
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Le vieux temple d'Auguste⎟ a doté cette église |
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Des piliers où Bayard⎟ pendit son écusson. |
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C'est là qu'eut son autel⎟ et son ardente arène, |
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Là qu'a fleuri chez vous,⎟ pour y grandir encor. |
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Cette éloquence, accent⎟ d'une vertu sereine, |
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Qui vient de nous parler⎟ avec ses lèvres d'or. |
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Sous ce ciel vaporeux⎟ habité par la fée |
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Qui dans la paix du rêve⎟ endort la passion. |
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L'harmonieux Ballanche⎟ avec l'hymne d'Orphée, |
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Du prophétique Hébal⎟ chantait la vision. |
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Là-haut, Rome a laissé⎟ des noms et des ruines : |
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Le Christ inexpugnable⎟ y garde ses remparts, |
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La poésie, à flots,⎟ de ces saintes collines, |
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Comme la charité,⎟ descend de toutes parts ; |
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Elle y remonte avec⎟ l'encens de la prière ; |
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Elle entoure, à jamais,⎟ de rayons et de fleurs, |
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L'autel aérien⎟ d'où la divine Mère |
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Se penche nuit et jour⎟ sur toutes nos douleurs. |
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Des martyrs ont gravé,⎟ là-haut, votre épopée ; |
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Et, dans la plaine, au bruit⎟ du Rhône mugissant, |
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Aux lueurs de la bombe,⎟ aux reflets de l'épée, |
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J'ai lu tout un poème⎟ écrit de votre sang. |
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Là, vers cette chapelle⎟ où le deuil nous rassemble, |
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Fiers, léguant aux bourreaux⎟ la honte et les remords, |
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Vos pères et les miens⎟ qui reposent ensemble, |
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Vengeaient la liberté⎟ par d'héroïques morts. |
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Ainsi dans votre histoire⎟ errant comme l'abeille. |
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Sur vos grands souvenirs⎟ heureux de s'arrêter, |
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Le poète y moissonne⎟ et remplit sa corbeille… |
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Il y vient pour gémir,⎟ il y vient pour chanter. |
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Là fleurit pour mon cœur⎟ l'amitié sans épines : |
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J'y trouve à m'appuyer⎟ au chêne, aux arbrisseaux. |
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J'ai poussé dans ce sol⎟ mes plus fermes racines ; |
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J'y tiens par une tombe⎟ et par quatre berceaux. |
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Là, j'ai connu la vie⎟ et le Dieu qui l'envoie, |
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J'ai goûté le calice⎟ à toute lèvre offert… |
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J'y tiens par la douleur⎟ plus forte que la joie. |
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Et qui fait que l'on aime⎟ autant qu'on a souffert. |
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J'ai pris de vos penseurs,⎟ de vos maîtres mystiques. |
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Un idéal austère⎟ et caché dans les cieux ; |
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Vos échos, tout vibrants⎟ de la voix des cantiques. |
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Ont fait rendre à mes vers⎟ leur son religieux. |
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Quand la Muse a besoin,⎟ pour un jour de parure, |
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D'air vif et de soleil⎟ et de chaude couleur, |
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Elle demande, ailleurs,⎟ son luxe à la nature… |
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Mais elle a pris, chez vous,⎟ ses vrais biens dans le cœur. |
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Le cœur ! c'est la lumière⎟ et la moisson féconde, |
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C'est la source d'eau vive⎟ où l'on est rajeuni : |
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Il t'offre à toi, poète,⎟ un monde, un vaste monde… |
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L'univers est borné,⎟ le cœur est infini. |
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1859.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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