V |
A LYON |
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Si j'ai conduit, souvent, | la Muse loin des villes. |
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Amoureux du désert | et des sentiers secrets ; |
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Si j'enlaçais, hier, | dans mes loisirs tranquilles, |
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L'olivier de Provence | au chêne du Forez ; |
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Si j'ai trop écouté | l'esprit des solitudes ; |
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Si, du sapin neigeux | au myrte sans hivers, |
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Errant parmi ces bois | où j'ai mes habitudes, |
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J'ai perdu tant de jours | et glané tant de vers ; |
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Si l'oiseau, tout trempé | de brouillard et de suie, |
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Cherche à baigner sa plume | en un rayon vermeil ; |
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Si pour verdir encore, | après nos mois de pluie, |
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Mes chansons et mes fleurs | ont besoin du soleil… |
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Ne croyez pas, amis, | que sa douce lumière |
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Soit seule à m'apporter | la vie et la chaleur. |
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Et que ma poésie, | en sa sève première, |
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Soit le fruit du printemps… | et non pas de mon cœur ! |
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Je n'ai pas tout reçu | de la verte nature. |
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Des champs et des forêts | où je me plais encor. |
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De l'Alpe au front d'argent, | à la noire ceinture, |
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Des jardins du soleil | semés de pommes d'or. |
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Non ! je ne dois pas tout, | ma pensée et mon rêve, |
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Même au sol des aïeux | où j'ai tant fait moisson, |
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A ces bois où je vais, | quand l'automne s'achève, |
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De la bise et du pâtre | écouter la chanson. |
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J'entends aussi la Muse | au pied des toits qui fument, |
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Autour des flots humains | dans la ville endormis. |
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Dans ces murs où, pour moi, | chaque hiver, se rallume |
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A défaut du soleil | tant de foyers amis. |
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J'y vois la poésie | en sa fleur m'apparaître |
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Avec un brin de mousse | au front de ce portail, |
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Avec la giroflée | à cette humble fenêtre, |
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A celte vitre où luit | la lampe du travail. |
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Je la poursuis, sans cesse, | au bord de vos deux fleuves. |
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Elle me souriait, | jadis, sous vos tilleuls. |
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La Muse a pris sa part | de toutes vos épreuves ; |
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Dans l'ombre, elle a donné | des pleurs à tous vos deuils. |
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Sur les pas de l'aumône, | en sa douce visite, |
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Elle apporte un sourire | aux plus sombres quartiers ; |
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Dans vos ardents faubourgs, | je l'entends qui palpite |
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Avec cent mille cœurs | et cent mille métiers. |
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Souvent, à l'improviste, | au détour d'une rue, |
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Un jour où l'air est plein | de brume et de soucis. |
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Une vieille amitié, | devant moi reparue, |
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Fait rayonner sa flamme | en mes yeux éclaircis. |
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De vivants souvenirs | partout m'y font escorte ; |
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La Muse à ses concerts | les invite à jamais : |
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Je la vois, le matin, | sortir de chaque porte |
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Dont j'ai franchi le seuil | avec ceux que j'aimais. |
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Je la découvre, au son | des cloches matinales, |
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A la lueur de l'aube | et des cierges fumants ; |
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Partout sur vos coteaux | comme dans vos annales. |
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Ses traits m'ont apparu, | sévères ou charmants. |
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Là soupiraient les vers | et le cœur de Louise ; |
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Ici venait prier | et repose Gerson. |
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Le vieux temple d'Auguste | a doté cette église |
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Des piliers où Bayard | pendit son écusson. |
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C'est là qu'eut son autel | et son ardente arène, |
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Là qu'a fleuri chez vous, | pour y grandir encor. |
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Cette éloquence, accent | d'une vertu sereine, |
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Qui vient de nous parler | avec ses lèvres d'or. |
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Sous ce ciel vaporeux | habité par la fée |
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Qui dans la paix du rêve | endort la passion. |
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L'harmonieux Ballanche | avec l'hymne d'Orphée, |
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Du prophétique Hébal | chantait la vision. |
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Là-haut, Rome a laissé | des noms et des ruines : |
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Le Christ inexpugnable | y garde ses remparts, |
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La poésie, à flots, | de ces saintes collines, |
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Comme la charité, | descend de toutes parts ; |
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Elle y remonte avec | l'encens de la prière ; |
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Elle entoure, à jamais, | de rayons et de fleurs, |
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L'autel aérien | d'où la divine Mère |
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Se penche nuit et jour | sur toutes nos douleurs. |
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Des martyrs ont gravé, | là-haut, votre épopée ; |
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Et, dans la plaine, au bruit | du Rhône mugissant, |
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Aux lueurs de la bombe, | aux reflets de l'épée, |
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J'ai lu tout un poème | écrit de votre sang. |
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Là, vers cette chapelle | où le deuil nous rassemble, |
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Fiers, léguant aux bourreaux | la honte et les remords, |
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Vos pères et les miens | qui reposent ensemble, |
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Vengeaient la liberté | par d'héroïques morts. |
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Ainsi dans votre histoire | errant comme l'abeille. |
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Sur vos grands souvenirs | heureux de s'arrêter, |
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Le poète y moissonne | et remplit sa corbeille… |
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Il y vient pour gémir, | il y vient pour chanter. |
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Là fleurit pour mon cœur | l'amitié sans épines : |
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J'y trouve à m'appuyer | au chêne, aux arbrisseaux. |
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J'ai poussé dans ce sol | mes plus fermes racines ; |
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J'y tiens par une tombe | et par quatre berceaux. |
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Là, j'ai connu la vie | et le Dieu qui l'envoie, |
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J'ai goûté le calice | à toute lèvre offert… |
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J'y tiens par la douleur | plus forte que la joie. |
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Et qui fait que l'on aime | autant qu'on a souffert. |
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J'ai pris de vos penseurs, | de vos maîtres mystiques. |
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Un idéal austère | et caché dans les cieux ; |
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Vos échos, tout vibrants | de la voix des cantiques. |
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Ont fait rendre à mes vers | leur son religieux. |
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Quand la Muse a besoin, | pour un jour de parure, |
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D'air vif et de soleil | et de chaude couleur, |
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Elle demande, ailleurs, | son luxe à la nature… |
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Mais elle a pris, chez vous, | ses vrais biens dans le cœur. |
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Le cœur ! c'est la lumière | et la moisson féconde, |
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C'est la source d'eau vive | où l'on est rajeuni : |
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Il t'offre à toi, poète, | un monde, un vaste monde… |
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L'univers est borné, | le cœur est infini. |
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1859.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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